– Ваши паспорта?
Тетка профессиональным движением пролистнула страницы и положила паспорта на стойку.
– Мы не можем вас поселить. У вас разные фамилии.
– Ну и что? – не понял парень.
– Вы не муж и жена.
– Ну и что?
– А то, что у нас приличный мотель для приличных людей.
– «Плаза», – сказала девушка. – Связалась я с придурком.
Она отошли от стойки и бурно заспорили. Тетка переключила внимание на Шамиля:
– Вам чего?
– Номер. Любой.
– Есть только двухместный.
– Согласен. Плачу на оба места.
– Заполняйте анкету.
Шамиль уже расплачивался с кассиршей, когда парень и девушка вновь подошли к стойке.
– Ладно, давайте ваш двухместный с туалетом в конце коридора. На нее оформляйте. А я покемарю в тачке.
– Свободных номеров нет.
– Как нет? – взревел парень. – Только что был!
– Уже нет. Вот этот господин занял.
Девушка засмеялась и пошла к выходу. Парень смерил Шамиля злобным взлядом и поспешил за ней.
– Ну и молодежь пошла, – вздохнула главная тетка. – Ничего святого. У нас еще ничего, а в России, говорят, сплошной разврат. Правду говорят?
– Что есть, то есть, – не стал спорить Шамиль.
Дежурная по этажу разбудила его в семь утра, как он и просил. Выпив в буфете стакан коричневой бурды, которая здесь называлась кофе, Шамиль вышел из гостеприимного мотеля с таким чувством, будто побывал в далеком советском прошлом. Стоял туман, но не такой, как в России, – влажный и будто бы теплый. «Хонды» со вчерашней парочкой не было. На площадке перед подъездом мотеля за ночь прибавилось несколько подержанных «фольксвагенов» и «мерседесов» с транзитными номерами. Их гнали с Запада, они как бы приблизили заграницу, сделали ее реальной, вещной. Шамиль ощутил волнение. Через три часа он будет в Бресте, а к вечеру, если все пойдет нормально, пересечет польскую границу на пешеходном переходе Варшавский мост.
Он подошел к «шестерке», выбирая из брелока ключи, и только тут заметил, что с машиной что-то не то. Как-то не так она выглядела. И сразу понял, почему не так: оба колеса с водительской стороны, переднее и заднее, были спущены и стояли на дисках. Это не могло быть случайностью. Колеса прокололи специально. Шамиль сразу понял, кто это сделал: вчерашний парень. Отвел душу, шакал. Ну, шакал! Ну, тварь!
Но что толку яриться? Шамиль снял пальто, подкатал рукава пиджака и быстро поставил запаску вперед. Заднее колесо тоже снял и оставил машину на домкрате. Но второй запаски не было.
– Что, мужик, не повезло? – посочувствовал какой-то парень в резиновых сапогах, телогрейке и кепке с пуговкой.
– Ты местный? – спросил Шамиль.
– Да вроде того.
– Есть здесь где-нибудь шиномонтаж?
– Есть-то есть, да мастер гуляет.
– Долго он будет гулять?
– День. Или два. Или неделю. Кто ж его знает? Может, к дяде Коле сунуться?
– Кто такой дядя Коля?
– Есть тут такой. Народный умелец. Ему колесо перебортовать – раз плюнуть. Только захочет ли?
– Я заплачу, – заверил Шамиль. – Много. И тебе на бутылку.
– А на две – слабо?
– Ладно, на две. Веди к своему дяде Коле.
Подхватив проколотые колеса, углубились в лабиринты самостроевских гаражей, примыкавших к мотелю. У одного из них парень остановился, громыхнул кулаком в железо:
– Открывайте, клиента привел!
Дверь открылась, Шамиль вошел и оказался в полной темноте. Кто-то щелкнул выключателем, вспыхнула яркая лампочка на потолке, осветив помещение, похожее на гараж. Только это был не гараж: голые стены, бетонный пол, никаких инструментов. У стены на корточках, как сидят на Востоке, сидели два
