закованный в «браслеты». Увидев приблизившегося Гурова, украинец с надеждой сказал:
– Я хочу поговорить с Оксаной. Мне нужно… Я должен сказать ей… Извиниться… Послушайте, это очень важно.
Гуров облокотился о раскрытую дверцу фургона. Его тяжелый взгляд буквально припечатал Альберта Тимофеевича к жесткой деревянной скамье.
– А теперь ты послушай меня, – Гуров делал ударение почти на каждом слове. – Сегодня я уже страшно устал. Хочу спать. А вот завтра… Завтра нам с тобой еще предстоит побеседовать. Я знаю, кто ты, Альберт, и с какой целью прибыл в столицу. Но ты ведь работаешь не только на себя? Верно? За твоей спиной стоит целая организация. Если будешь со мной откровенен, я обещаю тебе свидание с девушкой. Более того, ей будет даже разрешено приезжать к тебе на свидания в колонию. Раз в месяц. Если она сама, конечно, этого захочет. Подумай об этом, взвесь все хорошенько, и завтра…
– Я должен поговорить с ней сейчас…
– Я сказал – завтра, – отчеканил Гуров. – И это мое последнее слово. Не заткнешься, предложение о сделке вообще отменяется. Ты все понял?
Белоненко опустил голову. Лицо его, обычно пышущее здоровьем, утратило краски жизни. Теперь он был бледен как полотно. Угасла последняя надежда. А все, чего ему сейчас хотелось, так это просто поговорить со своей возлюбленной, обнять ее, поцеловать. Попросить прощения, наконец. Альберта не столько тяготил в настоящий момент собственный провал, сколько то, что из-за него Оксане пришлось пройти через весь этот ад. Через то, к чему она морально не была подготовлена. А ведь он нес за нее ответственность с того самого дня, как познакомился с девушкой, и до сегодняшней ночи. Все остальное уже имело для Белоненко второстепенное значение.
Но Гуров уже отвернулся и отошел от фургона. Рядом с «Мерседесом» с включенными на ближний свет фарами остановилась машина «Скорой помощи». Открылась задняя дверь, и на землю спрыгнули двое санитаров с носилками. Их белые халаты в темноте смотрелись, как два паруса в открытом море, черном от бушующего вокруг шторма.
Гуров приблизился к медикам, когда тело Ружакова уже бережно подняли с земли и перенесли на носилки. Кулак был в сознании. Только из его горла с каким-то неестественным присвистом вырывался воздух. И куртку и рубашку с него уже сняли, наспех перебинтовав рану и накрыв сверху простыней. Лицо Ружакова было бледнее обычного, пересохшие губы ввалились, взгляд блуждал по сторонам, но не был бессмысленным.
Кулак узнал Гурова и предпринял попытку улыбнуться. Получилось не очень оптимистично. Полковник встал с левой стороны от носилок.
– Как ты? – поинтересовался он у раненого.
– Могло быть и лучше, полковник.
– Извини, – невольно сорвалось с уст Гурова, хотя он изначально и не планировал говорить слова извинения.
– Ничего. Вы тоже сработали на славу. Все прошло тип-топ. А я… Я выкарабкаюсь, полковник. Мне же не привыкать к подобным передрягам.
– Не сомневаюсь в этом, Кулак.
Санитары подняли носилки и двинулись к автомобилю «Скорой помощи». Учитывая состояние больного, они старались идти в ногу и не очень быстро. Гуров пошел рядом, продолжая пристально изучать осунувшееся лицо вчерашнего зэка.
– Кстати, я удивлен, Кулак. Ты никого не убил…
– Не успел, – ответил тот, и половник, не выдержав, рассмеялся.
– Даже напротив – ты спас чужую жизнь. Ее бы убили, Кулак, если бы не ты. Я имею в виду Оксану.
– Я догадался, – носилки уже поставили на край пола машины. – Но я не мог поступить иначе, полковник. Вы же знаете, я чертовски люблю жить и считаю, что только дураки подставляют себя под пули… Но в данном конкретном случае… Я обещал ей, полковник. Я дал ей слово.
– Что обещал? Какое слово?
Но Кулак не успел ответить. Носилки закатили внутрь, санитары проворно запрыгнули в салон и закрыли за собой дверь. На крыше загорелся проблесковый маячок, и автомобиль «Скорой помощи» резво сорвался с места. Гуров стоял и смотрел ему вслед.
– Лева, у тебя сигареты есть? Угостишь? – Крячко, как всегда, был уже рядом.
Гуров достал новую пачку, распечатал ее и швырнул целлофан себе под ноги. Только сейчас он обратил внимание на то, что и машина с арестованными Белоненко и Боткиным тоже покинула территорию старого заброшенного кладбища. На освещенном пятачке стояли только они со Стасом. Гуров подал из пачки соратнику одну сигарету, другую взял себе. Они синхронно закурили, и ветер, подхватив сизые клубы дыма, понес их по направлению к полуразрушенному склепу.
– Интересно, кто тут похоронен? – вслух произнес Крячко.
– Это цыганский склеп, Стас.
– Я знаю. Но когда-то это был очень богатый склеп. Видишь стертую лепнину по бокам? Такую в прежние времена покрывали золотом. Значит, и те, кто покоится там, внутри, при жизни тоже были фигурами заметными. Деньги у них были. Вот я и думаю, кто же они такие? Цыгане ведь кочевой народ…
– Цыгане – богатый народ, Стас, – нравоучительно произнес Гуров.
– Брось. Опять подкалываешь?
– Нет, нисколько, – полковник был предельно серьезен. – Знаешь, что вводит тебя и других, кто не знает истинного положения вещей, в заблуждение?
– Что?
