А я вот о чем.
Сегодня хоронили Диетчика. Тори пришлось с утра уйти на работу, и после долгих организационных споров мы решили встретиться прямо там, на кладбище. Начальство у нее — сборище уродов, не могли нормальный отгул дать ради похорон. Потом ко мне пришел Мозголом, потом Клокворк, Вентер и я (то есть я уже и так был, они все за мной зашли), все одетые как положено, мрачно и торжественно, и мы уже готовы были выдвигаться, только Клокворк все парился насчет галстука — узел у него там никак не завязывался (темно-синий такой галстук). Потом мы почему-то вдруг начали обсуждать — в последнюю минуту — идти вообще на похороны или, может, не надо. И в эту же самую последнюю минуту (опять же не помню, как так вышло) решили, что «не надо».
Наверное, нам это все показалось искусственным — явиться в «цивильной» одежде, выстроиться по линейке рядом с родственниками и хором петь псалмы, в которые давно никто не верит. Какого хрена, какого хрена и какого еще хрена, как поется в другой песне. Какого хрена.
Так что на похороны мы не пошли, отправились вместо этого в лес — про который я уже рассказывал, это там Диетчик залезал на самые верхушки деревьев. (НЕ бойтесь, нюни разводить не буду. Просто съездили в лес.) Как были, в костюмах (а что поделаешь?), мы погрузились в машину Вентерова брата, прихватили БагМэпа с Ночнымбредом и полетели, ревя мотором, под музыку микстейпа, собранного Клокворком. Выгрузились в холмах и пошли колбаситься. Довольно далеко забрели в чащу, пуляли камнями по бутылкам (я мазал по-страшному) и стреляли из пневморужья (которое Вентер позаимствовал у Боба). Потом разожгли костер на склоне (в очаге типа колодца из камней). Кто разжигал, я не помню, помню только, что костер горел, а мы сидели вокруг и смотрели, как искры летят в небо.
Было уже довольно поздно, точно после десяти (потому что я глянул на часы у БагМэпа и подумал: «Ого, уже десять!»), холодало. Мы спустились. На темном небе горели звезды. Костер мы не стали тушить. Вентер поорал немного — он выпил довольно прилично, еды-то у нас не было, только бурбон, поэтому все опьянели и гнали пургу, кроме Мозголома, который опять выключился. Черный квадрат, спящий режим. Про Диетчика и случившееся с ним никто не говорил (видите, никаких слезливых речей, все под контролем), но все наши мысли, понятное дело, были о нем.
Только когда мы пустились в обратный путь, вихляя в ночном потоке машин, Мозголом вдруг очнулся и потребовал (заплетающимся языком) выключить радио (радио никакого не было, играла магнитола). А потом заговорил о Диетчике, но зачем-то приплел эпизод из «Рухнувшего мира», где Рэю надо пройти через дверь, и для этого с помощью комбинации зелий он должен отделить свою тень от тела и послать ее наружу (под дверью). Тогда тень сможет отпереть замок снаружи и Рэй выйдет. Простейшее решение — когда уже видел, как это делают. А вообще без подсказки не догадаешься. Короче. Никто из нас так и не понял, к чему Мозголом завел про эту тень, кто-то возмутился вслух (кажется, Вентер) — очень умно, да. И пошло-поехало. Ссора, закончившаяся тем, что Мозголом на светофоре вылез из машины и ушел куда глаза глядят. В неспокойном малоизвестном районе.
Круто — это, кажется, БагМэп сказал после того, как Мозголом хлопнул дверью. Крутая жизнь. Он весь день себя странно вел, особенно со мной, хотя, думаю, не специально. Крутая жизнь может внезапно оборваться, и тогда всем достижениям каюк и кранты. С любым из нас может произойти. Hoy-Вэй в автокатастрофе, Милей — от передозировки, брат Ринго в Таиланде, Кэти — от рака. Блин, обещал же, никаких речей. А сам завел. Простите. Я и в лесу-то что было, плохо помню, а уж дорогу домой — тем более. Только как Мозголом хлопнул дверью, а Вентер что-то орал ему в окно, когда мы уже тронулись, но что орал — тоже не помню, только эхо в салоне и играющую магнитолу. Поздно уже, а я все никак не разгребусь.
Еще я, кажется, пьяный, хотя на ногах держусь и не шатаюсь - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - вот. Ха-ха.
Уфф. Шея затекла. Спал головой на столе. Не сразу понял, что я здесь делаю — в смысле, один за компом, а не на планете Земля. Тори спит, а я, вместо того чтобы тоже спать с ней в обнимку, печатаю слова-слова-слова о дурацких пропущенных похоронах и идиотских спорах в уродских машинах. Блин. Тут все неоднозначно. С одной стороны, вроде бы, какого хрена я тут сижу и пишу, вместо того, чтобы жить нормальной жизнью. А с другой — хорошо что есть куда выплеснуть накипевшее, выговориться, записать, какая она, эта жизнь. Хотя, кажется, это виски еще не выветрилось.
Где-то на Реке строят огромный мост из человеческих костей. Там все время торчит генерал Умри- Умри, который ездит на бронированном катафалке — такой, с орудийной башней, весь в пластинках брони, разрисованной воронками и спиралями психоделических оттенков. Бред. Не поймешь, то ли этот генерал со своими майорами приезжает постройкой моста руководить, то ли кислоту дегустировать, которую солдаты толкают. То есть у них там не просто мост — это что-то вроде стрелы крана или какая-то подвесная конструкция (не спрашивайте, я в архитектуре не силен). Зато по длине моста СРАЗУ СТАНОВИТСЯ (капслок) ясно, сколько народу полегло, раз у них там такие горы стройматериала (костей). А генерал Умри-Умри с радостью объяснит всем (кто готов слушать), что Река широкая, и по-другому (или в другом месте?) его армии не перейти. Логично, наверное. Поэтому они и убивают окрестных жителей, чтобы получить стройматериал. Трупы раскладывают на огромном заброшенном футбольном поле, и слетающиеся в полдень стервятники обгладывают их дочиста. Вражеские лазутчики и саботажники постоянно пичкают стервятников медленнодействующим снотворным ядом, надеясь замедлить строительство моста. Кроме шуток. В «Рухнувшем мире» много странностей, но эта одна из самых загадочных.
Около моста настанет пора прощаться с боевыми товарищами — если кто-то еще остался в живых. Там, куда ты идешь, они будут только обузой. Одень Рейчел в черное и дождись ночи. Когда стемнеет, медленно иди через мост. Аккуратнее в тех местах, где он еще не достроен — перелетай на тарзанке. Остерегайся ночных снайперов. Стражу можно разглядеть по белкам глаз, которые по мере приближения будут увеличиваться и увеличиваться. Как в «Пакмэне» или старых «Астероидах». Плывущие на тебя белые глаза. Как парящие в воздухе черепа. Крышесносная графика. Нужно красться как можно осторожнее. Осторожнее и тише, если не хочешь плавать трупом в холодной реке или пожертвовать свои бренные кости на строительство моста. Так что осторожно. До дома еще далеко.
Поздно. Позже. Сильно позже. Не знаю, что я тут высиживаю и почему не иду спать, но компьютерные болезни затягивают, а HALy что-то нездоровится. Поэтому сижу вот, лечу. А еще хочется протрезветь, прежде чему соваться в «объятия Морфея». В голове до сих пор шумит от «Джек Дэниэлс» и крутятся обрывки разговора по дороге домой и то, о чем все молчали в лесу. Мозголом, когда вылез там, на светофоре, совсем плохой был, глаза как черепа. Блин! Каждый раз при виде него в последнее время вспоминаю то, что писал раньше, про глюки. Как он будто смотрит сквозь каркас, на котором держится мир, в никуда. Даже не знаю, настолько ли это ужасно. В смысле, обязательно ли впадать в депрессию от того, что видишь, глядя насквозь? Или это, наоборот, хорошо? Круто же, наверное, видеть изнанку мира? А вот судя по Мозголому, понимаешь, что, видимо, нет. Снаружи кромешная тьма, звезды яркие-яркие. Как брызги раскаленного металла. Не хочу больше писать про Мозголома. А то начинаю напоминать себе стервятника, прилетевшего очищать кости. Наблюдаю вот и пишу. Может, мне не нравится такая способность, наблюдать и ничего не делать. И потом, писать я тоже не особо умею, я же не писатель, как в кино. Просто излагаю, что и как делать в «Рухнувшем мире». Все уже написано — в смысле, сама игра. Остальное — фигня. У Рейчел такая татуировка на животе.
HAL тормозит. Уже не только на Центральном офисе, но и на Костяном мосту. Везде практически даже не в игре. Уже и «Ворд» подвисает. Пишу вот на ноутбуке Тори, перегрузился частично туда — игры и новую версию «Ворда». Не представляю, что где-то в мире живут люди, которые ПОКУПАЮТ лицензионки. Валяюсь. У меня «Ворд» самый что ни на есть пиратский, да еще и тормозит, поэтому то и дело вырубается. Так что придется добывать новый, а то писать негде будет. Потратил три часа на скачивание (с вареза), а она оказалась битой, так что пришлось качать заново, потом еще раз лезть в сеть и где-то в другом месте добывать серийный номер, потому что моя версия попалась не взломанная. Сколько сил, сколько нервов… И вот я уже снова готов печатать, а на дворе утро. Птицы, чтоб им, щебечут. А мне спать пора.
