Умножая безрадостный список потерь…Ему кровь веселил по кровавому снегуОбречённо влачащийся, загнанный зверь.«Мандарин…» — я сказал…Нет! скорей, как налётчик, —«Хоть денёк, — рассуждал он, осклабясь, — да наш…»И ведь выбил бы чахлое стадо, да лётчикЗаложил, упреждая, гневный вираж.Что же в памяти эта картина воскресла?Я в одном леспромхозе услышал, что вотЕго — выплеснули из солидного кресла,И пыхнул ему гарью в лицо вертолёт…Ну и что ж? Он, видать по всему, пообтёрсяВ передрягах, и всё-то ему нипочём…Он сховал карабин, но зато обзавёлся,К пересудам и вымыслам, — фоторужьём.И уже он строчит о природе заметки —Не раскаянье, а конъюнктура велит,И довольно частенько в заштатной газетке«Друг природы…» — под снимками пляшет петит.И, должно быть, я всё ж чересчур субъективен,Но не верю в перевоплощение я:Как под пристальным дулом, перед объективом,Сжавшись, оцепенела природа моя:Её речки, проталинки, ельники, мари —Всё, с чем каждою чуткой кровинкою слит,До корней своих… И не поэтому ль в хмариМоё сердце и чаще, чем прежде, болит,Что я — и соплеменник ваш, и современник,«Покорители» севера, — значит, вдвойнеВиноват за свершённое… Нет, не бездельник,Просто на пустячки отвлекался…Но мнеНужно вас показать и назвать! А смогу ли?А по силам ли мне, ведь, хоть криком кричи,Не прикроешь бумагою зверя — от пули,Только словом одним — не спасёшь кедрачи.Ну, так, что ж, отстраниться и, в мире суровом,Их оставить одних на убойном ветруИ предать, обречённых?! Ах, если бы словомМожно было убийцу подвигнуть к добру…И, один на один с белым полем бумажным,От бессилия мучаюсь я, но опятьВсё ищу это слово — о главном и важном,И никто не подскажет мне, где же искать…
IV
Только-только, затеплив студёное утро,Алым светом восток незаметно нагруз…Но царит на пространстве размашистой тундры,Обливая исконные выпасы, гнус.В одеяло плотней завернёшься — привычка:Хоть и мал, до костей пробирает, остёр,Гнус. Но шумно взъерошится ранняя спичка,И давнет исцеляющим жаром — костёр,И тебя, ослабевшего духом, поддержит,Кровопийц приструнит… Хоть берёт на изморБеспощадная тварь, у костра уже брезжит,Затекая в слабеющий сон, разговор:— Да-а-а-а, — и сочный шлепок, — это, язви, природа?!Мох да хляби, и живности нет… А давно льГлухаря, куропатки — хоть бей с вертолёта!..Дай-ка мази немножко…— Просну-улся… Отколь?— Вот в газетах трубили: «Романтика! Север!», —А всего-то зверья — лишь комар да мошка…Чёрт, опять сигареты я где-то посеял…— А газетчик к чему ж?— Принесло лешака!Ишь, пригрелся… поди, ничего и не слышит.Приблудился к колонне, какой с него прок?Так, случись что, и не пожалеет, распишет…— А ты не гомозись, и роток — на замок…— Эх, тоска-а-а!..Вот мы в Нягани просеки били,Там лосей, не поверишь, как зайцев!— Да ну-у-у…— Что «да ну-у-у»! Пятерых, говорю, завалили…Ты представь — пятерых! И лосиху… Одну…— По лицензии?— Ду-у-ура…И, словно бы в замети
