— Так взгляните на этого крокодила.
Мишель внимательно посмотрел на фото. Южнославянский тип лица, при этом кое-какие семитские, скорее всего еврейские, черты. Волевой подбородок, залысины на крутом лбу.
— Это лицо трудно изменить до неузнаваемости.
— Его нужно изменить до узнаваемости. Вот до этой.
Индоевропеец. Какая-то дикая помесь индуса и галла, индусского больше. Очень, очень сложно, но реально. Надо поторговаться.
Боюсь, Кирк, что это невозможно. Сегодня пластическая хирургия…
— Мишель! Я вас пригласил как профессионала, а не для торга.
— Можно. Но — очень дорого. И — палата, свет, наркоз, инструменты, ассистент. Затем — полтора- два месяца ухода. Потом — следы от швов. Их будет много. Не на лице, конечно, но останутся.
— Я слышал, что после ваших операций таких следов практически не остается.
— Я всегда делал из одного человека другого. Любого другого. И никогда — совсем другого, но очень определенного другого. Это сложно, Кирк, поверьте. Без всякой торговли.
— Верю. Назовите цифру.
— Учитывая все обстоятельства — секретность, незаконность, мой личный риск и так далее — полтора миллиона франков.
— Договорились. Вот закладная на ваш дом. Я ее выкупил вчера. Вот решение суда об отмене запрета на профессиональную деятельность. Вот чек на полмиллиона франков. Будем рассматривать это как аванс.
— О боже, Кирк…
— Теперь — детали. Вылетаете послезавтра в Лос-Анджелес. На ваше имя забронирован номер в отеле «Билтмор», Гранд-Авеню, Южный Лос-Анджелес. Там с вами свяжутся. И главное: остаетесь там до тех пор, пока не снимете швы. После этого — сразу! — пулей в аэропорт и летите с первым же рейсом куда угодно: в Каракас, в Рио, в Сан-Пауло, в Мехико — туда, где есть крупный аэропорт. И только оттуда возвращаетесь в Европу. Поверьте, все это — ради вашей же безопасности. Здесь с вами свяжется Хорхе. А теперь… может, еще вина?
— Да, с удовольствием. Кстати, как мне называть этого человека?
— Никак.
— Понял. Извините.
8 августа 1996 года. Калифорния, США
— Да, Гросс, встретили. — Божко бросил быстрый взгляд на дверь, из-за которой доносился блеющий тенорок, напевающий какую-то французскую песенку. — Переоборудует одну из спален в операционную. Где ты его нашел? У него же рожа настоящего марсельского шулера.
— Не напрягайся, Кирилл! — хохотнул Гроссмейстер. — Этот парень — на хорошем крючке. И вообще, раньше надо было осторожничать.
— Пока жив — не поздно. Ты бы лучше друзей подбирал себе поаккуратнее.
— Если бы он не был моим другом, вряд ли у нас появилась бы возможность беседовать по телефону, — проговорил Гроссмейстер ледяным голосом. — Увиделись бы только на суде. А вообще — совет дельный. Я подумаю, Кирилл. Обязательно. Знаешь, — заметил он после недолгой паузы, — а ведь «амиго» дважды спасал мне жизнь.
— Очень трогательно. — Божко нахмурился. — Поставь ему памятник, приходи гуда по воскресеньям и окропляй гранит скупой банкирской слезой. На моей родине принято еще и напиваться на могиле. Это я так, в порядке информации.
— На твоей родине много странных обычаев. Например, голосовать на президентских выборах за десантных генералов и теоретиков марксизма.
— В этом есть свой резон. Во всяком случае, бабы у нас в стране по два срока не правят, какими бы «железными» они ни были, — огрызнулся Божко. — Кстати, я отправил в Москву фотографию твоего «амиго» на фоне твоей пижонской яхты. Вдруг кто-то опознает?
— В России? Португальца? — изумленно спросил Гроссмейстер. — Это у тебя, Кирилл, предоперационный мандраж. Говорят, очень влияет на воображение. Надеюсь, после операции все образуется. Пока.
— Пока!
Божко отключил телефон и налил себе кофе. Взял утреннюю газету и быстро просмотрел ее. Чушь собачья. Даже печать у них ущербная. Нация без прошлого. «Новости американской культуры». Филологический нонсенс. У Америки нет культуры, как нет и истории. Создали себе море эрзацев и назвали это «американским направлением в искусстве». Вместо философии Достоевского — пьяный бред Хемингуэя. Вместо балета Большого — мюзиклы Бродвея. Вместо театра Чехова — кинематограф Голливуда. Помпезно, дорого, бездарно. Нет, долго я здесь не протяну. А-а-а! Вот оно!..
«5 августа Интерпол при поддержке национальных полиций провел широкомасштабную акцию по задержанию и аресту наиболее активных членов международной преступной организации, занимающейся распространением наркотиков на территории 24-х стран. Аресты проводились одновременно почти в ста городах, что стало полной неожиданностью для наркодельцов.
Нашему корреспонденту удалось взять интервью у одного из руководителей акции, старшего инспектора Отдела по борьбе с наркотиками Французского отделения Интерпола:
— Г-н инспектор, каковы национальные корни этой организации?
— Организация, я бы сказал, принципиально интернациональная.
— Вы уверены в том, что обезвредили всю организацию?
— Чтобы убить змею, достаточно отрубить ей голову. Да, у нас есть такая уверенность.
— Кто стоял во главе организации?
— Обычно до суда мы на такие вопросы не отвечаем, но в данном случае это не секрет. Португальский бизнесмен русского происхождения.
— Он арестован?
— Нет. Мы не успели. Полмесяца назад он погиб во время взрыва на собственной вилле на юге Португалии. Вместе с ним погибли почти все видные члены организации.
— Месть конкурентов?
— Не могу ответить на ваш вопрос. Это — в компетенции полиции Португалии.
— Итак, господа, Интерпол еще раз доказал, что умеет расходовать деньги налогоплательщиков прямо по назначению, Я свободный мир еще раз убедился, что русская угроза — не пустой треп психопатов, помешанных на холодной войне».
Божко отбросил газету, подошел к окну, Сквозь жалюзи была видна вилла, которую шесть лет назад он купил своей бывшей жене. Каждый день он видит и ее, и дочь, Каждый день видит какого-то нелепого толстого хмыря, который приезжает за Людмилой вечером, а привозит ее назад в полночь, а то и позже. Слава богу, сексуальные похождения жены не интересуют его уже лет десять. Другое дело — Верка. Ей ведь только двадцать. Или уже двадцать? Судя по всему, в монахини она тоже не собирается. С занятий ее привозит парень на огромном джипе полумафиозного вида. Этакий Лоренцо Ламас лет тридцати с лишком. Короткий хвостик на затылке, тонкие усики, приросшие к носу черные очки. Ни дать, ни взять — торговец наркотиками из Тихуаны. Какой-нибудь мексиканец или пуэрториканец. Надо к нему получше присмотреться.
Почти две недели наблюдает Божко за виллой. И не покидает его чувство, что наблюдает не он один. Но кто еще? Никакого подозрительного движения на улице он ни разу не заметил.
Конечно, глупо рассчитывать на то, что Интерпол поверил в его смерть и прекратил поиски. Еще глупее думать, что ФБР станет Интерполу помогать. Они будут искать его сами, чтобы приписать себе все
