— Почему? Как это с разных планет?
— Потому. Время такое. Все смешалось, вроде, в одну единую кашу псевдоравенства. А на самом деле, на одной плоскости оказались и первобытные дикари, и шаманы, и комсомольцы, и проститутки, и гопники, и гении, и программисты, компьютерщики, и механические люди, и сибирские купцы, и эльфы… Ты знаешь, как сейчас молодежь разыгрывает в фэнтази Толкина, по его книгам?
Она говорила запальчиво, вроде вглядываясь в глаза собеседника, но в тоже время не замечая как вытягивается его лицо от удивления.
Живет часть молодежи игрой и ничего знать не хочет. Вот так-то — все философские обоснования демократии — что якобы мы равные, и якобы нет между нами границ, а на самом деле между всеми нами стены, огромные неприступные стены непонимания, из разных внутренних законов. Это… как тебе сказать, когда уток у ковров один и рисунок вроде бы один, да основа разная… плотность ее… Ты же не положишь на один прилавок…
И тут образ ковров, как символ трудной кропотливой работы, не просто рук, но и воображения, векового мыслительного процесса человечества, как символ глобального процесса, под который легко подделать современными технологиями нечто внешне похожее, но клееное, рассыпающиеся в течение десятилетий ни во что, застыл у неё перед глазами, как аллегория разницы внутренних людских основ. Она прервала свою пламенную речь на мгновение и продолжила, с сожалением:
— Да, что я тебе об этом говорю… Чушь!.. Ты же знаешь — кто ты. Ты же — вор. Обыкновенный квартирный вор. И плевать тебе на все философии, пусть живут и копят свое богатство, а ты вовремя придешь и экспроприируешь, мол, потому что обижен ты на жизнь. Потому что считаешь, что недодали тебе. Что общего между тобой и мной?.. Лишь случай свел… — сказала она не обидно, а искренне грустно.
— Аля, Алечка!.. Вор ли я, не вор. Да пусть и вор, но я же человек!..
— Человек человеку рознь.
— Пусть, — он глотнул залпом пол стакана водки, и опустил голову. Нет! — и голова его поднялась. Я тебе нужен! Я все для тебя сделаю. Все!
— Да знаю я цену ваших услуг!
— Нет! И приставать к тебе я не буду… если сама меня, как мужчину не захочешь, просто так сделаю, просто! Ты как сестра мне, сестра по душе, сердцем чую, мамой клянусь! Прости меня, прости. Я всю жизнь тебе переменю! Я за все и за всех счастливой тебя сделаю!..
— Конечно, прямо так и сделаешь… — грустно усмехнулась она. — Но если узнаешь, что у меня есть другой мужчина…
— Он любит тебя? Любит?! Если он тебе мозги пудрит, если он…
— Ну что… что тогда ты?
— Я приеду и все ему скажу, он не сможет… Я ему в глаза посмотрю!..
— А… — отмахнулась Алина, — Все не о том…
— А о чем? Ну в чем сейчас твоя печаль?! Скажи, скажи мне, я все — что могу — сделаю.
— Пока я здесь с тобою сижу — человек умирает.
— Какой человек?! Ты любишь его?
— Какая разница — люблю — не люблю. Что с того… он же умирает!
Карагоз заглотнул воздух, тряхнул головой и распрямил свои плечи. Горящими глазами обвел кафе, всех его редких посетителей, закрыл глаза, словно взял себя в руки, наступил на горло собственной песне, встал, подошел к стойке и заказал ещё бутылку водки. Сколько бы он не пил сегодня, а словно и не был пьян. Наполнил свою и её рюмку, на этот раз она, за все это время выпившая лишь стакан сухого вина, не отказалась.
— Хорошо, — как мог спокойнее сказал он, — Скажи, что мне надо делать, чтобы спасти твоего мужчину?
Она обреченно пожала плечами и, не чокаясь с ним, выпила свои пятьдесят грамм.
— Ты видишь, как я к тебе отношусь, если ты любишь его…
— Да причем здесь любовь! — прервала она его, — Он гений! Его нельзя так просто любить, вот как все люди любят друг друга, привязываясь, плотски и губят гениев друг в друге… Он писал великолепные картины, а теперь пишет музыку. Не повеситься ему на шею, а дать свободу, дать возможность дописать. Вот что я хочу!
— А… знаю я этих женщин, пристраиваются к какому-нибудь дураку и талдычат — он гений, гений, а он хам просто! И ноги об них вытирает, а они все: вы ничего не понимаете, гений, гений… Но ведь гений и хамство несовместны!
— Гений и злодейство.
— Нет! Не прав ваш Пушкин! Или язык с тех пор изменился… Хам, он что мужик — ползал, ползал и вдруг поднялся. Облизали его мамки-няньки. Голову поднял. А вот гений — он не ползал никогда.
— То есть, ты хочешь сказать, — не унижался?
— Да кто вас разберет, — унижался — не унижался! Этим… как его холопом не был. Потому что холопами, как и гениями, рождаются. И это… как его… не взаимо-заме-няю-щиеся сосуды. — С трудом произнес свою мысль по слогам, — И каждый на своем месте. А едва не на свое место холоп попадает, бабами, да газетной славой вылизанный недоумков всяких, — тьфу ты! — вот что получается. И что они с ними носятся?! Все надеются, небось, что когда-нибудь он разбогатеет, и они погреются от его славы, думаешь, совсем я темный, думаешь, не знаю я. А он сотворит какую-нибудь фитюльку, пшик, и все вокруг него прыгать должны, ты из таких, что ли?
— Эх ты… дальше своего предела не видишь… И ничем ты мне не поможешь, и не понимаешь меня. И не веришь. — Она хотела было встать и уйти, но он схватил её за руку:
— Нет! Нет! Верю.
— И ничего мне от него не нужно… и дело вообще не в этом. Главное… чтобы музыка жила. Музыка не для удовольствия кого-то, а как вибрация космоса. Неважно — какой живой организм её производит, но тот, кто её производит должен жить, — чтоб музыка жила и обновлялась, иначе мы погибнем, мы задохнемся в сиюминутной пыли. И он должен жить. И я люблю его не больше прочих, я вообще разучилась любить как все… сексуально эгоистической тягой… Любовь для меня не что-то обособленное, не итог, не сладостное забвение, но как воздух, путь… энергия пути. Я знаю, что ему не хватает этой энергии неравнодушия, я знаю, что могу ему помочь, и он нуждается во мне. Оттого и свела нас судьба. Оттого я так пристально… голос её сорвался, и она хрипло прошептала, — …не веришь?
— Верю, верю, — кивал Карагоз и пил, — Что с ним? Какие лекарства нужны?
— Не знаю я — что с ним. Только знаю, как бы это тебе сказать, что он… в общем, нос себе обтесал, обрезал.
— Че-е-го?!
— Ну… вот так. — Не нашлось в ней больше слов.
— И кровь течет?!
Нет. Нос он обрезал давно.
Это что же это за религия новая, что уже обрезание носа делает?!
— Ты не понял. Это, по всей видимости, не совсем религия, а эстетика такая. Хотя у некоторых и эстетика как религия… Бывает. Он произвел на носу, как бы пластическую операцию, ну обрезал все лишнее…
— Как это лишнее?!
— Ну… все, что за прямую линию выпирает.
— Так он сделал пластическую операцию, как Майкл Джексон?
— Считай — да, только сам. Он все делает сам.
— Потому что он гений, — продолжил за нее, кивая, совершенно обескураженный Карагоз.
— Д-да, — с трудом выдавила она из себя.
— Клянусь мамой, кошмар какой-то! — Карагоз вспотел, словно в бане, Может, он не гений, а сумасшедший просто?.. Аля, Алечка, с кем ты связалась! Зачем гению резать нос?
— Какая разница?! — чуть не плакала Алина от его вопросов, — Может, он по стилю ему не подходил. Может, болезнь у него какая, у него все лицо в шрамчиках, может… и я знаю, что он сумасшедший, но
