грянул телефон.
Малянов вздрогнул. Игорь Петрович, кажется, тоже. Звонок грянул вторично. Опираясь на подлокотники, Малянов приподнялся и вопросительно посмотрел на Игоря Петровича.
— Да-да, — сказал тот. — Это, наверное, вас.
Малянов добрался до тахты и взял трубку. Это был Валька Вайнгартен.
— Здорово, астрофаг, — буркнул он. — Что не звонишь, скотина?
— Ты понимаешь... не до того было...
— С бабой развлекаешься?
— Д-да... нет... Что ты, какое там...
— Если б моя Светка поставляла мне своих подружек!.. — произнес Вайнгартен завистливо.
— Д-да... — промямлил Малянов. Он все время чувствовал у себя на затылке взгляд капитана Конкассера. — Слушай, Валька, я тебе попозже позвоню...
— А что у тебя там? — сейчас же встревожился Вайнгартен.
— Да так... Я тебе потом расскажу.
— Баба эта?
— Нет.
— Мужчина?
— Ага...
Вайнгартен тяжело задышал в трубку.
— Слушай, — сказал он, понизив голос. — Я сейчас к тебе приеду. Хочешь?
— Нет! Тебя еще здесь не хватало...
Вайнгартен снова задышал.
— Слушай, — сказал он. — Он рыжий?
Малянов невольно оглянулся на Игоря Петровича. К его удивлению, Игорь Петрович на него вовсе не смотрел, а читал, шевеля губами, книгу Снегового.
— Да нет, что за чушь! Ладно, я потом тебе позвоню...
— Обязательно позвони! — заорал Валька. — Как только он уйдет, сразу же звони!
— Ладно, — сказал Малянов и повесил трубку. Потом он вернулся на свое место, пробормотав: «Пардон...»
— Ничего, ничего, — сказал Игорь Петрович и отложил книгу. — Широкие у вас все-таки интересы, Дмитрий Алексеевич...
— Д-да... не жалуюсь... — промямлил Малянов. Ч-черт, хоть бы одним глазком глянуть, что это за книга. — Игорь Петрович, — сказал он просительно. — Давайте, если можно, как-нибудь закругляться. Второй час уже.
— Ну, разумеется! — воскликнул Игорь Петрович с готовностью. Он озабоченно взглянул на часы и извлек из папки блокнот. — Значит, так. Вчера вечером вы заходили к Снеговому. Так?
— Да.
— За этой книгой?
— Д-да... — сказал Малянов, решив ничего больше не уточнять.
— Когда это было?
— Поздно... около двенадцати...
— Вам не показалось, что Снеговой собирается куда-то уезжать?
— Да, показалось. То есть не показалось... Он просто сам сказал, что завтра утром уезжает и занесет мне ключи...
— Занес?
— Нет. То есть, может, он и звонил в дверь, но я не слышал, спал...
Игорь Петрович быстро писал, положив блокнот на папку, лежащую на колене. На Малянова он теперь вовсе не смотрел, даже когда задавал вопросы. Торопился, что ли?
— А Снеговой не сказал вам, куда он собирается ехать?
— Нет. Он никогда не говорит, куда едет...
— Но вы догадываетесь, куда он ездит?
— Н-ну, в общем... догадываюсь... На полигон какой-нибудь... или что-нибудь еще в этом роде...
— Он вам что-нибудь рассказывал об этом?
— Нет, конечно. Мы о его работе никогда не говорили.
— Откуда же вы догадываетесь?
Малянов пожал плечами. В самом деле, откуда? Такие вещи объяснить невозможно... Ясно, что человек работает в глубоком ящике, лицо вон все обожжено, руки... и манеры соответствующие... и то, что уклоняется от разговоров о работе...
— Не знаю, — сказал Малянов. — Как-то мне всегда казалось... Не знаю.
— Он знакомил вас с кем-нибудь из своих друзей?
— Нет, никогда.
— А с женой?
— Разве он женат? Я всегда считал, что он холостяк или... это... вдовец...
— А почему вы так считали?
— Не знаю, — сказал Малянов сердито. — Интуиция.
— А может быть, ваша жена вам об этом говорила?
— Ирка? Ей-то откуда знать?
— Вот это я и хотел бы выяснить.
Воцарилось молчание, оба они уставились друг на друга.
— Не понимаю, — сказал Малянов. — Что вы хотите выяснить?
— Откуда ваша жена знала, что Снеговой не женат.
— Э-э... А-а... А она знала?
Игорь Петрович не ответил. Он пристально смотрел на Малянова, и зрачки его странным и зловещим образом то сужались, то расширялись. Нервы у Малянова были натянуты до предела. Ему казалось: еще секунда — и он начнет колотить кулаками по столу, брызгать слюной и вообще потеряет лицо. Он просто больше не мог. Во всей этой болтовне был какой-то зловещий подтекст, все это было похоже на липкую паутину, и в эту паутину почему-то то и дело затягивали Ирку...
— Ну, ладно, — сказал вдруг Игорь Петрович, захлопывая блокнот. — Значит, коньяк у вас здесь... — Он указал на бар. — А водка — в холодильнике. Вы что предпочитаете? Лично вы.
— Я?
— Да. Вы. Лично.
— Коньяк... — произнес Малянов хрипло и глотнул. В горле у него было сухо.
— Вот и прекрасно! — бодренько сказал Игорь Петрович, легко поднялся и мелкими шажками двинулся к бару. — Далеко ходить не надо... Та-ак! — Он уже копался в баре. — Ага, тут у вас и лимончик есть... Подсох слегка, но это ничего, не страшно... Какие рюмочки прикажете? Давайте вот из этих, из синеньких...
Малянов тупо смотрел, как он с необыкновенной ловкостью расставляет на столе рюмки, тонкими ломтиками нарезает лимон, откупоривает бутылку.
— Вы знаете, — говорил он, — если откровенно — дело ваше дрянь. Разумеется, все решает суд, но я как-никак десять лет уже работаю, кое-какой опыт имею. Всегда, знаете ли, можно представить себе, какое дело на что тянет. Ну, вышки вам не дадут, но лет пятнадцать я вам, можно сказать, гарантирую... — Он аккуратно, не пролив ни капли, разлил коньяк по рюмкам. — Разумеется, всегда могут открыться смягчающие обстоятельства, но пока я их, откровенно говоря, не вижу... Не вижу, не вижу и не вижу, Дмитрий Алексеевич! Ну... — Он поднял рюмку и приглашающе наклонил голову.
Одеревенелыми пальцами Малянов взялся за свою рюмку.
— Хорошо... — произнес он не своим голосом. — Но могу я все-таки узнать, что происходит?
— Ну разумеется! — вскричал Игорь Петрович. Он выпил, кинул в рот ломтик лимона и энергично закивал. — Разумеется, можете! Теперь я вам все расскажу. Имею полное право.
И он рассказал.
