Над Красной площадью гремела маршевая бодрая музыка. Слышался бронзовый голос, в котором можно было опознать интонации Левитана, радостно сообщавший, кто выходит на площадь поздравить Вождя, и возглашавший: «Ура, товарищи!» Наверное, сам Вождь стоял на трибуне своего Мавзолея – или они входили к нему? Этого Андрей не знал и узнавать не собирался. А с площади неслось: «Вождь жил, Вождь жив, Вождь будет жить!»
Как заклинание. А вдруг так оно и есть, и Вождь именно потому и живет до сих пор?
– Как зовут-то вождя? – коротко спросил он бронзового шахтера, который заглядывал в раскрытую книжку девушки.
– А? А никак. Нет имени у Вождя. Потому он и Вождь.
И почему-то тоскливо стало Андрею оттого, что лежит в его Москве в Мавзолее бывший живой человек, несчастный человек, пытавшийся осчастливить всех – кого по воле, кого против. Андрею всегда казалось, что под конец жизни этому человеку отлилось в полной мере – осознанием сотворенного им ужаса, бессилием исправить что-либо и превращением в идола. А на смену ему пришел иной Вождь – расчетливый циник. И тот, кому поют заклинание здесь, – не тот и не этот, а просто – Вождь. Как и тот тип, которого он назвал Лаврентий, вовсе не Лаврентий, а какое-то страшное понятие, миф о Лаврентии, как тут – миф о Вожде…
Андрей даже не ожидал, что маршевое действо так будоражит кровь и заставляет биться сердце, и хочется маршировать вместе со всеми, и радоваться, и петь. А что, ведь рядом такие красивые, сильные, правильные молодые люди, и нашу радость, наше спокойствие охраняют такие бронзовые, такие суровые и отважные солдаты. А впереди вставала красная стена, в которой кирпичиками были замурованы те, кто помогал возводить Цитадель Нового Мира…
Кирпичики. Цитадель.
Башня.
И все. Сердце упало. И сквозь марш и хор прекрасно поставленных голосов стал слышен дальний, протяжный, мучительный зов рога и лай призрачных псов. И еще мерный, неотвратимый шаг.
Охота.
И Те-кто-стреляет-с-той-стороны.
Андрей огляделся. Процессия поравнялась с открытыми воротами Александровского сада. А над головами веселых статуй с «Площади Революции» уже виднелись головы рослых статуй-стражников, и лучи ликов шарили по Москве. Он обменялся взглядом с Фоминым. Академик был серьезен и собран. Он кивнул Андрею. Женщины поняли – сейчас надо будет бежать туда, где за оградой билось такое живое в этом городе неживых пламя Вечного огня.
Студент и колхозница чуть посторонились – этого было достаточно, чтобы броситься очертя голову вперед, мимо оцепеневших бронзовых часовых туда, к живому алому огню.
– Вот они! – прогудело над толпой. Музыка стихла, шаги замерли. Только алый луч с высоты Дома Советов, недреманное Око Вождя шарило по Москве.
– Бего-о-ом! – заорал Андрей, и все бросились к огню.
Рог. Лай псов. Чеканный шаг преследователей.
Такой краткий рывок, так близко – и так далеко.
Взвод в серых шинелях вбил в асфальт последние шаги и замер. Развернулся к Вечному огню. Ладони отбили ружейный прием – четко, без сбоя. Ряд черных зрачков глянул на Андрея.
Он был сам теперь на Той Стороне, и здесь пули настигнут его.
Красный луч чиркнул по брусчатке прямо у ног. Андрей опомнился.
– Не возьмете, – хрипло выдохнул он, бросаясь к огню.
Фомин уже достал желтые листки с сизыми выцветшими печатями, и огонь спокойно охватил их, пожирая раз и навсегда.
Красный луч снова чиркнул по брусчатке. Так близко.
– Вика, в сторону!
Листок горел. Огонь подбирался к подписи.
Академик стоял неподвижно, обняв жену. Светка, разинув рот и раскрыв глазищи, растопырила руки, словно пытаясь защитить родителей. Вика шагнула вперед.
– Готовсь! Целься!
Звук передернутого затвора, многократный, усиленный эхом.
Время растянулось до неимоверности.
Красный луч медленно полз к Вике. А она стояла и смотрела, застыв от ужаса, и не могла сдвинуться с места.
– Вика!!!!
– Пли!
Рывок. Оттолкнуть уже не успеть…
Залп. Грохот. Острый запах пороха.
Это пули или ясеневое копье рыжей охотницы?
Только бы не достало до Вики… она и так мертвая… больно… что со мной… Господи!.. Вика!..
