Осеннего вечера ветка скрипит.Слепою клюкою, что тычется в ветре,дрожит, надломившись. И жалобы ветвисжимаются в боли, а дерево спит.Осеннего вечера ветка скрипит,тугая, как слива, рудою налита.О ты, всепрощающа, хоть и побита,твой скрип ненасытною смутой омыт.Осеннего вечера ветка скрипит,и тяжкою синью в осеннем закатемой дух колобродит. Прогнили все гати.Нас мир обошёл — истуканом стоит.Безумным пожаром дорога кипит —взвивается пыль. И продутые кронывсю душу обрушат и в пыль, и в полонытревожного слуха — как ветка скрипит.И — солнце твоё водопадом кипит.Тугой небокрай от густого стенанья,согнувшись, обмяк. О, прими покаяньеизгойства (О, Боже, дай есть мне и пить).Солги, что окончился путь мой. Что спитдуша, воспарившая в смертном арканевысоких предчувствий. На сердца экранекачается вечера ветка, скрипит.Осеннего вечера ветка скрипит. —Ты чуешь, в раздоре живущий с собою?Теперь за святою подайся водою(утайкой послушай — Вселенная спит?).Не спит. Ей ворчать и ворочаться, во —злежа на горячей горошине века.Но гулких шагов оглашается эхо.То, Боже, сияние. То — торжество:надежд и блужданий, предчувствий и на —стижений того, что забыто до срока.Колышется крона, а солнце жестоко,мажором играет в пожарах сосна.То тяга круженья над миром и подкосматыми тучами, под кровянымиторосами памяти. Господи, с нимипускай породнится надломленный род —приникший под толщей железных небес,из пластика сшитых, стекла и бетона.И песню на ощупь отыщет по тонушелкового голоса (праздник воскрес!).Чернеющей пашней дорога кипит.Не видно и знака от Млечного шляха.Сподобь меня, Боже, высокого краха!Вольготно и весело ветка скрипит.* * *В том чистом поле, синем, словно лён,где только ты, а более — ни тени,взглянул и замер — вздыбились в смятеньисто теней. В поле, синем, словно лён.В том чистом поле, синем, словно лён,судил Господь возвысить нашу душу.Послушай поле. Сам себя послушайв том поле. В поле, синем, словно лён.Сто чёрных теней преграждают путь,уже, как лес, растут они, ступаютслед в след и, удлиняясь, заставляютв тугой клубок стезю твою свернуть.Нет. Выстоять. Нет. Выстоять. Постой.Остановись. Стоять. На этом поле,что словно лён. Познай свою неволютут, только тут, на родине чужой.В том чистом поле, синем, словно лён,с тобой схлестнулись сто твоих же теней,твоих врагов, грозящихся с коленейтоской расплаты сквозь предсмертный стон.И каждый стон — то твой последний стон,твоей нелепой жизнью обожжённый,как стрелы, возвращаются все стонына это поле, синее, как лён.* * *О, не спеши — пусть осень и не ждёт,а мимоходом рощу разоряет,и пламя листьев горькое ползёт,как лис крадётся, а за кем — не знает.Потухший пруд застыл, отклокотав,остекленел, затих — не возмутится.И женщины волхвующей рукав,он для неверья разве что сгодится.
