В рощах дятлы стучат, и грохочет тоской электричекгород белых ночей, город Пушкина, город Петра.Облака в вышине обрекают злотворцев еена презренье веков, и венчаньем святого елеядышат сосны над ней. И победно, и ясно белея,вечно юн ее профиль, как вечно стихов бытие.У могилы Ахматовой скорби расстаться порас горбоносой рабой, и, не выдержав горней разлуки,к ней в бессмертной любви протянул запоздалые рукигород черной беды, город Пушкина, город Петра.
1972
ПУТЕШЕСТВИЕ К ГОГОЛЮ
1Как утешительно-тихаи как улыбчиво-лукавав лугов зеленые мехалицом склоненная Полтава.Как одеяния чисты,как ясен свет, как звон негулок,как вся для медленных прогулок,а не для бешеной езды.Здесь божья слава сердцу зрима.Я с ветром вею, с Ворсклой льюсь.Отсюда Гоголь видел Русь,а уж потом смотрел из Рима…Хоть в пенье радужных керамик,в раю лошадок и цветовостаться сердцем не готов,у старых лип усталый странник,—но так нежна сия земляи так добра сия десница,что мне до смерти будут снитьсяПолтава, полдень, тополя.Край небылиц, чей так целебенспасенный чудом от обновреки, деревьев и домовпод небо льющийся молебен.Здесь сердце Гоголем полнои вслед за ним летит по склонам,где желтым, розовым, зеленымшуршит волшебное панно.Для слуха рай и рай для глаза,откуда наш провинциал,напрягшись, вовремя попална праздник русского рассказа.Не впрок пойдет ему отъездиз вольнопесенных раздолий:сперва венец и капитолий,а там — безумие и крест.Печаль полуночной чеканкикоснется дикого чела.Одна утеха — Вечерана хуторе возле Диканьки…Немилый край, недобрый час,на людях рожи нелюдские,—и Пушкин1 молвит, омрачась:— О Боже, как грустна Россия!..Пора укладывать багаж.Трубит и скачет Медный всадникпо душу барда. А пока жон — пасечник, и солнце — в садик.
