– К бою-у-у! – а это уже Сагаадай.
Еще несколько встревоженных голосов. Три? Четыре? Возможно – с полдюжины, и уж, во всяком случае, меньше десятка. Смешно… Принимать бой с такими силами…
– …Нам остается умереть на этой границе, – спокойно и торжественно закончил недоговоренную фразу Бранко.
Конечно, остается умереть. Раз нет иного выхода.
– Я буду биться вместе со всеми.
Всеволод попытался подняться. Не вышло. Левый локоть, на который он оперся, предательски подломился. Слабость! Проклятая слабость!
Бранко неодобрительно покачал головой:
– В суме тевтонского госпитальера есть зелья, поистине творящие чудеса, но снадобья, способного сейчас поставить тебя на ноги, я не знаю. Извини, но в строю от тебя не будет проку. Лучше тебе остаться здесь, русич.
«Умереть здесь?»
Наверное, так и есть. Наверное, лучше…
– И все же, дай мне мечи! – потребовал Всеволод.
– Мечи? – поднял брови волох.
Всеволод осекся. Еще раз глянул на обмотанную лекарскими тряпицами культю. Сглотнул сухой ком, вставший поперек горла.
– Дай мне меч, Бранко!
– Ну, если тебе так будет легче…
– Так мне будет привычнее.
И так будет правильнее.
Волох пожал плечами. Отошел в сторону. Поднял с камней посеребренный клинок – тот самый, которым Всеволод изрезал собственные руки. Протянул оружие рукоятью вперед.
Бесполезно! Онемевшие пальцы левой ладони не удержали скользкую рукоять. Меч выпал. Всеволод беззвучно выругался. Умирать само по себе – паршиво, а уж умирать вот так, когда ты не в силах даже поднять оружия…
Бранко осторожно положил меч рядом.
– Мне нора, Всеволод, – печальная торжественность вновь звучала в голосе волоха. – Всем нам пора. На подмогу надеяться больше не стоит. Некому нам помогать. А самим к Стороже уже не пробиться. Так что назад пути у нас нет. А посему – прощай, русич…
Сознание Всеволода почему-то выцепило лишь одно слово из многих, слетевших с языка волоха. Выцепило, ухватилось…
Назад?! Для него сейчас это означало вовсе не возвращение в Сторожу – нет. Для него «назад» значит – за рудную черту. В Проклятый проход, откуда он едва вырвался.
– Постой-ка, Бранко! Не спеши прощаться.
Наверное, что-то в нем все-таки изменилось. Познав на пороге небытия истинную цену жизни и силу живой крови, Всеволод неведомым глубинным чутьем ощущал, что уже иначе относится к смерти. Страстное желание жить крепло в нем с каждой секундой. Ко – жить иначе. Не опасаясь более лицемерия темных Властителей, скрывающихся под человеческими личинами, не чувствуя себя невольным плясуном под чужую дуду, не страшась обмана. Своей волей и своей жизнью жить. По новому. В новом обиталище.
– Я проведу вас, – Всеволод улыбнулся в озадаченное лицо волоха.
«Попытаюсь провести, во всяком случае…»
– Куда? – не понял Бранко.
«Назад».
– Туда. – Всеволод глазами указал на рудную черту.
– Но граница закрыта!
– Не для меня. И не для того, кто пойдет со мной.
Волох смерил его подозрительным взглядом:
– Русич, ты хочешь…
– Не волнуйся, – поспешил успокоить его Всеволод. – Мы перейдем на ту сторону, не разомкнув черты и не оставив следа.
– Ты бредишь?
– Нет, Бранко. Просто я узнал кое-что, о чем не догадывался раньше. И я хочу использовать обретенное знание. Попробовать использовать, хотя бы.
– Что ты узнал? – волох смотрел на него встревоженно, напряженно.
«Легенду о Смешанной крови – вот что».
– Долго рассказывать. Сейчас – не успею.
