Ещё больше оно испортилось спустя десять минут, когда вышедший перекурить на балкон Игорь узнал от выгуливавшей собаку соседки, что «да нет, Игорек, свет у нас вроде есть, может, это у тебя пробки выбило?». Выругавшись про себя – не хватало еще, чтобы местная «тайная полиция» донесла жене, что «он матом ругался», – Игорь затушил окурок и поплелся в коридор к электросчетчику.
Открыв скрывающую стенную нишу крышку, он несколько секунд мрачно созерцал замерший счетчик (с электричеством Игорь был «на вы» – панически, конечно, не боялся, но особо не фамильярничал), затем протянул руку и пощелкал тумблерами пакетников-автоматов. Ага, счас! Имевшее обыкновение неудержимо крутиться, наворачивая за месяц оч-чень неприятные суммы, колесико по-прежнему не двигалось с места, решив то ли пощадить соответствующую статью апрельского семейного бюджета, то ли добить Игоря окончательно.
Похоже, надо было или звонить в ЖЭК, или просить помощи все у того же Михаила, который хоть и посвятил жизнь несколько иной отрасли коммунального хозяйства, но с электричеством управлялся, что называется, на раз.
Звонить в ЖЭК было бессмысленно. Игорь уже имел опыт общения с местными коммунальщиками и давно признал, что хуже контакта с ними может быть только поход за какой-нибудь справкой в райвоенкомат, до сих пор исправно славший ему повестки на прохождение очередной медкомиссии, а просить помощи у соседа немного стыдно: четвертый десяток все ж таки, взрослый уже мужик.
Вздохнув, Игорь принялся инспектировать подходящие (или «отходящие» – хрен его знает!) к счетчику провода – пока визуально, не притрагиваясь ни к чему. Да нет, вроде бы все нормально. Вот только один, тот, что с краю, провод показался ему подозрительным: вроде бы изоляция прогорела. Или не прогорела?.. И вообще, зачем здесь столько проводов накрутили?
Сходив на кухню и в очередной раз потревожив многострадальный ящик с инструментами, Игорь захватил с собой отвертку-тестер, плоскогубцы и вернулся к щитку, втайне надеясь, что его вмешательство не понадобится и подача электроэнергии в квартиру номер 77 чудесным образом уже возобновлена. Увы, он ошибся. Самореанимации счетчика не произошло, и зловредный диск-транжира все еще находился в состоянии полного статического покоя. Ну и ладно! Зажав пальцем торец тестера, Игорь принялся «инспектировать» подведенные провода, осторожно прикасаясь жалом отвертки к клеммам. Ноль... Тоже ноль... И здесь глухо как в танке... А здесь?..
Дальнейшие события произошли столь молниеносно, что описать их последовательность – задайся он вдруг такой целью – Игорь все одно бы не сумел. Над головой неожиданно ярко вспыхнула коридорная лампа и, прежде чем произошло все остальное, новоиспеченный горе-электрик успел осознать две вещи: во-первых, что свет все-таки отключали, а соседка-собачница ошиблась, и, во-вторых, что надетый на руку браслет, о котором он уже успел совершенно позабыть, в нарушение всех мыслимых и немыслимых инструкций по безопасности касается сразу двух соседних электроразъемов.
Затем был лишь треск слабенького короткого замыкания, явно несоответствующая его силе ослепительная вспышка в глазах – и темнота...
Высоко-высоко над головой, незаметный среди скопившегося за полстолетия космической эры мусора, на никем более не корректируемой хаотической орбите парил очень старый с виду спутник – автоматическая телепортационная станция, так и не сумевшая завершить последнего в своей жизни прыжка. Потускневший, давно потерявший былые разрешение и цветность монитор внутри ее крохотного единственного отсека был темен и мертв...
2
Несмотря на все усилия, приложенные к тому, чтобы попасть в состав украинских «голубых касок» и на приличную долларовую зарплату, хоть и несравнимую с аналогичной у америкосов или, к примеру, даже поляков, но зато значительно превышающую копеечное содержание на родине, Андрей уже не раз успел пожалеть о принятом решении.
Заокеанские союзники хоть и платили исправно эту самую зарплату, хоть и снабжали коллег- миротворцев всем необходимым – от продуктов питания и воды до медицинского обслуживания в собственном госпитале и необходимой огневой и авиационной поддержки, – предпочитали затыкать славянами все те дыры, куда сами соваться не хотели. Британцы в этом плане вели себя куда приличней, да и порядка в подконтрольных им районах было поболе, но... Наши «писмэйкеры» [4], размещенные на территории бывшего базового лагеря «Дельта», до того принадлежавшего американским морпехам, увы, находились под чутким руководством именно у янки и ни у кого другого.
Правда, к участию в боевых операциях их практически не привлекали, однако ежедневные патрулирования, сопровождения конвоев и выезды на разминирования оставшихся после позапрошлогодних мартовских боев «сюрпризов» входили в круг именно их профессиональных обязанностей.
Коллеги же в основном занимались поисками неуловимого Саддама (с весны 2003 года иракского вождя «ловили» уже раз пять и примерно столько же раз убили. Впрочем, последнее сообщение о пленении бывшего диктатора было вполне похоже на правду), урегулированием политических и нефтяных вопросов и классическим развлечением любых оккупантов еще со времен Наполеона и Гитлера – борьбой с партизанами, политкорректно называемыми теперь «экстремистскими элементами», или попросту террористами.
Вот и сейчас, сидя на раскаленной жарким месопотамским солнцем броне бэтээра, старший сержант Андрей Кольчугин в сотый раз задавал себе вопрос: на кой ляд ему все это было нужно? Трястись на «броне», в тяжеленном армейском бронежилете и выкрашенной в дурацкий голубой цвет каске (на самом-то деле, правда, не голубой, а обтянутой пустынной расцветки камуфлированным чехлом), под ненавидящими взглядами «мирных» местных жителей, до сих пор прячущих в собственных домах как минимум АКМ, а как максимум что-нибудь гораздо более мощное и, скорее всего, бронебойно-кумулятивное, – удовольствие
