Сколько ж, Божье подобье, природе во зло,На земле прозябаешь ты?!Словно повительНа бесплодных, слепых пустырях, пророслоВ наши будни — мурло. Временщик… Покоритель.Он уже для семьи и прогресса погиб,В лютой, ржавой щетине, взгляд водкою выпит,Лоб — в полпальца под чёлкою?.. Нет, этот типВытерт, словно задёрганный, дохлый эпитет…Продираясь из масс, утверждаясь как вид,Обжигая накалом страстей — чем не кратер?! —Вбит ли в ватник, в дублёнку ль завидную влит,Обживается накрепко — новый характер.Крепко травленный временем, не дилетант,Он не комплексовал, а — гляди! — изловчился:Обтекая соперников, в первый десантНе куда-нибудь — на «севера»! — просочился…Как он гнал, с искушеньем кромешным борясь,Увязая в соблазнах, и — не за «туманом»,А за жирным, густым ясаком, тяготясь,Прямо скажем, заштопанным, тощим карманом.Его запахи спорой добычи вели,И с досадой смотрел он: под северным солнцем,В лёгкой, ясной реке не рубли —Пламенея, без пользы мерцают червонцы,Зарывался ль в насупленный, пасмурный лес,Бил ли «профиль», за дичью ли гнался — не тающ,В уши — «Мягкое золото… Золото!!!» — лезШепоток драгоценных мехов, искушающ.И вломился он в отчие чащи — войной,Только золото — золото!!! — перед глазами…Закричала река, истекая икрой,Словно кровью, густою, живой, — под ножами,И тайга-то от боли зашлась. А потом…Что рассказывать? Нужно увидеть — такое,Как с дороги его, с перебитым хребтом,Уползает в забвенье и ужас — живое!Неофитов плодя, на крови — каждый факт…А как хлынула нефть, а как планы взвинтили,А как густо дохнуло червонцами — фартПодмигнул покорителю. Мигом скрутили,Знать, уверовав в свой непреложный талан,Нашу землю… И что, мол, кедрач иль проточка,Если «спущен» — и принят безропотно — план,И надбавки, и россыпи премий, и — точка?Да не точка, а — крест на земле!Как тут быть?!Как внушить новосёлам: земля эта — дар вам?Но, с ухмылкою: «Здесь моим детям не жить…» —Ещё злей он в урманы вгрызается, варвар…Оккупант!Я ведь про милосердье кричал…Только что мог надорванный голос мой, еслиЯ его — многоликого! — всюду встречал:За баранкою МАЗа, в солиднейшем кресле?И любой, если я напирал, тяжелоТасовал объективные с виду причины,На условия криво кивал, но — мурлоПрорастало, клянусь, из-под тесной личины.Усмехнётся табунщик Никифоров: «Сброд!..»А вокруг, совладать не умея с натурой,Упоённо толпятся слагатели од,Не авгуры — жрецы конъюнктуры.Помогли сбить природу — сообщники! — с ног,Заслонясь от того, что, как воздух, нам нуженОстрый взгляд на проблему, что промышленный смогВыжигает каверны и в лёгких, и — в душах,Что народец-то — местный, исконный — зачах,Что в помбуры бегут его хилые дети,Что всё чаще в бетонных безликих домахНас шатает почище, чем в знойном Ташкенте,Что пустыни за нами — кромешней, что яд,Не вода — в наших реках, мазутных и ржавых,Что — за тонною тонна — в рынок сырья,Вырождается, почву теряя, держава.Что ж, служили на совесть… Видать, и они«Просочились» в родную словесность по хватке,По нахрапу — своим же героям сродни…Наши судьбы до скудости, Господи, кратки.
