— Чего заходил? — напуская сердитую важность, спросил маленький Секачёв.
— А ер его знает, — отозвался Федька.
— Чего печку проморгал? — накинулся между тем на Павлова Морев. — Затухла, мать ее и твою…
— На, разожги, — открыл Борис тумбочку и достал третий экземпляр «фурштадтского солдата». — Тьфу ты, — удивился, — тощий. Вы что, на пульку употребляли?
— Давай, давай, не жмись, раз очухался, — усмехнулся Морев.
— Берешь, так на место клади! — напустился вдруг Борис на Павлова. Его разозлило, что в тумбочку лазили без спросу.
— Я назад положил, — обиделся Федька.
— Так ты, что ли? — покосился Борис на Морева.
— Дерьма не видел? Вон у меня «Звездочки» навалом. Да не расстраивайся. Кто-нибудь взял на двор сходить.
— Сволочи, — нехорошо усмехнулся Борис. — Чертите!..
— Чья техника? — спросила дотошная Вава.
— Я уже отвечала тебе: технического лейтенанта, — стараясь не раздражаться, медленно выговорила Инга. Она печатала на машинке не больше пяти раз в жизни и дело у нее не слишком ладилось.
— Того, который про роль личности?..
— Именно, тетя, именно…
— Он не очень грамотен. Я насчитала три ошибки, — проворчала через четверть часа.
— Наверно, опечатки, — оторвалась от машинки Инга.
— Нет, именно ошибки, и не спорь. Я бы подобных личностей к аспирантуре не подпускала.
— Не волнуйся. Он туда не собирается.
— Как? — взметнулась тетка Вава. — Он похоронит себя в армии?
— Не знаю. Ему, кажется, всего двадцать шесть лет.
— Ах, ты хочешь сказать, что ему рано себя хоронить, что он не кандидат туда…
— Никуда, тетя, он не кандидат. Если тебе не очень трудно, разреши мне напечатать несколько страниц.
— Пожалуйста, пожалуйста… Я слова не вымолвлю… — обиделась Вава, но вряд ли бы замолчала, если бы за стенкой не зазвучал третий концерт Рахманинова.