На полянах.
Трогать хвостики
Поросятам розовым,
Полоскать носки
В соке березовом.
Размахнуться, да вина полный живот налить,
Не во львиную мощь, так в обезьянью прыть.
Только я непьющий.
Я совсем не пью.
Чую, обвивает плющ
Жопу голую.
Так лежу и пою злую песню свою.
Иссушает люфт душу медлительностью.
Тараканы по руке, словно током трясет,
И размокшими бычками провоняло все.
Свечерело. Полутрезвый, полусытый я.
Раздаются в коридоре шаги сердитые.
Лицо недовольным изгибом дуется,
Запахом пропитанной осенью улицы.
Запахом березы ветви срез живой,
Запахом с мороза масла свежего.
Словно темной ночью в троллейбус влезть,
Словно вдруг почуять, что согрелся весь.
Вы читаете Газета День Литературы # 91 (2004 3)
