Потомки спасибо вам скажут за это.
ДЕРЖА РУКОПИСЬ ПОЭТА
Мало приятного, признаться,
В чужую душу окунаться.
И для чего в стихах мудрить?
Без рифмы мог бы говорить.
Не могут обойтись без позы!
Слаба им, видите ли, проза.
И вообще, не вызывает у меня сочувствия и сожаленья
Судьба идущего на смену поколенья.
Я не могу понять, зачем они-то лезут на рожон?
Но поглядим, что сочинил обросший бородой пижон.
Во-первых, вряд ли можно отнести к числу удач
Само названье это: 'Русский плач'.
А во-вторых, навряд ли будет интересно
Все то, что нам заранее известно.
РУССКИЙ ПЛАЧ
И вот я на Западе скоро два года.
Чего ни коснешься - повсюду свобода.
Но только для русской литературы
И тут невозможно никак без цензуры.
Выходит, для русской литера-туры
Фактически две существуют цензуры.
Одна жмет в России, другая - снаружи.
Трудно ответить, которая хуже.
Одна вынуждает помойку хвалить,
Другая, напротив, помоями лить.
Обеим плевать на искусство святое.
Сражатся с обеими - дело пустое.
Здесь та же бездарность, но наоборот.
И здесь затыкают строптивому рот.
Слов русских здесь море.
А русского в нем,
Как говорят, не сыскать днем с огнем.
И самая жалкая участь при этом -
На Западе русским остаться поэтом.
Что хочешь, пиши.
Но попробуй издать.
Издать удалося, попробуй продать.
Считай повезло, если русская пресса
Явила крупицу к тебе интереса.
Вдвойне повезло, если группка какая,
Своим посчитавши, тебя приласкает
И будет на шее затягивать ту же
Петлю, как и дома, да только потуже.
Но это все было терпимо бы.
Да
Гораздо страшнее свалилась беда.
Вдруг я почувствовал с первой же строчки,
Что память о прошлом намного короче,
Чем думалось мне перед дальней дорогой.
Но рану смертельную лучше не трогай.
О Боже, за что этот в спину удар?
На что мне теперь поэтический дар?
Пошли мне хотя бы в ничтожнейшей дозе
Способность кормится в посредственной прозе!
Как всякий русский человек судьбу любую я приемлю.
Лишь бы ногами ощущать отцами обжитую землю.
На что мне бытовой уют, на что гражданские свободы,
Если не вижу я земли, впитавшей прожитые годы.
Вопрос меня преследует везде:
Кто мы такие, что несем мы миру?
Ответ преследует: мы - дезертиры,
Народ покинувшие свой в беде.
Не мы покинули народ, а он
Сам вышвырнул нас вон, -
Себе я тут же возражаю.
И тут же аргумент свой разрушаю.
И все-таки не ты прав, а они.
Себя, а не народ во всем вини.
Уж так заведено на этом свете:
Народ вины не ведает, как дети.
Закрою глаза, и мне сниться опять
Родина-Мачеха,
Родина-Мать,
Ангел-хранитель,
Суровый палач,
Счастья улыбка и горестный плач.
Там под вечер собирались питухи.
Вытрясали на закуску пятаки.
А измятые рублевочки
На закупку поллитровочки.
Затевали в состоянии подпития
Разговоры о потребности развития.
И неслись часы короткие запойные.
Раздавались выраженья непристойные.
