В его глазах отражалось нездешнее море…
— Я хочу сам ее задушить.
— Ты ведь позволишь мне, Грета?
Старуха пристально на него посмотрела. Потом неторопливо кивнула.
У него было хорошее лицо. Ей понравилось.
Ничего человеческого.
Старуха отходит. Оборотень садится на ее место, сжимает мне горло и внимательно смотрит в глаза. Как заботливый доктор. Как ангел, явившийся к смертному ложу.
Я лежу на спине. Я задерживаю дыхание. Я смотрю через воду. Я могу не дышать какое-то время. Но потом, когда это время пройдет, он по-прежнему останется рядом. Он меня не отпустит, мой ангел. Он меня никогда не отпустит.
Я смотрю ему прямо в глаза. Они синие-синие…
Позади него, там, наверху, кто-то кричит. Это Данилов. Он по-прежнему в рясе. В руках он держит свой бубен.
Он кричит мне:
— Оружие! Мы мирный народ, но нам нужна лишь победа! К оружию, дочь моя!
Я смотрю через воду. Я не дышу. Его крик что-то вспугивает во мне. Какую-то мысль, юркую и блескучую, как маленькая скользкая рыбка. Мне не удается ее поймать — и она исчезает, серебристо нырнув в надвигающуюся на меня темноту…
Данилов бьет в бубен — и Оборотень вдруг отпускает меня. Целует в губы. А потом просто уходит.
Данилов бьет в бубен. Я встаю на ноги и снова вижу Старуху. Она слепо таращится вверх, на скалу.
Я смотрю, как она делает нелепые движения руками. Точно тянет на себя невидимый корабельный канат, невидимую рыбацкую сеть или якорь. А потом я вдруг понимаю, что каким-то образом она тянет его. Данилова. Вниз.
Он срывается и летит прямо на камни. Молча и не шевелясь в воздухе. Как оловянный солдатик. Он падает. Совершенно беззвучно. И больше уже не встает.
Старуха идет на меня. Я хочу убежать — но ноги словно вязнут в илистом дне. Она говорит мне:
— Спасибо.
Ее голос похож на крик издыхающей птицы.
Он говорит:
— Молодец. Ты показала нам вход. Теперь ты нам не нужна.
Она подходит ко мне все ближе. Она говорит:
— Я перегрызу тебе горло. Это быстро. Хотя и больно.
Вода вокруг нас становится мутной и бурой.
Она смотрит на воду своими слепыми глазами.
— Что это, крошка? Что это у тебя тут творится? — За белой пеленой ее глаз, как привидение за тюлевой занавеской, мель кает испуг.
— Амиго, — шепчу я. — Плыви отсюда, Амиго…
Он не слушается. Он подплывает ко мне и выныривает. Старуха почему-то отходит на шаг.
Амиго в крови. Из его левого бока торчит рукоятка катаны. Он разворачивается так, чтобы вложить мне ее прямо в руку. Он говорит мне беззвучно:
— Бери.
В этот момент мне, наконец, удается поймать юркую и блескучую, ускользнувшую от меня минутой ранее, мысль. Про его сон.
Это просто сон, и мне просто нужно проснуться. У меня есть проверенный метод. Если разглядеть что-то, что есть и здесь, и там, нащупать в текучей и мутной сонной взвеси острый край настоящего, найти какую-то знакомую, реальную вещь — тогда можно за нее уцепиться, как за конец свисающего в пустоту троса, взяться крепко и выбраться — из самого глубокого сна…
Я берусь за рукоятку катаны, торчащую из тела Амиго. Я знаю, где сейчас лежит эта катана. Под кроватью. В комнате, где я сплю.
Я тяну, аккуратно, чтобы не причинить ему боль. Даже во сне мне не хотелось бы обидеть Амиго….
— Он умрет, — каркает в соленый воздух Старуха. — У него меч в сердце. Если ты выдернешь меч, он умрет.
— Он уже умер, — говорю я Старухе. — А ты мне всего лини, снишься.
Я дергаю изо всех сил. Я зажмуриваюсь. Я вцепляюсь в мой трос…
…Когда я открываю глаза, я по-прежнему здесь. По пояс в воде. С катаной в руке.
Амиго нет. Море спокойное и синее-синее… Я не зову его, Я вдруг очень хорошо понимаю, что Амиго нет больше нигде. Никогда.
Я выхожу из воды, волоча за собой катану. Старуха карабкается по лестнице вверх. Семьсот восемьдесят восемь ступенек. …Данилов лежит на красных камнях лицом вниз.
Вытянувшись по струнке, как оловянный солдатик.
Я не подхожу к нему. Я иду дальше. За ней. По лестнице.
Семьсот восемьдесят восемь ступенек.
Мы вдруг меняемся ролями. Я преследую. Она убегает. Она бежит к монастырю. Я говорю себе:
И монастырь исчезает.
Она бежит к белому зданию интерната «Надежда».
Интернат мирно тает в пространстве.
Я чувствую радость. Я чувствую себя карающей дланью. Древнегреческой богиней войны. Это сон. Я весело уничтожаю весь мир. Море и скалы, белое полуденное солнце и небо. Я не оставлю здесь камня на камне. Я ничего и никого не оставлю.
Я слышу, как стучит мое сердце. Неровно и громко. С перебоями. Захлебываясь радостной кровью.
…Она по-прежнему здесь. В моей пустоте. В моем сне, лишенном формы и смысла.
— Отпусти, — говорит она в пустоту. — Я опять ничего не вижу.
— Ничего и нет, — отвечаю я.
Она говорит:
— Успокойся. Твое сердце бьется слишком неровно.
— Тебя заботит мое здоровье?
— Пульс, — говорит она одними губами. — Ритм ударов. У твоего сна сейчас ритм твоего сердца.
— Ну и что?
— Я не могу выбраться. Мне нужен момент тишины.
Я смеюсь. Я чувствую грохот крови в ушах. Я слышу грохот войны.
Я поднимаю свой меч:
