– Станции, типа?
– Ага. Думал – все. Угрохали тебя.
Атасов невозмутимо опрокинул стакан.
– Я и сам думал – все, – сообщил он с таким безразличием, как если бы речь шла о потере тринадцатой зарплаты или, на худой конец, об увольнении с работы. – Но, видать, Бандура, типа, Господь не спешит прибрать меня с этого света. Зачем-то я здесь нужен, типа. Пока… – Атасов подцепил обезглавленную тушку из банки шпрот и переправил в рот. Масло по пути успело накапать на скатерть и брюки Атасова, однако, он и бровью не повел. – А на кой черт я ему дался, Андрюша – это большая, типа, загадка для меня.
– А где Гримо?! – спохватился Андрей, вспомнив о собачьем ошейнике, подобранном Кристиной на пепелище.
– У тебя курево есть, типа?
Андрей протянул пачку «Лаки». Атасов чиркнул спичкой, закуривая.
– Хороший табак, типа. К хорошему быстро привыкаешь, Андрюша. Я неделю на «Казбеке» сижу. В здешней наливайке поганой, ни черта, типа, кроме папирос, водки и консервов нет, а дальше наливайки я и не хожу… – Атасов развел руками, как бы удивляясь самому себе. – Говорят, типа, «Казбек» в войну офицерам давали. И то не всем, и не всегда, типа. Хотя, после «Мальборо», конечно, не фонтан. Как не верти, Бандура, когда есть с чем сравнить, разговоры становятся излишними, типа.
– Все познается в сравнении, – поддакнул Андрей.
– Вот-вот, типа, – Атасов глубоко затянулся, – Ты знаешь, как мы курили папиросы пацанами?… Рассказываю. Брали, типа, стандартный сигаретный окурок, отламывали фильтр, впихивали его в картонный мундштук – он по размерам в самый раз, и папироса с фильтром готова, типа, к употреблению…
– Я о таком не слыхал, – сказал Андрей с улыбкой.
– Хотя, Андрюша, по большому счету, типа, какая на хрен разница, от чего помирать – от «Лаки Страйк» или от «Казбека»…
– Гримо с тобой? – повторил Андрей, понимая, что можно и не спрашивать – если б бультерьер был где-то неподалеку, то уже скакал бы между приятелями, хрюкая и развешивая слюни куда попало.
– Конечно, – отозвался Атасов таким мертвым голосом, что у Андрея екнуло сердце, – за водкой, типа, пошел…
Атасов потянулся к бутылке.
– Ну что, типа? Между первой и второй – перерывчик небольшой?
Андрей молча кивнул. Атасов наполнил стаканы.
– Давай, типа, Бандура, помянем моего верного пса… – Атасов взял стакан в руку и тяжело вздохнул, – Читать он не умел, писать тоже. Даже водительских прав у него не было, хотя, по нынешним временам, Бандура, права такие мудозвоны получают, что, ей Богу, типа, – лучше собак за баранку сажать. Ну, земля ему пухом.
Они опорожнили стаканы.
– Все собаки попадают в рай.
Атасов уныло кивнул.
– Возможно, Бандура, он был гораздо лучше нас, типа. Всех, вместе взятых. Даже точно, что лучше…
Они не создают уют,
К тому же сильно пахнут псиной,
Но никогда не предадут
И не ударят друга в спину,
У них высоких нет идей,
Но нет и страха перед дракой…
Атасов запнулся. – Ты, типа, знаешь, кто это написал?
– Без понятия.
– Это написал Саня Новиков. Мой друг, Бандура. И уверяю тебя, этот парень кое-что, типа, понимал в жизни…
…Чем больше узнаю людей,
Тем больше нравятся собаки.
– Я его ошейник привез, – пробормотал Бандура, – Кристина нашла.
Атасов с тоской посмотрел на Андрея и убрал пустую бутылку под стол:
– Новая, типа, у тебя за спиной. В тумбочке. Давай ее сюда.
Андрей извлек запечатанную бутылку:
– Да у тебя там целый запас.
– Три ящика, типа…
– Три ящика? Тогда что-то маловато.
