Родился дым.
Сквозь клекочущую воду она втянула его в себя. Раз. И еще раз.
В голове зашкворчало. Зашипело. Пошел дождь из мириадов невесомых чешуек. Белое прозрачное пламя в чашке сжалось в точку – и ринулось из нее во все стороны. Затопило подвал. Она всем телом ощутила влажный страшный жар. Макинтош промок сразу и целиком, снаружи и изнутри. Она встала, не чувствуя себя. Разодрала набрякший кокон – посыпались пуговицы. Сбросила. Пот тек ручьями, как кровь. Она провела ладонями по бедрам. Ладони скользили.
Ткань реальности от нестерпимого жара коробилась, съеживалась, скукоживалась, трескалась, лопалась, распадалась, опадала. Клочьями. К ногам. Больно жгло стопы. Она покачнулась – и увидела.
Не было подвала. Не было матрацев. Не было одурманенных тел. Не было китайца. Не было портьер, и кальяна, и плюшевой занавеси, и железной винтовой лестницы.
Была грубо-неряшливая аляповатая театральная декорация. Картон. Потеки клея. Папье-маше. Опиумокурильня – намалевана на заднике пьяным художником-халтурщиком. Лежащие на сцене люди – нелюди. Заводные куклы. Небрежно обточенные носатые овалы деревянных голов. Нарочито дотошная раскраска человечьих лиц поверх. Волокнистые парики. Фанера конечностей. Шарниры суставов.
В щелях между неровно поставленными холстами, на которых – бар, Ландан бридж, Биг-Бен, улицы и коридоры, виднелись маленькие, тоже кукольные, настольного калибра, но очень тщательно выполненные модели. Восьмипалубный дредноут “Сын Грома”. Локомобиль. Кэб. Гадальный вычислитель Бэббиджа. Тряпичный расшитый полисмен.
Две или три куклы дергано встали с дощатого пола. Прерывистыми куриными шагами двинулись к ней. Она оскалилась и, размазавшись контурами в сальто, метнула себя навстречу. Выстрелила ногами и руками во все стороны сразу.
Брызнула щепа. Кукол расшвыряло. По доскам катилась, подпрыгивая, срубленная овальная голова.
Шорох!
Разворот.
На перекошенных козлах стояла кукла в кожаном жилете. Рыжая пакля свисала со щек. В руке кукла держала бутыль рому.
Она бросилась.
Кукла сжала бутыль – стекло оказалось вдруг мягким, будто каучук. Сочно-зеленая струя упруго рванулась к ней. Изогнулась, как живая, захлестнула ее в полете, обвила липким хамелеоновым языком. Она упала. Последнее зеленое кольцо легло на горло.
Кукла пружинно подковыляла. Порылась в ошметьях макинтоша. Разогнулась в два щелчка. “Смит-энд- Вессон” целил ей в лоб. Она зажмурилась.
– ДУРНАЯ ГОЛОВА, – проскрипела кукла, – НОГАМ ПОКОЯ НЕ ДАЕТ.
Выстрел.
Кукла нагнулась еще раз над опрокинутым в зеленую лужу – струйки сбежали по бокам – голым телом. Занозистыми тупыми пальцами ухватила устрицу на цепочке. Вырвала. Откинула крышку. Заиграла “Рул Британия”.
ЖИЗНЬ 0%
ОРУЖИЕ 0
ЗАРЯДЫ 0
БОНУСЫ 0
ТАЙМЕР 15.06
– Ну, – хмыкнул за спиной Витек. – Сдох, камикадзе?
– Не без того, – Вадим капитулянтски дистанцировался от залитого изнутри кровью low radiation монитора. Зажмурился. Нажал на глазные яблоки. В глазах зазвенело. – Ну и замороченный уровень...
ЖЕЛАЕТЕ ЗАПУСТИТЬ ПОСЛЕДНЕЕ СОХРАНЕНИЕ? “Нет”.
– Это еще херня, – гыгыкнул Витек. – Я дальше лазил. Там, блин, такой крышеворот – шурупами башню крепить...
ЖЕЛАЕТЕ ВЫЙТИ? “Да”.
– У тебя бальзамчик есть еще?
– По себе поминки? – ржанул Витек. – Гуляй, зомби. За счет заведения, – состроил он гримасу, передразнивая.
Вадиму помстилось: Витек снимает небрежно с верхней барной полки коричневую бутыль “Ригас Бальзамс”, сплющивает ее в здоровенной пятерне – из горлышка выпрыгивает узкий черный рапирный клинок, прикалывает его, как чешуекрылую жертву Набокова, к обшитой шпоном стене. Доигрался...
HEAD CRUSHER III ДЕМОВЕРСИЯ
Миссия 4. ВЕК НЕВИННОСТИ
Уровень 1. ДЖЕК-ПОТРОШИТЕЛЬ
Уровень сложности. 3: ВСЕХ УБЬЮ – ОДНА ОСТАНУСЬ
Время. 15 МИНУТ 6 СЕКУНД
Вадим хряпнул пятьдесят за упокой оцифрованной души рабы сетевой Сары Тафф и, удивленно ощущая гнусную маяту в икроножных мышцах, вылез из теплого полумрака Витькова интернет-подвальчика в пятичасовую пи-эм темень, во встречный аэродинамический поток мерзейшего мокрого снега. Какое же у нас Рождество без мокрого снега?
С Ритой они договорились на полшестого в “Эльдорадо”. Может, звякнуть на трубу? Болен... вирус... лежу дома... не выйдет, на мобилке определитель... Ладно: занят. Срочная работа. Делегация дружественных сантаклаусов из дойчебанка, встреча в аэропорту, фуршет, банкет, минет... Нет. Он свернул за угол – снег загадочным образом продолжил лупить в лицо.
Шеренги дружественных сантаклаусов разных калибров зазывно краснели в лучащихся скидками рождественских витринах по обеим сторонам главной городской улицы Бривибас. Уличная перспектива сходилась на гигантской фигуре центрального, доминантного Санты. Сантаклаусов начальник, дедморозов командир, надувной, пятиметровый, с электрифицированными глазами, скалил блестящие, наверняка острейшие зубы размером в совковую лопату каждый на том самом месте и в той же самой – вождистски вскинутая правая – позе, что десятком лет раньше чугунный Ленин.
Вадим поежился и обнаружил, что куртка промокла. Глинтвейну. Горячего сладкого плохого вина. Выжать поллимона. Сыпануть терпкой гвоздики. Щепоть корицы с кончика ножа. Меду. И крепкого туда, крепкого. Сидеть дома, смотреть в слепое окно, ничего не видеть. Врубить телевизор, вырубить звук. И сидеть. И потягивать. Од-но-му...
Приятно взвинченный, слегка форсированный пипл жизнеутверждающе прочесывал центр, всасывался в зеркальные воронки магазинов и уютные стоки кафе, волок съедобное или подарочное или охотился на него, хлопая дверцами авто, паковал. Синкал позитивно. Бодрящая индустрия свежеим-портированного праздника работала себе.
Сляк-сляк. Вадим снова свернул. Из снегопада выступил лежащий почти посреди тротуара левиафан. Новейший внедорожный дредноут “Джип-стер”. Блестящая хромированная шкура в гусиной коже капелек. Человеческая сгущенка сминалась о трубчатую раму. Редко чадила выхлопная труба. Под давлением запредельных децибел сквозь микронные щели герметичного корпуса просачивались тонкие жесткие струйки гангста рэпа. Перейдя наискось улицу, Вадим выбрел к цветочному ряду вдоль края Верманского парка.
В стеклянных и пластиковых прозрачных светящихся кубах и параллелепипедах, замутненных с фасадов снежными потеками, тропически клубились разноцветные цветы. В джунглях прятались язычки свечей, пережигали влажный воздух в питательную углекислоту. Вадим, поколебавшись, купил метровой длины банальность, шипованную шпагу голландской розовой розы. Туго спеленутый бутон нереально сочного тона не пахнул совершенно. Торговка вытянула шпагу из жестяных ножен вазы, завернула в газету. У тетки было лицо равнодушной совы.
Пидор, сказал Вадим вслед спрыснувшему его жидкой грязью синему обмылку “мазды”.
В снежных прорехах над ним навис, протыкая низкое волглое небо, запакованный в леса национальный символ. Памятник подаренной Свободы. Вместо сидящей на сером каменном фаллосе зеленой бабы с тремя звездочками в руках (ординарная у нас свобода, средненькая, невыдержанная) высилась дощатая
