«Меч. Дайте мне меч. Сейчас! Я теперь не буду жалеть. Никого не буду жалеть! Кровью кровь... Прав был пан Сигизмунд. Музыка для Сатаны – не преграда. Музыку ОН порвал и растоптал. Самое чистое, самое священное, что есть на свете, порвал и втоптал в грязь... Теперь только меч. Меня он убил, так и я буду теперь убивать!..
Боже! Куда, зачем ты толкаешь меня? Скажи, разве Истина сама по себе не сильнее дьявольских козней? Почему, для того чтобы Ты вновь победил, я должен стать таким, как они? Почему, Господи, ты больше не слышишь, когда мы играем тебе? За что столько боли вокруг? Зачем и из моей души вырвал ты голос? Ведь ты справедлив и всеведущ! Как же позволил все это, почему не вмешался?»
Пара слезинок скатилась из глаз больного, и, открыв их, Конрад посмотрел Себастьяну прямо в лицо. Тревожный взгляд, пронзающий самую душу.
– Играл ли ты им?.. То ли играл, что и мне?
Себастьян вздрогнул. Посмотрел внимательно на Конрада. «Нет. Он без памяти. Взгляд устремлен прямо перед собой, в бездонную пустоту, что зияет теперь над ним».
– Играл ли?.. Ну же, ответь!
– Играл, играл. – Себастьян склонился над ним, взял за руку. – Но они не смогли, не захотели остановиться... Музыка, увы, проникает в душу лишь тем, у кого есть душа. Они принесли в жертву ребенка и потом, – он сглотнул. – Боже мой! Неужели все это правда?!
– Хоть ты помолчи! – всплеснула руками жена. – И так тошно. Зачем пугаешь больного? Связался с ним, так надо лечить. И не принимай его слова близко к сердцу. Он же бредит. Ты разве не видишь?
– Страшно-то как. Неужели теперь Сатана действительно здесь, среди нас? – Себастьян смотрел на изможденное, измученное постоянным беспокойством лицо Конрада, словно в нем надеясь найти, увидеть ответ. – Неужели все-все, что мы делали, – зря?
Конрад спал. Во сне он шагал по пыльной летней дороге, и легкий ветерок, дувший в спину, взметал у него из-под ног поднятую шагами пыль. В левой руке у него был посох, а в правой... Не было ничего, даже самой руки. Но не было уже ни боли, ни страха. Не было бессильной злости и захлестывающего душу ужаса. Столько времени прошло! Он уже смирился. Привык. В конце концов, это была всего лишь рука... Осталось только ощущение собственной бесполезности, брошенности. Жить по привычке... Только потому, что не хватает смелости и сил одним ударом оборвать эти бесконечные никчемные дни. Что из того, что он был прав в каждый момент своей жизни? Кому теперь легче от того, что он и сейчас повторил бы все, даже зная, к ЧЕМУ это его приведет? Что лучше: адский огонь или бессмысленная, унылая жизнь в безвременьи, в мире, отданном во власть Сатане?..
На холме кто-то стоял.
«Я постараюсь вернуться... Я люблю тебя... Разве не ты мне так говорил? – Она улыбнулась. Словно все принимая и все прощая. – Я-то, дурочка, поверила. Жду тебя до сих пор. Даже такого... Пусть без руки, не беда. Конрад, миленький, ты только останься в живых, только приди. Я ведь молилась за тебя все это время...»
Себастьян проснулся от того, что Эльза тронула его за плечо. Он, кажется, так и задремал над ложем больного, взяв его за руку. За окном занимался рассвет.
Эльза пощупала Конраду лоб.
– Иди поспи, – улыбнулась она, обняв мужа. – Я подежурю.
– Как по-твоему, он выкарабкается?
– Да. Жар спадает. Ты, кажется, вытянул его... за левую руку.
– ...Но можем ли мы считать свое дело теперь завершенным?
Ветер срывал слова с губ Матиша.
– Не знаю, – буркнул Милош. Он отошел от могилы на пару шагов и любовался теперь делом рук своих.
Поверх наложенных горкой камней вызывающе торчал толстый осиновый кол.
– По-моему, вы это зря, – почесал небритый подбородок Ульбрехт Бибер. – Вполне достаточно того, что у Старика отрублена голова. Да к тому же он в пояснице был разрублен почти пополам. Осиновый кол в сердце – да за подобное надругательство над трупом у нас в Линце…
– Как ты можешь судить? У вас в Линце ни черта не понимают в подобных вещах...
– Вы похоронили Цебеша. Хорошо. Душа колдуна теперь не будет преследовать ни нас, ни местных жителей, ни того храбреца, что сумел рассечь его саблей, – упорно продолжал Бибер, – но с чего вы взяли, что он был упырь?
– Да ни с чего. Просто на всякий случай. У нас в Крайне всех колдунов так, на всякий случай, хоронят, – пожал плечами Милош. – Это же очевидно, что колдун вполне может подняться вампиром.
– Да... Этот-то кровушки нашей попил, – вздохнул Матиш, пригладив свои черные, с проседью, усы. Его взгляд был задумчиво устремлен вперед. – Понимаете... Это еще не конец. Мы должны всех их найти.
– Кого «всех»? – поднял брови Бибер.
– Дружков Цебеша. Тех, кто скрывался от нас вместе с ним... Марию, кучера, албанцев... Это все звенья одной цепи. Дело так и не раскрыто. То, что мы засвидетельствуем смерть Старого Ходока и привезем его голову в Зальцбург, нам, конечно, зачтется. Но потерю Марии они нам не простят. Вы и сами прекрасно знаете, что за человек кардинал Джеронимо Ари. То, что от него последние пару дней нет никаких инструкций и писем, еще ничего не значит. Я не удивлюсь, если, вернувшись в Маутендорф, мы узнаем, что он лично едет сюда.
– Ну это вряд ли, – покачал головой Ульбрехт. – Но спросить он с нас спросит.
– Так вы что же, – поежился Милош, – считаете, что нам необходимо продолжить погоню? Ведь Мария удрала на юг. Если ее нет в Каринтии, а она наверняка там не задержится, то это уже вне пределов нашей юрисдикции. Венецианская инквизиция, равно как Тирольская, Миланская и любая другая к югу от Альп,
