Смотри сюда — в проем дверей.Что мыслишь ты в моей печали?Что мыслишь в радости моей?Как мы смешны… Нам нужен тратив.Пойдем глядеть в его проем —Что мыслить радостью на свете,Над чем печалиться вдвоем?Здесь суетятся горожане, ночник желтеет на стене,Спят дети на одном диване и сказки слушают во сне.Светает. Хриплый репродуктор завел чухню свою чуть свет.Портвейн из гниловатых фруктов. И где-то есть пять сигарет.О как же шаток, ирреаленИ зыбок мир в его дому…И он отменно не печален,Хоть нету радости ему. , РЕЧИТАТИВ ДЛЯ ФЛЕЙТЫ1В магазине — где дают брюки в полосочку поперек — я купил продольную флейту. Брюки стоят столько же, но они не такие теплые, как флейта. И я учусь играть на флейте. Поверьте, это только так говорят: семь нот. Это семь чувств… Поверьте, первая «до» была еще до слуха, и те, у кого нет слуха, а есть только слухи, нередко путают ее с нотой «ми», милой нотой осязания мира. Меж осязаньем и слухом — нота «ре», как ревнивое око в ресницах. Здесь нота «фа»… Что за названье — «фа»? Странное названье «фа», как выдох носом: фа! — когда чуешь всякое фуфло… Здесь странная нота «соль», чтобы жизнь не казалась сахаром всякому играющему на флейте. Я трогаю ее языком. Здесь вечная нота «ля», как ля в зале и ля-ля в кулуарах. Как ля с трибуны, но ля-ля в очереди… Спросите лабуха: где играть шлягер? В ля-ля миноре… Это страшное чувство ля-ля! Оно обжигает мне лицо в кровь, когда я выдыхаю «ля-ля» из отверстой флейты.О высокая нота «си», высокая нота «си»!Кто способен на чистое «си» — способен на многое.2…Холодно, а кровьУже не греет, лишь в печаль,Лишь в крик, лишь в шепот невзначайУходит с выдохом любовь,Пока учусь играть на флейте.…Не моя вина:Еще не выпита до днаСвятая эта флейта, ноУходит с выдохом вино,Пока учусь играть на флейте…Слышишь, как это звучит: па-парам-парам?Звуки двоятся в ночи по парам, парам…Лишь сквозняк — со мной в одном ключе —В ключ свистит, нахохлясь на плече,Но иссяк мной утомленный ключВ черной флейте.Холодно, любовьУходит — как сквозь пальцы — звук. (Кого же я спросил: мой друг,Хоть для страданий, хоть для мукМне флейту полную налейте?)3Ах, быть поэтом ветрено и мило,Пока еще не кончились чернилаИ авторучка ходит на пуантахВслед музыке печали и любви,И образа талантов в аксельбантахПреследуют с осьмнадцати годовВсех девочек… Ты к этому готов,О мой собрат, ходящий в музыкантах?Ах, быть поэтом ветрено и мило!И, ради всех святых, таи,Что уж давно окончились чернила,Что флейта рот истерла до крови.Что флейта — флейта продолженье горла.А в горле — в горле музыка прогоркла.Там вопль один протяжный. Ну и что же?
