друга-Димаса, с которым не виделся едва ли не целый год.
Только Митрохин раскрыл объятия, Димка удивительно ловким и метким движением врезал ему в живот. Соболев еще там, в гадюшнике, хлюпиком не был — напротив, первый парень на деревне.
Но такой прыти не ждал даже я.
Из глотки Митрохина донесся сдавленный хрип, он согнулся, держась за грудь (кажется, Димка бил не в живот, а в солнечное сплетение), и, шатаясь, облокотился рукой о ближайший фонарь. Бутылка пива выпала из рук, на асфальте расплылось темное пятно, живописно заблестели в солнечных лучах осколки.
— Да ты, мать… — Он попробовал разогнуться, но, получив от Димки мастерскую подсечку, не удержался и брякнулся наземь.
— Получай, сука, — Соболев размахнулся и со всей силы заехал парню ногой в лицо.
И тут уже я не выдержал. Плевать на конспирацию, пошла она…
— Ты что творишь, идиот!
Похоже, мой голос произвел должное впечатление.
Димка мгновенно обернулся и, встретившись со мной взглядом, замер точно кролик перед удавом. Из-за его спины доносились стоны и отборный мат. Митрохыч проклинал бывшего друга, грозя ему всевозможными бедами и не советуя появляться в родном районе.
В общем, все как всегда.
— Я бы так его не свалил. Неожиданность помогла, — сказал Соболев, глядя себе под ноги. — Надо же! Всю жизнь он всех на это ловил, а теперь сам попался… Придурок.
Я огляделся по сторонам. Вагон был почти пуст. Странно, время-то — шестой час, все должны ехать с работы. То ли жара, то ли все резко на дачи рванули… А скорее всего — случайность. Такая же нелепая, как встреча с другом Митрохычем.
— Он никому не скажет, — Димка взглянул на меня, будто ища оправдание. — Его спросят: откуда синяки? Он ответит — семеро здоровых колдырей обработали. А про меня не скажет… А если и скажет, то неправду. Только зачем ему это?
Поезд набирал обороты. Вагон бросало из стороны в сторону. На какой-то момент грохот начал глушить голоса, но это было и к лучшему.
Я просто молчал. Молчал и пытался понять…
Судьба опять объясняла мне, кто дурак. Снова и снова… На что я надеюсь, виляя по городу, где за каждым углом меня поджидает гибель? Зачем я тащу с собой Димку? Ради чего я взял его с собой? Ради него? Спасая от психокоррекции? Или чтобы спрятаться от собственного одиночества?
А так ли это важно? Фарш невозможно провернуть назад, и остается одно — отвечать за тех, кого приручил…
Почему Димка поступил так глупо? Что им двигало?
…Поезд ворвался на станцию. На миг пришла в голову идея поехать с двумя пересадками — по кольцу, зато не через центр. Лишь бы не встретиться с избитым Митрохиным, который, наверное, возвращается нынче домой.
Нет. Так нельзя. Если я начну шарахаться от собственной тени, то лишь наделаю новых ошибок, а я уже на пределе, мой запас везения почти израсходован. Осталось совсем немного.
Я не побегу. Ни сейчас, ни завтра. Будь что будет…
— Он говорил, родителей не было дома, — неожиданно выдохнул Димка. — Понимаете? Они три раза заходили…
— Это ничего не значит, — ровным голосом сказал я. Главное — не показывать собственного волнения. — Они могли зайти в неурочное время… Твой отец все время в разъездах, мама тоже, наверное, на месте не сидит…
— Я тоже так подумал, — кивнул Димка.
Колеса стучали, отбивая свой вечный ритм. За долгие годы они привыкли к собственной участи. Равномерный гул и медленное движение по кругу…
— А вы знаете, Константин Дмитриевич, — снова сказал Димка. — Я думал, не надо об этом говорить… Это же вроде как предательство. Но вы меня не поймете, будете думать — я дурак просто или выпендриться хотел, вот и побычил на него… Просто это он…
— Кто он? — насторожился я.
— Он сделал… ну фотографию ту. Я уже потом узнал, когда с вами все случилось. И не от него, а от ребят… Митрохыч сам испугался. Боялся, наверное, что я ему съезжу по соплям, чтобы других не подставлял. Ну вот… я и съездил.
Есть ли мне какое-то дело до той старой, давно забытой истории? Какая разница, с чего всё началось? Могла быть и не фотография, а что-то еще. Судьба ведь если хочет укусить, то зубы найдет.
— Знаешь, Димка, — вдруг сказал я. — По-моему, завтра что-то случится. Может, и хорошее…
— Где случится? — не понял он. — Там, куда вы едете?
— Да. Наверное…
Поезд сбрасывал скорость. Это еще не станция — просто он вырвался далеко вперед и догнал своего предшественника. Нас снова тряхнуло, теперь уже в последний раз — и грохот стих. Где-то впереди, в душной черноте горел красный глаз семафора, преграждавший дорогу.
Зачем я сказал Димке про завтрашний день? Снова захотелось с кем-то поделиться, вот и брякнул… А пацан теперь дергаться будет.
Нас снова тряхнуло. Похоже, не все потеряно. Столичное метро — самое быстрое метро в мире.
— Позвоните мне оттуда, хорошо? — сказал Димка. — Чтобы я знал, случилось с вами что-то или нет.
— Угу, — отозвался я. — Если не позвоню до понедельника, значит, случилось. И тогда… даже не знаю, что тебе посоветовать. Только не бойся, я обязательно позвоню.
3
И вдруг я вспомнил, где видел этого человека. Да, именно так! Огромный портрет в кабинете Кузьмича. И не маслом по холсту — скорее, увеличенная цветная фотография. Седой, слегка обрюзгший дядька с холодными, чуть, может, раздраженными глазами. Тогда я не отважился на вопросы — и в итоге все же получил ответ.
А ведь еще в тот раз шевельнулось смутное воспоминание. Шевельнулось — и сейчас же юркнуло во тьму. А теперь, в тени рыжих дачных сосен, в теплом запахе хвои и яблок, на фоне доносившейся из сада музыки, я наконец узнал его.
Карпинский Максим Павлович, народный артист, тогда еще Союза… Конечно, это был он — первая флейта оркестра имени Казакова. Первая флейта… Нет, даже не так. Просто первый.
Кажется, Люда, сестра моего одноклассника Сашки Антонова, проходила у него в консерватории мастер-класс. Или ее Лерой звали? Выветрилось из головы. Зато я прекрасно помнил, как в розовые годы моего младшеклассного детства он вел передачу по третьему. Как же она называлась… Ах, да, «Волшебная флейта».
Детишкам о музыкальной классике. Очень, знаете ли, поучительно.
Правда, особых пристрастий к музыке я в ту пору не испытывал, и потому в памяти отложилось немногое. Обрывки какой-то ужасно бодрой мелодии, добродушное улыбчивое лицо, старомодный, но аккуратный фрак и громадный бант на шее. Тогда он был совсем еще не стар — народный артист Карпинский. Тот самый, что сидел сейчас передо мною в широком кресле-качалке.
Карпинский… Я был почему-то уверен, что он давным-давно умер. Последние десять лет его совсем не вспоминали, да и крутилось что-то в голове… то ли авария, то ли «тяжелая продолжительная болезнь». Или я чего путаю?
— Вот, Максим Павлович, — Лена широко улыбнулась. — Познакомьтесь, наш молодой, но подающий надежды сотрудник. Константин Антонович Ковылев. Служит у нас меньше года, а уже Хранитель второй
