Госпожа Клио. Восход

– …думай о чем-нибудь конкретном.

В голове закружились разрозненные сцены ненаписанного романа, но они не являлись конкретными – времена и образы смешались в липкую, будто речной ил, массу. Внезапно теплая волна окатила все Женино существо – розовый, полупрозрачный халатик, накрученное на голову полотенце… То утреннее желание было самым ясным, хотя и не сбыточным. Колесо времени дернулось, чтоб устремиться дальше, но непонятный тормоз застопорил его. …Куда? Что там было до этого?.. Бутылка водки, пять голубых книжиц на столе… А еще «до этого»? Бессонные ночи, компьютер на работе, кипы бумаги дома… А еще?.. Промелькнуло ужасное лицо господина Виталия, лепящего восковые фигурки богов; рыдающая Кристина, обмотанная рыболовной сетью, которую секли возле полок с его книгами…

– Не знаю пока, станешь ли ты хозяином перстня, но, тем не менее, ты должен исполнить задуманное…

Ладонь закрылась в тот момент, когда затих двигатель.

– Вылезай, герой-любовник, приехали, – сказал Славка.

Не прощаясь, Женя выбрался из машины, прихватив свой пакет, и захлопнул дверцу. Больше с этими людьми, скорее всего, у него не будет ничего общего, но вместо угрызений совести он чувствовал неожиданную легкость. Все, страница перевернута! Он дома и ему уже не нужна, ни рыбалка, ни эти убогие люди, неспособные понять суть творчества и всей безграничности человеческой фантазии.

В квартиру он влетел, словно опаздывая к неведомому сроку; сбросил ботинки посреди коридора, швырнул на пол куртку. Пока мысль не затерялась в мелких бытовых проблемах, схватил чистый лист. Надо не упустить ощущение ночного лагеря, несущихся на тебя собак и, самое важное, общения с «рыжей». …Маги, значит?.. Пусть будут маги, какая разница?.. Блин, легенда достойна того, чтоб стать полноправной частью романа… Исполни задуманное… а что я такое задумал?.. – он на секунду замер, – к черту! Все к черту!.. – ручка быстро побежала по бумаге. Легенда обрастала неизвестными доселе подробностями, еще какие-то людишки пытались втиснуть свои судьбы в запутанный клубок повествования, – ничего, пусть остаются, раз пришли…

Наконец Женя перевел дух; закурил. Никогда он не писал так много и так гладко, но все равно чего-то не хватало. Ах да, не хватало развития сюжета!..

Он почувствовал, что устал. Наверное, поэтому и мысли сделались более приземленными, требующими составления синопсиса и анализа написанного. Но как можно анализировать то, что создано не твоим разумом, а выплеснулось из неясных впечатлений ночного полупьяного бреда? …Нет, сюжет надо слепить, иначе не выйдет ничего. Написанное очень важно – я использую его впоследствии, но сюжет должен быть…

Женя поднялся из-за стола. Чтоб чем-нибудь занять себя, вернулся в коридор; навел там порядок, переоделся и вновь прошелся по комнате. Больше писать он не мог, но также не мог и вырваться из круга, очерченного впечатлениями прошедшей ночи. И что в таком случае делать? Если остаться дома, то гнетущая тишина сведет с ума – начнут возникать видения, которые унесут от не продуманного еще сюжета в черную пропасть, создаваемую больным воображением. …Телевизор что ли включить?.. Ага, чтоб смотреть на жалкие потуги дебилов, пытающихся воссоздать подобие жизни своим бесталанным творчеством? Нет, это выше моих сил и не вызовет ничего, кроме яростной озлобленности на глупый и примитивный мир… Надо идти на улицу! Надо искать!.. Искать канву, в которой можно разместить знания, полученные ночью…

Одевшись, Женя вышел из подъезда. Конкретной цели он себе не ставил, но почему-то его тянуло в центр – наверное, вступал в силу стереотип, что основная жизнь происходит именно там, а в безликих многоэтажках люди также безлико спят, едят, занимаются любовью со своими женами…

Женя даже не глянул на номер маршрутки, усмотрев главное – наличие свободного места. Удобно устроился рядом с водителем и подумал, что не хочет даже пива – четыре часа проведенных за письменным столом выгнали все похмелье. Он чувствовал себя на удивление бодро и не знал лишь одного – куда приложить свою проснувшуюся энергию.

Вышел он недалеко от площади – здесь было оживленно в любое время суток. То ли транспорт сюда ходил из любой точки города, то ли играло роль удобное соседство магазинов и кафе, работавших «до последнего клиента»; а, может, просто тут лучше чистили снег… в конце концов, это не имело значения – главное, что вокруг сновали люди, и Женя жадно вглядывался в лица, пытаясь отыскать то единственное, ради которого приехал. Но как это сделать? Что такого экстраординарного должно произойти, чтоб он обратил на него внимание?

Женя огляделся, но не увидел ничего примечательного. Продавцы сувениров, стилизованных под народные промыслы, лениво переговаривались, взирая на движущиеся мимо парочки, компании и одиноко спешащих деловых людей. Толпа на остановке рассредоточилась метров на двадцать, как по команде повернув головы навстречу транспортному потоку. Большие автобусы, вперемежку с юркими маршрутками, периодически останавливались, производя обмен одних людей на других, превращая пассажиров в пешеходов и наоборот. Круговорот этот был бесконечен, как бесконечно количество лиц, слившихся перед Женей в одно, чужое и неинтересное.

Он остановился рядом с эстрадой, смонтированной в преддверии Нового года, и закурил. Порыв, которому он поддался, выходя из дома, показался абсолютно бессмысленным. Разве можно в этой суете встретить кого-то, даже не представляя, как тот должен выглядеть? …Лучше б остаться дома и думать, думать… Впрочем, этим можно заниматься и здесь. Вдруг действительно какое-нибудь лицо вызовет нужные ассоциации?..

Жене показалось, что в проползавшем мимо потоке машин возник коричневый «Опель», но мысль была слишком запоздалой, потому что тот уже скрылся за автобусом, а потом и вовсе свернул куда-то. Однако сама возможность его появления мобилизовала растерявшееся сознание.

…Так на чем же я остановился?.. Ах да, на перстне, обретшем магическую силу. Но как он попал в наш мир вообще, и к Вовке Цареву, в частности?.. Надо проследить, что происходило с ним до того… Где ж эта рыжая стерва?.. Уж она-то наверняка знает… Женя почувствовал, что своим бестолковым движением и обрывками разговоров, лезших в уши, толпа отвлекает его. Он свернул на более тихую улицу, и хотя людей здесь было меньше, но и тротуар у же, поэтому эффект толпы сохранялся. Обогнув высокую кованую ограду Дворца Культуры, сохранившего статус с советских времен, Женя замедлил шаги. Взгляд скользнул по афишам самодеятельного театра; по щиту, информировавшему об открытии выставки, о наборе куда-то детей. …Что же я ищу?.. Кто здесь может знать историю тысячелетней давности?.. Впереди противно «квакнула» сигнализация. Хлопнула дверца машины, и женщина, возникнув лишь на мгновение, исчезла в здании дворца. Женя не успел разглядеть ничего, кроме копны рыжих волос, но этого оказалось достаточно, чтоб он замер, как спринтер, перед выстрелом стартера. Все произошло настолько быстро и неосознанно, что в голове даже не зародилась мысль, как он объяснит «рыжей» свои желания… да и если, конечно, это она.

Женя взбежал по обледенелым ступеням; с трудом открыл тяжелую дверь и растерянно остановился, попав в совсем другой мир. Гулкая тишина и полумрак холла, украшенного колоннами, монументальная люстра под потолком… Еще с юности, когда тут работал литературный кружок, он помнил эту обстановку, только раньше в центре еще стоял бюст Ленина. Присутствие «рыжей» вдруг потеряло значимость – Женя просто чувствовал, что попал туда, куда надо. Только, вот, что он должен здесь отыскать?..

Словно пытаясь ему помочь, из-под лестницы, где стоял стол и горела тусклая настольная лампа, раздался голос:

– Вы кого ищете, молодой человек?

– Я, знаете… (не мог же он сказать, что ищет продолжение нового романа?) я, понимаете… – его взгляд метнулся по стенам и наткнулся на плакат с портретом девушки, броско озаглавленный «Прорицательница Анастасия», – я, вот, к ней!..

– Второй этаж, – вздохнув, вахтерша вернулась к манипуляциям со спицами и клубками.

Поднимаясь по ступеням, Женя подумал: …А если, действительно, зайти к прорицательнице и спросить… ну, например, как найти перстень? Нет, это глупо… Или спросить, стоит ли мне писать этот роман?.. Еще глупее – конечно, писать стоит! Теперь я уже не смогу от него отказаться… и даже не от него, а оттого, что магический перстень где-то здесь, рядом. Или я схожу с ума, или начинаю верить в это…