пораженья».18 февраля, Взыскания погибшихЗа встречуЕ. Кумани
Мы выпили вино, нарезав сыр неровно,молочный мрамор, сталь, неброское стекло,рубин и кислотца… Забывшиеся ролиисполнив в унисон… И время истекло.И жизнь течёт к концу.Вселившись в центр столицы,забравшись в эту ночь под ветра перепад,я вглядываюсь в даль, воздавшую сторицей,забыв вбежать в метро под поздний перепал…Так много позабыть, но узнавать по мере —что заячьих следов моих найдётся тут!Минуты не искать, чтоб налегке поверить:здесь воинство – моё и, значит, мой редут.А ночь течёт к концу. Светают наши лица.Блестящая фольга и тёмная бутыль.Февральское само пересеченье линийпотворствует? Как знать? Но кажется —не Ты ль? 16 февраляО ЛЮБВИПраведных же души в руце Божией…
Прем. 3, 11То же человеческие отношения.
Они – золотая рыбка на глубине.
Из письмаБотинок с холодным снежкомуже тяжелеет как в детстве…В садке с несмышлёным снетком,которому некуда деться,живётся, покуда в рекеоставит рыбак до докуки… Так биться не в Отчей рукеизлюбленной рыбке – докуда? Уже тяжелей, на исходе,с заснеженных горок на лёдслетать… Видно, истинно горекцарапины жёсткой налёт.2Не ходи за мною – в сонне ступлю твой, дальним краемне пройду по кромке дня,не коснусь черты вечерней.Я расту под небом – зонтубери. В себя играя,не прибавить, не отнять.Божий свет не светит вчерне.Мне дороже да и нет,жизнь всерьёз, судьба навеки,и дыхание – вдвойнезапечатавшее веки.19 февраляНАСЛЕДНОЕ1Ожерелье – дедово.Непрощенье – отчее.Что с такими делать-то,коли делят отчеркомрадости – от горюшка,головы – от плечикажизнь?От ворот до горницыпоищи ответчика! На цепи эмалевоподнебесье вкраплено.Стерегися – мало ли! —набрести на грабли-то…Опояшусь чёткамиисцеленья ради-то.Непрощенье – чёрное.Ожерелье – прадеда.На цепи – не выдумка! —завещанье горнее.Ухватить обиду-када и вынуть с корнем-то! Отсекая сменное,не прейдёт нетленное.Погребальной лентоюискупленье смертное.15 марта2Непрощенье – тёмное,ожерелье – в патине,точно сажей тёртое.Будто в сердце впаяно.Сколько нас, обидчивых,не рассталось с серебром?День полёта птичьегов полыханье Севера.Где в земле, как водится,мирно деды сложеныпод крестами. Вольница —жизнь, и жизнь – заложница.А отец рассказывало сияньи северном:полотне со стразамина подносе серебра.Так в груди, где холодно,жжёт огнём и лавою,обращая в золотонеразменной ласкою.Золотым свечениемнимб Отцов впечатанный,как восход – в вечернее,в эту быль печальную.23 мартаГде ты?Напрасен твой вопрос. Часов и географийне ведает душа, сторонняя столбуи привязи на нём, замку, запору – равно,звучащая зане свободная. Ста букви нот поверх семи не ищущая всуе,на солнце и на тьму смотрящая в упор,и вовсе не за так замешенная в судьбы:добавленная нить в слагаемый убор.Но оторопь берёт от дерзости язычнойсвоей, когда межи не ведают уста.Свободное дитя в коробочке яичной,какое сбережёт Родительский устав,спаси и сохрани! Времён и географийхоть сколько, хоть ни-ни – душа жива не тем:не долу, не в обход, в скрывающую темьне смотрит на черте последней из окраин.19 мартаОтветПо марту побегу, снимая отрывныелисты календаря, – весенний листопадидёт не за окном, скрываясь от ревнивойметелицы с дождём, бегущим по стопам.Мне совестно не дать тебе руки в ненастье,но помнишь? – гиацинт и свеж, и разноцветн.Под корень без поры его срезать не надо,не надо и души неволить, раз ответне вырос напоказ, но копится и зреет,и обратится в плод, коль обретёт вопрос.Посеем и пожнём – порядок давний прост.Садовник в верный час готовый стебель срежет.19 марта* * *Когда б вы знали, из какого сорарастут стихи…А. АхматоваК тому – вся праотцева жизнь, отеческий погост.Враги, и други, и родня, иной захожий гость.Чертёж глаголицы, клочок бумажный, ход времён.Тепло и правда, страх и дрожь, смертельное враньё.Сложенье и разлука душ, сложенье букв и слов.Святое бодрствованье, сон, невыразимость снов.И грех, и плач, и верный стыд, и воли Божьей знак.Любое вслушиванье, взгляд, сор, что ни взять, ни знать…Плывут по вечности Творца и попадают в снасть.21 мартаВсяк человек… Н. Афониной
Ничто не изменчивей слёз —на меру (безмерность), на тяжесть,и сладок их вкус, и солен,и горькой струною натянут.Знать, только не призрачный другувидит в потоке прозрачномне в воду добавленный rouge [6] —зело «утешенье» незрячим…Ничто не настойчивей слёз,насквозь проходящих чрез вехиутробы, гортани, желёз,чтоб вытечь рекою за веки…И там, на исходе души,навзрыд, разливаясь, как устье,несутся – в безбрежность… Ушиб —былинка, соломенный кустик — бывает, отводят… И тихуже океан… Мирным русломдо времени следуем… Грустно.Счастливо. Впадая – в стихи.23 мартаНа гибель Георгия Гачева…вот когда я бешено бегу и не знаю, куда я бегу, надо остановиться…
Г. ГачевОн был – почти не наш, не человек, не птица,почти – не здесь, не там, не пеший, не с крылом.Не как собрат, умел и воздухом напиться,ходить – и вкривь и вкось, и прямо – напролом.Он был как старый грач, потрёпанный грачонок,ненужный, как портфель затёртый видовой…знакомый с тем и сем, бормочущий о чём-то,раскланиваясь вслеп с писательской вдовой… Его не стало. Век – другой, где нам – не место.Не случай – что за вздор! Подайте паровоз!Здесь поле поросло Борисово – не местнымрастением… Пора. Со временным – поврозь.24 марта* * *Кто ж скажет – почему? И для чего? И разведано узнать – зачем? Когда ответом – жизнь,от чрева до кончин прожитая, и разностьне делится в размен. Бесславные бомжи,мы бесприютны так, как Праотец, слезамиоплакавший у Врат разлуку и судьбу.Душа обожжена, как кожица слезаетза слоем слой – и ближе к заветному Суду.24 мартаТам я…Нерусских снов не видевший –
