Перед вами — мои «как бы» стихи, верлибры, мысли вслух. Почему стихийные? Потому что в совокупности все это — настоящее стихийное бедствие моей души, вербализованный онтогенез ее развития. Возможно, они лишены стройной ритмики и строгой рифмы, но, по-моему, они музыкальны. Саундтреком к ним может служить стук моего сердца.
Я убеждена, что поэзия — это высший пилотаж человеческого сознания, вершина его эволюции, и до нее мне, конечно, далеко. Я просто люблю поэзию, чувствую ее и испытываю счастье, к ней прикасаясь.
/Светлана Сурганова/
* * * В блокноте строки — запись боли, эфы скрипки гибкий стан, звуков нежных переливы в дары себе несу и вам. 1989
* * * Спит все вокруг. Ты тоже во сне, мой ангел, скучаешь в чужой стороне. На редкость мила, остроумна, тонка — ты так мне понятна и так далека… 1989
* * * Не дай мне Бог узнать то время, когда рассудок, память, слух истлеют враз во мне, а детям обузою я стану вдруг. Не дай мне Бог узнать то время, когда избранник милый мой прошепчет, голову склоняя: «Ничто не вечно под луной». Пошли, Всевышний, мне награду за все проигранные дни, что в душу мне печаль, досаду, а в сердце ненависть несли. 1989
* * * Стена… За стенкою ты, за окнами ночь. Хочется петь, но вокруг тишина, затыкающая мне рот. Но, может, именно она способна вникнуть в такт, внемля, гибнет… Нет, не то! Рву лист и ложусь спать. 1989
