Стихотворения

Он в Нью-Йорке

Op. 24.

Вагоне подземнодороги
Качались угрюмо тела;
Так пляшут кладбищенски дроги,
Танцует над прахом зола
  От древности, магом открытой,
  От тайносокровищвремен,
  От кровью пьянящею сытых,
  От стертых забытых письмен;
Под вялым искусственным светом,
Под плеском полночных обид
Живот изукрашен жилетом
И ухе сережка висит…
  Он весь послетип Дон-Кихота
  Влюбленный нечастый изыск,
  Где вечно вулканит охота
  Искусства возращивать риск.

«Каменщики взялись за работу…»

Op. 25.

Каменщики взялись за работу
И квартал теснит квартал…
Через месяц маршируют роты
Тех домов, что ране не видал.
Пламенеют дни строительной горячкой,
Не исчислить новых взлет квартир
Прыгает Нью-Йорка кирпцементный мячик,
Создается улиц незнакомый мир.

Эти ночи

Op. 26.

Бедняк задыхается жалких квартирах —
Ему ароматы вечерней помойки,
Собвеев глушаще-охрипшая лира
И жадные блохи продавленной койки…
Богач эти страстные, знойные ночи —
На лоне природы, обвернут шелками,
Где дачи воздвиг умудрившийся зодчий,
Где росы и лист перевиты цветами…
Кузнечики, шелесты, шорохи, звезды —
Все это полярно — и чуждо подвалу,
Где вонью прокислой, дыханьем промозглым
Питается мести футурум вассалам…
Порочат где вялые, слабые дети
Растут, чтоб служить бесконечно богатым,
Что вьют по-паучьи железные сети,
Богатым — отвратным… Богатым — проклятым.

«Мои стихи слагались ночью…»

Op. 27.

Мои стихи слагались ночью,
Перед ними разум был правдив;
Я выбрал для себя пророчью
Тропу чудес и гордых див;
В моих словах росли ступени
Ближайших лет, грядущих дней,
В закономерном строчек пеньи
Цветы не вянущих огней.
Мои стихи слагались в гуще
Домов и улиц, и трущоб,
Под грохот скопища гнетущий
Назавтра взрывно вспрянуть чтоб!
Во тьме подземок и подвалов,
На чердаках и за углом,
Где нищеты стилетно жало
Ракетно расцветает злом…

* * *