ничего нет, кроме вас. Итак, миссис Кэрролайн, вы узнаете голос? Это он?
– Сейчас. Дайте мне еще время.
Кроме детектива Вуда, в помещении было еще несколько человек. Но все, казалось, затаили дыхание.
Я тем временем внимательно слушала диалог, происходивший между напарником Дэймона и Майком Ридом.
– Отпустите меня, – повышенным голосом говорил Майк. – Вы не имеете права! Я позвоню в полицию. – Поведение Майка Рида говорило за себя. Он был слабоумным.
– Успокойтесь, мистер Рид. Вы и так в полиции.
– Я позвоню в другую полицию. Вас всех арестуют!
– Мы сейчас вас отпустим, – успокаивал его детектив Браун. – Только закончим оформлять ваши бумаги, и тогда вы будете свободны.
– Что с моей деткой? Вы ее тоже отпустите?
Сначала я не поняла, кого он имеет в виду, пока мистер Браун не сказал:
– Ваша машина уже ждет вас. Осталась только формальная часть. Вы же не хотите, чтобы вас снова задержали?! Мы должны внести в базу данных, что вы оплатили штраф. Иначе какой-нибудь полицейский вновь вас задержит.
– Нет, не хочу. Майк Рид не хочет, чтобы его арестовывали. Майк Рид исправился. Он больше не нарушает закон.
Я послушала секунду-другую, затем сказала:
– Это не он. Нет, голос не его. К тому же, здесь явно ощущается слабоумие, а убийца моей дочери не был слабоумным. Он говорил правильно и отчетливо.
Детектив Вуд с сожалением вздохнул.
– Жаль, – сказал он. – Хотя мы и не надеялись, что это окажется он, но все же… Спасибо вам. Извините, что потревожили. Мы вам позвоним, как только появятся новые результаты.
– Хорошо, – ответила я.
– Проводите миссис Кэрролайн к выходу. И, миссис Кэрролайн, надеюсь, вы не будете возражать, но мы поставили ваш телефон на прослушку. Хотим поймать его телефонный звонок.
– Да, конечно. Наоборот, я только рада.
Детектив мило улыбнулся.
– Поезжайте домой, и постарайтесь хорошо отдохнуть. Вид у вас очень усталый. Патрульная машина уже стоит возле вашего дома.
– Спасибо. Постараюсь, – ответила я, и покинула комнату.
Окончательный результат
Я приехала домой. В сердце была пустота. Последние дни и впрямь извели меня.
Как бы я ни старалась не думать о Джули, в памяти всплывала она. Я вспоминала, как мы с ней ездили в магазин, как обедали в Макдональдсе, как выбирали ей одежду. Вспоминала, как она плакала, смеялась, обижалась на меня. Мысленно рисовала картины, что было бы, если бы она не ушла от меня. Если бы была здесь, со мной.
Когда я зашла на порог, я почувствовала себя самой одинокой женщиной на свете. Дом был такой пустой. В нем царила лишь тишина полнейшего одиночества.
Мне вдруг захотелось расплакаться. Упасть прямо в коридоре и расплакаться. Плакать, пока не умру…
Однако я сумела взять себя в руки. Уже в который раз.
Я сняла обувь, куртку. Прошла в ванную, вымыла руки. Затем решила что-нибудь перекусить. К сожалению, холодильник был пустой. Пришлось вновь собраться и поехать в ближайший супермаркет, чтобы купить продукты. Однако готовить мне не хотелось, поэтому я купила всякую ерунду, которая как бы готовится сама, и вернулась домой. Перекусила, и решила сесть за работу над романом.
Я включила компьютер, нашла нужный файл. Открыла его, и когда увидела, что произошло с моим романом, пришла в шок.
Моя книга была почти закончена, словно ее кто-то писал за меня.
«Какого черта?!»
Я начала читать.
Я помнила только, что закончила писать, когда мой отрицательный персонаж Джо направился к реке, чтобы избавиться от улик. До того места все было так. Дальше я словно начала читать чужую книгу. Я бегала по страницам глазами, как сумасшедшая. Не пережевывала – буквально глотала слова и предложения.
Дальше шла история одной девушки по имени Мишель. Она была писательницей, как и я. Можно сказать, это была я. Та девочка, которую убил Джо, была ее дочь. И она, борясь с депрессией, чувством одиночества, наполненного горем и переживаниями, старается написать роман. Кроме того, расследование затягивается, и она, понимая, что не сможет закончить книгу, пока не разберется с этим делом, берется за него сама. И, к ее удивлению, заходит слишком далеко и выходит на убийцу.
Затем, когда она убедилась, что убийца – это именно он, Джо, она начала обдумывать, как с ним поступить. В сердце боль и жажда мести. И тут она решается на убийство. По ее мнению, человек, который лишил ее самого драгоценного в жизни, не заслуживает того, чтобы жить на этой земле. Отдавать его в руки полиции – глупо, говорит она сама себе. Это наше с ним дело, и только мне решать, что с ним делать.
Я читала и узнавала в каждом ее поступке, в каждой ее мысли саму себя. Я словно заглянула в зеркало параллельного мира. И то, что я там увидела, повергло меня в ужас.
«Как такое возможно?! Я же не писала…»
«Может быть, ты писала книгу во сне? И просто забыла про это?!»
Нет, не может быть.
«Да?! А кто тогда написал этот роман вместо тебя?! Санта Клаус?!»
И тут раздался телефонный звонок.
Мое сердце ушло в пятки, так как я знала, кто мне звонил. Это был он – Джо, не Санта.
Его первый вопрос был:
– Как вам роман? Мне удалось сохранить ваш стиль? А то я переживал, что вам не понравится. Хотя по мне – он очень даже хорош.
Я почувствовала, как внутри меня закипает гнев.
– Что вам надо? Что вы от меня хотите?! Ублюдок! Как ты посмел сделать это с моей дочерью?!
– Ну, скажем так, я сексуальный маньяк. – Его голос звучал так, словно вся эта ситуация его забавляла.
– Такие, как вы, не заслуживают того, чтобы жить на этом свете!
– Правда? Ну, я хоть это не скрываю, а вот вы… Разве правильно об этом писать?! Разве вы сама не сексуальная маньячка?! Признайтесь, когда вы расписывали ту сцену, где девочку насилуют, вы возбудились. Разве нет?!
– Нет. Я чувствовала презрение к таким, как вы. Ведь, в конце концов, я собиралась вас убить в романе.
– Да? А зачем тогда позволили умереть той девочке?
– Послушайте, – твердо сказала я. – Это всего лишь роман. Вымысел.
– Я понимаю, что это всего лишь роман. Но разве действие в романе не похоже на реальность? Скажите, почему вы решили посвятить свою жизнь написанию книжек?
Тут я вспомнила слова детектива: «…надеюсь, вы не будете возражать, но мы поставили ваш телефон на прослушку», – и решила протянуть разговор. Может быть, полиция сможет определить место, откуда звонят.
– Я решила писать книги, потому что мне удается делать это лучше всего остального.
– Правда?! А разве не потому, что вам нравится это ощущение, когда чувствуешь себя Господом Богом? Когда ты создаешь человека в своем романе, придумываешь ему имя, характер, мысли, а потом можешь делать с ним все, что захочешь. Разве не из-за этого?!
