— Это не дурдом. Это жизнь, облеченная на холсты, но выходящая за их грани, — гордо произнесла я. — Одним словом, искусство, мамочка.
— Так, грань моя ненаглядная, ты когда ты дома будешь? — вновь посуровела мама.
— Утром, — пообещала я, и услышал папин голос:
— Хватит к Машке приставать, иди уже спать. Поздно…
Слава Богу, мама его послушала и, всего лишь пару минут почитав мне нотации, положила трубку. Смерчинский опять заржал.
— Кто? Сероко? — сквозь смех произнес он. — Ну, ты и выдумщица, девочка моя! Черт, Сероко… Сероко, которое смеется за гранями холста! — и он опять зашелся в искристом смехе.
— Заткнись, — пробурчала я, хотя мне тоже хотелось улыбаться, — спи, идиот. — Утром поговорим. Насколько я помню, твой качан вроде бы болит и мечтает поспать. Спи. Сегодня я не расскажу тебе сказку. Не заслужил.
— Спокойной ночи, Чип. Без тебя было бы очень скучно сегодня, — произнес Смерч, глядя на меня с… Нежностью? Радостью? Дружелюбием? Я так и не разобрала его взгляда.
— Спокойных кошмариков и добродушных монстриков, Смерчинский, — и с этими словами я, разобиженная, но отчего-то умиротворенная, вышла из спальни вновь, оставив парня одного.
Я покружила по номеру, заглянула везде, куда только смогла, подивилась ванной комнате и туалету, задумчиво посмотрела на полотенца, вспомнив, что чаще всего именно их и воруют постояльцы, перелапала все предметы, позавидовала тем кто в состоянии оплатить такой номер, пораскинула мозгами насчет его суточной стоимости и, чтобы совсем не обзавидоваться, решила забыть об этом, погасив свет и переключив свое внимание на вид из окон. Вроде бы шестой этаж, но вид на сонный город открывается приличный: кругом огни, огни, огни, даже река, видимая отсюда, заполняется ими: маленькими и большими, яркими и слабыми. И на небе огни, уже звездные. И где-то там, в скоплении этих огней, находится мой Никита, спит, наверное, я знаю — в это время он уже спит.
Я открыла окно и подставила лицо ветру — его, правда, не оказалось, зато почему-то запахло мандаринками и сигаретным дымом одновременно, наверное, из соседних номеров доносились запахи. А потом, вглядываясь, как последняя идиотка, в темно-синюю даль, прошептала:
— Эй, Никита, сладких снов тебе. Где бы ты не был и что бы ты не делал сейчас — пусть тебе приснится то, о чем ты больше всего мечтаешь. — на этом мой романтический пыл угас, и я добавила. — Пусть тебе приснюсь я, чтобы ты понял, что Маша Бурундукова — классная девчонка, которая намного лучше Тролля.
Сигаретами завоняло сильнее. Я закашлялась и произнесла тихонько:
— Чтобы ты сигаркой подавился, ночной любитель покурить.
Ответом мне было мужской веселый голос и игривый женский хохот, раздавшиеся из открытого окна этажом ниже.
— Веселитесь, придурки? А я тут страдаю, между прочим. У меня вообще-то любовь неразделенная. А вы там свои сексуальные игрища устраиваете. Еще и курите. Может, я тоже всю жизнь мечтала курить, а у меня аллергия на дым? Веселитесь. Недолго осталось, хе-хе-хе, — тоном древней пророчицы произнесла я.
Я не помню, сколько я стояла около приоткрытого окна, придерживая обоими руками — чтобы не закрывала обзор — светло-голубую невесомую тюль, смотрела в темное звездное небо, надеясь увидеть падающую звезду. Естественно. Ничего нигде не попадало, только и было на небе необычного зеленоватый спутник, заигрывающий со звездами.
А потом приперся Смерч, подкравшись неслышно, когда я напевала тихо-тихо приевшуюся песенку.
— Бурундук? — спросил он, а я чуть не выпала в окно. От неожиданности.
— Тише, ты что, улететь хочешь, — испугался он.
— Этого ты, видать, хочешь. Ты чего встал и подкрадываешься? — спросила я, поворачиваясь к нему, все еще бледному — но не такому серому, как прежде, со взъерошенными волосами, с понурым сонным взглядом.
— У меня чуткий слух. А ты, то ворчишь, то беседуешь сама с собой, то песни начинаешь петь, — он очаровательно зевнул. — Красивый вид.
— Да, красивый, можешь поглазеть на ночной город вместе со мной, Дэйл, — согласилась я и села на широкий подоконник, свесив ноги — нет, не над улицей, поскольку Смерч не позволил сделать мне этого, свесила их над полом, а он молча стоял рядом, опершись ладонями о пластик подоконника и задумчиво глядя в даль. О чем он думал, я не знала, но хотела знать.
Зато сигаретный дым пропал, ржать внизу перестали, и запахло мандаринами, как будто бы на носу был Новый Год.
— О чем ты думаешь? — спросила я его излишне громко. Он повернулся ко мне и ответил, чуть улыбнувшись:
— О жизни.
— Философское?
— Нет, обычное. Я не философ, — отозвался парень.
— Я знаю. Ты просто дурак. Втравил меня в очередную историю, балбес великовозрастный.
Он только улыбнулся, устало, но искренне.
— Или ты меня. Слушай, — он на мгновение замялся, опустил взгляд и сказал. — Ты, действительно, хороший человечек.
— Еще гномиком назови, и получишь в глаз.
— Я серьезно. Девчонки редко не вешаются на меня.
— Бедняжка, — покачала я головой. — Ты избалован моими сестрами — женщинами.
— Это не я себя баловал, а они меня, — резонно отвечал парень. — Скажи, Чип, то есть Бурундук, то есть Маша, я тебя привлекаю, как мужчина.
Я расхохоталась на всю улицу, наверное.
— Смерчинский, ты дебил? Что за вопросы? Или ты в меня успел влюбиться по самое не балуйся?
— Если бы влюбился — сказал бы, — пожал он плечами. — Мне просто интересно. Вот и все.
— Я тебе говорила, то люблю Никиту, и терплю тебя и твои выдумки только ради него. Ну, не то, чтобы тебя терплю — ты прикольный, искренне ответила я. — С тобой легко и весело, только смотри, не зазнайся после этих слов?
— Идет. Знаешь. Почему я задал тебе этот вопрос?
— Ну и почему?
— Сам не знаю, — дал Смерч потрясающий ответ. — Сегодня странный день. Последние дни вообще странные. Я не знаю, что будет — а со мной это бывает очень редко.
— А давай к гадалке сходим, она нам погадает, что будет? — предложила я, вспомнив недавнюю тетку-предсказательницу с набережной. — Она ведь тебе сказала тогда что-то правдивое, да?
Он только кивнул и погрустнел. А я проявила себя с самой тактичной стороны, 'загасив' свое любопытство и только сказав:
— Не буду спрашивать, что. Иначе ты на моих глазах превратишься в Мистера Плаксу и затопишь 'люкс' слезами. Ой, смотри, дождь начинается, что ли?
Я высунула руку из окна, и, действительно, на ладонь попало несколько маленьких капелек влаги.
— Странно, туч почти нет, ветра тоже, с верхнего этажа, — высунулась я вновь в окошко, — никто не обливается, а идет дождь.
— Я не люблю дождь, — с омерзением в голосе проговорил парень, чуть отходя в глубь комнаты.
— Почему? Мне он нравится. Особенно когда гроза, молнии, гром, а ты сидишь дома, в тепле и сухости, попиваешь горячий чаек с шоколадкой, и наслаждаешься этим всем, — мечтательно отозвалась я.
— Дождь. Проклятый дождь. Он портит настроение. Дождь… А сегодня мне не хватает тепла, — вымолвил неожиданно Дэн, касаясь пальцами уже холодного влажного стекла, — никто не верит, что его не хватает.
— Еще бы. Любая девушка тебе может его подарить. И не только его. Кучу всяких ощущений, — я с
