- Чтобы маленькие мальчики спрашивали. А теперь ступайте играть в сад, потому что если на вас брызнет кипящим маслом, то у вас всю жизнь будет лицо в дырочках, как шумовка. Ну-ка, проваливайте!
* * *
В саду Поль сказал:
- А стряпать-то он не умеет.
- А по-моему, он и не стряпает. По-моему, тут какая-то тайна. Надо спросить папу.
Но паны не оказалось на месте. Он ушел На прогулку со своей женой. Притом без нас, что я счел предательством. И вот нам пришлось ждать до вечера.
Все послеобеденное время я сочинял потрясающую 'Предсмертную песнь вождя команчей' (текст и музыку):
Прощайте, луга,
Ведь вражья стрела
Сломила руку возмездья!
Но в пытках чиста
Душа, как всегда,
Дивись ей, странник безвестный!
Коварный пауни,
Старайся, хитри
Смешны мне жалкие трусы!
Я пытки твоей
Страшусь не сильней,
Чем жал комариных укуса!
В этой песне было семь иди восемь куплетов...
Я поднялся на второй этаж, к себе в комнату, и долго 'репетировал' в полной тишине и одиночестве.
Затем я занялся татуировкой Поля и своей собственной. Наконец, с развевающимися на голове перьями и связанными за спиною руками, я величественно проследовал к 'столбу пыток', к каковому меня крепко привязал Поль, хрипло выкрикивая непонятные слова: по замыслу, это были ругательства племени пауни. Затем он безжалостно сллясал вокруг меня победный танец, а я спел 'Предсмертную песнь'.
Я исполнил ее с таким искренним чувством и произвел такое сильное впечатление, заливаясь насмешливым хохотом при словах 'смешны мне жалкие трусы', что мой палач благоразумно стал подальше, немного встревоженный.
Но особенно проникновенно звучала у меня последняя строфа:
Прощальный привет
Тебе, вешний цвет,
Вам, братья, - уздечка и конь мой достойный!
Утешьте вы мать,
Прошу ей сказать,
Что сын ее умер как воин!
Кончил я патетическим тремоло, которое так растрогало меня самого, что по моему лицу рекой хлынули слезы. Тогда я поник головой, закрыл глаза и умер.
Вдруг я услышал душераздирающие рыдания и увидел Поля, который улепетывал с воплем:
- Он умер! Он умер!
Спасать меня пришел отец, и было совершенно ясно, что ему очень хочется добавить к моим воображаемым пыткам хоть одну всамделишную затрещину. И все же я гордился своим актерским успехом и задумал даже повторить спектакль после обеда, но, проходя через столовую, чтобы помыть на кухне руки, я сделал восхитительное открытие.
Папа и дядя Жюль раздвинули обеденный стол во всю его длину и на этой необъятной площади, покрытой парусиной, аккуратно разложили рядами всякие диковины: во-первых, пустые патроны, причем каждый ряд имел свой цвет красный, синий, желтый; во-вторых, холщовые мешочки величиной с ладонь, но тяжелые, как камни. На каждом была выведена большая черпая цифра: 2, 4, 5, 7, 9, 10; в-третьих, маленькие весы с одной чашкой и, привинченный к столу, странный медный прибор с деревянной шишечкой на рукоятке; а посредине стола, на самом видном месте, было выставлено блюдо со стряпней дяди Жюля.
- Вот, - сказал он, - что я утром готовил: промасленные пыжи.
- А для чего они? - спросил Поль.
- Для патронов, - ответил отец.
- Ты будешь ходить на охоту? - спросил я.
- Ну да!
- С дядей Жюлем?
- Ну да!
- И у тебя ружье есть?
- Ну да!
- А где же оно?
- Скоро увидишь. А теперь ступай мыть руки, потому что суп уже подан.
* * *
Разговор за обедом под смоковницей был захватывающе интересным.
Мой отец-учитель, выросший в городе и прикованный к школе, ни разу в жизни не убил ни зверя, ни птицы. А дядя Жюль ходил на охоту с детства, что и не утаил от нас.
Уже за супом зашла речь о будущей добыче.
- Как вы полагаете, что нам встретится на холмах? - обратился отец к дяде Жюлю.
- Я уже разведывал в селе, - ответил он.
- Вам вряд ли дали правильные сведения: здешние крестьяне приберегают дичь для себя. Дядя лукаво улыбнулся:
- Конечно! Но я же не говорил им, что мы будем охотиться. Я просто спросил, какую дичь они могут нам продать.
- Вот это уж коварство, - заметил отец. Находчивость дяди меня восхитила, хоть я и подумал, что эти приемы не в наших правилах.
- А что вам предложили продать?
- Сначала только маленьких птичек.
- Совсем маленьких? - изумилась мама, ей это было не по душе.
- Именно! Эти дикари убивают все, что летает.
- И бабочек? - спросил Поль.
- Нот, бабочки предоставляются маленьким мальчикам. Но они убивают даже малиновок!
- Почва-то бесплодная, - сказал отец. - Что они могут здесь сеять, когда нет воды? Они действительно очень бедны, охота дает им средства к жизни. Крупную птицу они продают, а мелкую едят сами.
- А иной раз и несколько штук жаворонков, зажаренных на вертеле...
- Только не смей убивать канареек, я запрещаю! - воскликнула тетя Роза.
- Канареек и попугаев не буду. Клянусь! Но вот каменок и овсянок...
- Овсянка удивительно вкусна! - вздохнула тетя.
- А серых дроздов можно? - И дядя прищурил глаз. - Дроздов вы мне позволите?
- О да! - ответила мама. - Жозеф умеет жарить их на вертеле. В прошлом году, на рождество, мы их ели.
- А я, - пылко сказал Поль, - как увижу дрозда, так прямо-таки целиком съедаю! Только клюв не ем.
- Я думаю, мы можем рассчитывать и на кроликов, - продолжал дядя.
- Еще бы! Кролики есть и у самого дома, - сообщил я. - Устроили себе уборную под большим миндалем, всё кругом обгадили!
- Нельзя ли без грубых слов? - строго заметила мне мама.
- Кроме того, мы, наверно, встретим и куропаток, и, что особенно интересно, красных, - посулил дядя
