Пыльная духота. Вкрадчивые таинственные звуки, близкие и далекие – меня хватило понять, что раздаются они только у меня в голове... Тошнило дико. М-м-м-м-м-м-м-м... Я выдавил тягучий слюнной сгусток – на подбородок.
Неаполь. Я в Неаполе. Меня срубило на улице – ни с того ни с сего... Да, это помню. Потом – ничего... Подмешали? Какой-то дряни сыпанули – в кабаке? Ограбили? Вот тебе, доцент, и весь эксперимент...
Рюкзак!.. О чем ты... Без малейшей надежды я зашарил руками вокруг себя – и почти сразу наткнулся на рюкзак. Я был совершенно уверен, что он окажется пуст... Ноутбук. На месте. Так. Фотоаппарат. Мобила. Ничего не понимаю.
Захватив в кулак лямку рюкзака и на этот кулак опираясь, я пополз на четвереньках в ту сторону, где потемки были чуть пожиже. Да, действительно – просматривалось что-то вроде узкого отверстия впереди и вверху: не освещенного, но вроде выводящего куда-то, где имелся источник некоего слабого и, кажется, искусственного света... Плечо с лязгом врезалось во что-то легкое, металлическое.
О! Ступеньки. Лестница. Похоже, я в подвале – и вот эта вот лестница ведет к двери, приоткрытой. Могло быть хуже... Руками, коленями, так, и вот так... А теперь попробуем стоять... Меня наконец вывернуло – зато, отплевавшись и полураспрямившись, я убедился, что держусь на ногах. Десяток ступеней – шепотом мучительно матерясь, я толкнул тяжелую железную дверь и вывалился на улицу, в ночь, в обшарпанный подъезд, полуосвещенный вялой лампочкой. Относительно широкий пролет вел вверх, я сел на нижние ступеньки, очумело осмотрелся.
Замкнутый квадратный двор с подворотней – старинный, захламленный, трущобный. Несколько машин, мотоцикл в чехле. Этажи уступами, во вторых и третьих – арочные проемы; терраски-балконы, заставленные рухлядью и кадками с тропической зеленью. На одном, в тени какого-то развесистого фикуса – большая картинка с Иисусом, на фоне которой одиноко висит на бельевой веревке пара оранжевых резиновых перчаток...
Забурчал мотор, в подворотню втиснулось небольшое авто. Из него вылезли парень с девицей, парень, задрав голову, заорал на весь двор. На верхнем этаже открылось окно, высунулась корпулентная синьора в дезабилье, спустила приехавшим корзину на веревке. Парень извлек что-то из нее и вместе с девкой направился в «мой» подъезд – косясь на меня, они прошаркали шлепанцами наверх и клацнули замком.
Не знаю, сколько я так просидел. Потом кое-как поднялся – «вертолет» тот еще...
Подворотня, висят мятые железные почтовые ящики. Булыжный переулок: узкий, грязноватый, между облупленных стен в граффити. Это действительно были какие-то трущобы. Причем полные жизни, несмотря на поздний час: трещали, выныривая из-за поворотов и еле разъезжаясь в тесноте, мотороллеры, на всех углах кучковались (большей частью вокруг опять же мотороллеров) компании самого разного состава – то шпана почти расейского вида, то обтерханные мужики средних лет, то семьи от мала до велика. И все откровенно пялились на меня: вряд ли тут редкостью было зрелище шатающегося бухарика, но вряд ли часто в этой роли попадался турист с рюкзаком...
Здешнюю жизнь трудно было даже назвать уличной, она перетекала наружу из повсеместно открытых дверей и окон, через которые шло двустороннее общение. Понятие приватности тут явно актуальным не было – всё настежь, всё видать и почти можно дотянуться: вот за дверью доходит на подушках древний, страшный, высушенный старик, вот за окном дюжина молодых условно индусов, окружив стол, шумно празднует что-то условно индусское...
На стенах – старые выцветшие предвыборные плакаты с наглыми мордами коррумпированных политиков. И рядом – изображения святых, поясные и в рост, в стеклянных ящиках и просто так, подо многими горят свечки.
Вдруг сильно рвануло правое плечо с рюкзаком – по счастью, я придерживал лямку рукой, и она оказалась крепкой: скутер с двумя гопниками (задний пытался разжиться моей техникой – есть все-таки на нее спрос в этом городе!) пронесся вперед и срулил за ближайший угол. Резвые какие пацаны... Хер вам.
Совершенно не в силах сориентироваться и сколь-нибудь связно мыслить, я шлялся наугад этими переулками, пока держали ноги. Потом они держать перестали. Через некий промежуток времени я осознал, что сижу на краю сухого фонтанчика. На противоположной стороне улочки мрачно стоял обшарпанный шестиэтажник с окнами-бойницами, в редких из них тлел синеватый дежурный свет. На фасаде различима была крупная полуосыпавшаяся каменная вывеска: «Ospedale Cardinale Ascalesi».
По пустой улице на страшной скорости пронесся мусорный грузовичок – мусор щедро сыпался на ходу из кузова. Оспедале Аскалези... Черт, что-то же знакомое... Карта! Руки тряслись так, что не сразу получилось расстегнуть молнию рюкзака. Карту тоже еще поди разверни... Не отрубиться бы по новой ненароком... Вот. Да. Красный крестик: Ascalesi. Гос-сди, я же в двух... ну трех шагах от своей гостиницы. И, кстати – с другой если стороны, – от того места, где помню себя последний раз перед отключкой...
Значит, один квартал до Корсо Умберто Первого, по той налево до пьяцца Гарибальди, а там до моей «Прати» полтора квартала. В нормальном состоянии – минут пятнадцать от силы, и то не спеша. В нормальном... В нынешнем же каждый шаг требовал отдельного волевого усилия.
Помойка, кругом – безбрежные развалы мусора. Мимо едут на мотороллере мужик с теткой, он – в белой рубашке. Вдруг резко тормозят, мужик слезает и принимается увлеченно копаться в отбросах. Я свернул на широкую Корсо Умберто. Под освещенной стеклянной дверью дорогого магазина женской одежды – закрытого, разумеется – мялся бородатый негр в слоях обносков, очень тихо и грустно беседуя непонятно с кем. Я проволокся мимо – по ту сторону прозрачной створки висел огромный плакат с юной рекламной хохочущей блядью в мини-юбке.
Я дополз уже до площади, откуда оставалось всего несколько сот метров, – но вот тут иссяк окончательно. Упал на ступеньки под постаментом памятника кому-то рядом с местными алкашами, от которых сейчас вряд ли отличался, и принялся думать одну-единствен-ную мысль: как добраться до гостиницы, если ноги не ходят. Когда понял, что ни черта не придумаю, стал просто сидеть. И сидел до тех пор, пока не сообразил, что прямо передо мной – стоянка такси.
– Хотел «Прати»? – Удивление бодрого тощего старикана-таксиста было велико, но не помешало ему тут же заломить: – Севен еуро.
За триста метров пути... Мне было уже на все плевать. Я ополз на переднее сиденье раздолбанного древнего «фиатика» – старикан тут же рванул с места, заполошно сигналя, хотя улица была практически пуста. Но он не переставал дудеть все триста метров, причем гнал с такой скоростью и закладывая такие виражи, словно тем самым отрабатывал несусветную цену.
Семи у меня не оказалось, я сунул ему десятку, сдачи у него тоже не было... Я замахал рукой – но тут водила явил принципиальность: пошел в ресепшн, разменял бумажку и честно отсчитал три евро.
– Фифтин... – Я навалился на стойку. Представляю, что подумал, протягивая мне ключ, неописуемо респектабельный – в тройке! – седоусый портье, но на лице его не отразилось ничего абсолютно. В лифте на металлической кнопочной панели кто-то нацарапал: Canaglia piano. Пьяная каналья, я все-таки сделал это – рухнул уже по другую сторону двери номера, и даже в койку.
Впрочем, уже на следующее утро я практически отошел. Голова иногда кружилась, и думалось не очень бойко – но никаких существенных последствий (более чем возможных – если действительно траванули какой химией), слава богу, не было. Но и вразумительных версий насчет произошедшего у меня так и не народилось – какие тут, к чертям, вразумительные версии...
Идти разбираться в тот самый кабак смысла не имело ни малейшего – во-первых, кому я чего докажу, во-вторых, поскольку обслуживали меня разные люди, хрен определишь, кто куда чего сыпал (если правда сыпал) и имел ли (учитывая их вечную неразбериху) этот сыпавший вообще отношение к кабаку... Допустим, по поводу мужика с минералкой имелись у меня подозрения... И в любом случае не было и не могло быть объяснений ни тому, что у меня ничего не пропало, ни тому, как я оказался через несколько часов в подвале на расстоянии нескольких кварталов...
Ко всему прочему... заявлялась то и дело (я ее суеверно гонял) мыслишка, что не сыпал мне никто ничего, что не было никаких злоумышленников – а просто у самого у меня с башкой... не о’кей... не полный порядок... Но эту тему развивать не хотелось уже совсем.
И еще я без энтузиазма подумал, что мои отношения с абсурдом, развиваясь последовательно и стремительно, переходят, кажется, в следующую и откровенно стремную стадию: когда странное начинает твориться уже не с тем (теми), что (кто) поблизости, а со мной самим...
