В потоках струй — пристанища не сыщешь,народ бежит, спасаясь, от дождя.И лишь слеза, из глаз моих сойдя,примкнёт к тем каплям, что струятся свыше.Средь острых скал — пристанища не сыщешь,здесь лишь вершины гордые царят,что серебром в лучах зари горятда по ущельям — дикий ветер свищет.Средь зноя дня пристанища не сыщешь,и в родниках — пристанищ тоже нет.Земля без нас лежала тыщи лет,и не сказать, чтобы грустила слишком.Вот стольный град. Войди в него, гонимне покаяньем, а огнём ристалищ,и гордый нрав свой, что бежит пристанищ,как стяг победный, водрузи над ним!* * *Я не лавина, что летит по склону,и не росток зелёный у тропы.Я — пустота лишь, что подобна клону.Я — ноль, никто. Я только часть толпы.Нет, я не фреска, что хранит ЮНЕСКО,над ней трясясь, как неусыпный страж.Мечты — угасли, не оставив блеска,прошли, растаяв, как в степи мираж.Полжизни — пир. Вторая половина — то труд, то бунт средь снега и дождя.И дух мой — рухнул, как со скал лавина,и всю судьбу перечеркнул, шутя…* * *
Ода зонту
«Если горы замёрзнут, то я ль буду в том виноват?» — говорил стылый дождь, заслоняя собой горизонт.Мы искали прибежища, в двери стучась наугад,позабыв дома зонт.Дождь, как гвозди, вонзается в грунт — чтобы цветы расцвели вместо лужи.И, верша многотысячный бунт,раскрывают зонты свои души.Кто бы душу свою ни открыл,распахнись ему нынче удача,словно пара зонтов — пёстрых крыл?..О, душа моя — родина плача!Только пни от былого леска…Только души терзает тоска…Кто-то встал, перекрыв горизонт,над собой держа зонт…В тот момент, когда дождь отгудитуходящей водой в водостоках,снеговик глянет с болью в груди,чтобы мы не столкнулись в потоках,заплутав в направленьях и сроках.Истомившись пристанища тьмой,я шагнула под дождь многожильный.…Впору плакать, как дождик, самой — хоть бы кто-нибудь зонт предложил мне!..
