— Да, война, — вздохнул капитан. — Ты ведь не нюхал?
— Не нюхал, — согласился Курчев. Ему не терпелось выскочить из этой тусклой камеры.
— Да не сиди как на гвоздях, — поморщился Зубихин. — Я говорю, мы воевали, а чего получилось? Я вон сколько в окопах мерз! С третьего дня на фронте. А чего вышло? Капитан только. А Ращупкин с бабами воевал, а скоро папаху нацепит.
— Сейчас весна, — сказал Борис.
— Ничего — дадут и в солнцепек носить будет. Ему сейчас куда больше светит, чем на войне. А мне на фронте, Курчев, лучше было. Не веришь?
— Нет, почему…
— Мне хорошо было. По мне бы — век не кончалась!..
— А песню «Играй, мой баян» пели? — вдруг спросил Зубихина.
— Какую? — вздрогнул тот, будто проснулся. — Причем это?
— Да нет, просто так вспомнил, — сказал Борис, уже жалея, что задал идиотский вопрос. — Просто там слова «О доме родном, о времени том, когда мы вернемся домой…».
— Не знаю, я не поющий, — перекатывая желваки, скривился капитан. — На войне все понятно было. Кто хорошо воюет, а кто сачкует. А теперь разбери-пойми. Ращупкин козырем ходит, а офицер он дерьмовый. Больше насчет баб. А ты, дурак, ключи ему даешь.
— Ну, чего краснеешь? Хлипкий ты, Курчев. Все насквозь в тебе видно. Даже говорить с тобой неинтересно. Ну, что у него за баба?
— Не знаю. Я ее не видел.
— Ладно. Ты мне это брось… «Нет, Сережка не стучит, — обрадовался за Ращупкина. — Стучал бы — чего было спрашивать?»
— Я ее в глаза не видел. Ращупкин довез меня до квартиры и все…
— Ладно, — повторил Зубихин.
— Ну, что ж. Везунец ты, лейтенант. На гражданке только не влопайся.
— С чего мне?
— Да вроде не с чего: пистолета в воздух пулять не будет. А ведь Ращупкина ты тоже не любишь?
— Он мне не баба, — нахмурился Борис, соображая, не догадался ли ко всему Зубихин, что у них с командиром полка общая женщина.
— Ладно, бывай! — И Борис, сколько возможно не спеша, вылетел из этой тусклой, похожей на тюремную камеру, комнатенки.