Как всегда начинала старуха с дрязг и скандалов. Ругалась она со всеми, с кем только возможно, поэтому многие ее не любили, хотя никто не сгонял с насиженного места, никому этого не требовалось. «Черт с ней, с ведьмой лысой!» – говорили люди и продолжали заниматься своими делами.
Закон жизни суров, все это знали, поэтому относились друг к другу терпимо. Без этого не прожить.
Через каждый час-два объявлялся перерыв, молчаливой стайкой бездомные направлялись в ближайший подвал, где разводили костер и отогревали заледенелые руки. Старуха обычно сидела в стороне и тихонько напевала себе под нос, при этом в уголках ее глаз проступали слезинки.
Но никто не видел слез, не слышал заунывной мелодии. Люди переговаривались, шуршали найденными «сокровищами», пытались съесть мерзлые блюда.
А старуха, закончив петь, горько вздыхала, – вспоминала прошлое, пыталась забыть настоящее, мечтала о будущем. Мечты – это все, что у нее осталось. Она мечтала о теплом, уютном домике, о том, как будет жить там с давно потерянными детьми, с внуками и маленькими, веселыми правнуками. Как умрет через много-много лет в мягкой постели, в окружении любящих родственников.
«Подъем!» – звучал трубный голос, и старуха понимала, что невзначай задремала, что опять надо идти на «работу», опять холод, вонь, опять ненавистное настоящее.
Час за часом, день за днем… Так прошло десять лет. Старуха замкнулась в себе, ни с кем не говорила, лишь напевала странную песенку, слова которой не мог разобрать никто, потому что она пела о себе, на своем странном языке, и как-то утром ее не обнаружили на своем месте. Она лежала у входа в ночлежку, припорошенная снегом, страдающим, ревущим снегом. И рядом плакал нищий мальчик – он понял, что больше у него не будет бабушки.
Снег в марте
Мое село – Ромны
Как люблю я родину свою!
«Что близко мне, что дорого»
Мы плыли к лотосу, как к сказке
На моем столе «Слово о полку Игореве». Готовлюсь к сочинению, перечитываю текст, учебник. Любовь к Родине и к русским сынам безымянного автора заставили задуматься – так ли и моя любовь к ней сильна и жертвенна?
Моя малая Родина… Что же это для меня значит? Вспоминалось, как на одном из уроков литературы учительница рассказывала о жизни и творчестве А. И. Куприна. Писатель возвратился из эмиграции. Девушка поднесла ему букет. «Даже цветы на родине пахнут иначе», сказал Куприн. Как же пахнут цветы моей малой Родины?
Передо мной картина: косогор вдали, покрытый молодой травой; усталая дорога, по которой мальчишкой пробегал мой отец; сегодня по ней иду я. Серые бревенчатые и кирпичные домики, старые, покосившиеся заборы, белая кипень черемухи… Памятник павшим в боях за Родину. Школьное здание среди высочайших сосен.
Бесконечно и нежно я могу писать о стороне, где родились, жили мои дед и бабушка, где живут мои отец и мать, где живу и я, Сергей Миронов.
Но единственное, что я хочу сказать, как когда-то Куприн, – цветы милой моей Родины должны быть особенными, неповторимыми. А это значит, что только то будет особенным, в создании чего будут участвовать руки мои и сердце мое.
Пять лет назад, на одном из занятий экологического кружка, Ольга Алексеевна Иващик, наш учитель биологии, рассказала об удивительном цветке – лотосе. Как беззащитно и доверчиво, гордо и нежно глядел со снимков на нас этот цветок! Казалось, лотос цветет где-то там, на далеких южных островах, и вдруг учитель называет наши озера, на которых каких-то двадцать лет назад цвели лотосы. Во время большого наводнения, в 1984 году, корни лотоса были вырваны водой, лотос исчез.
И тогда мы решили – возродим лотос на наших озерах.
Бесконечные опыты, поездки в Хинганский заповедник за семенами, где мы увидели впервые цветущий лотос, большие и маленькие успехи, большие и маленькие разочарования.
Утро 17 августа 2002 года. «Лотос расцвел!» – с этой радостной вестью ворвалась к нам Ольга Алексеевна.
Маленькое озеро, скрывшееся в высоких травах, знакомые берега и кустарники, огромные листья, словно блюда под экзотические фрукты…и три цветка, бесхитростно повернувшие головки ко мне. Светло- розовые? Пожалуй, нет. Скорее, тот розовый, каким рано-рано утром подсвечивает восходящее солнце облака на горизонте.
Мы бросились в воду, не дождавшись лодки. Оно было совсем маленькое, наше озеро. Мы плыли к цветку, как к сказке.
Лотос расцвел… Я понюхал его. Он пах совсем не так, как тот лотос, на Хингане. Он пах иначе. Он был цветком моей малой родины, возрожденный и возвращенный ей мною и моими друзьями.
А первыми лотос увидели механизаторы, убиравшие зерно. Говорят, они долго молчали.
Я так боялся, что никогда не увижу наш лотос!
Моей рукой, когда я опускал первое семечко лотоса в озеро, водила любовь к родине.
