Так что, Кирилл Кириллович, я вам завидую глубоко и безнадёжно…
— И зря, Кирилл Кириллович… Моё положение намного хуже вашего. Я был когда-то эмигрантом. Это, может быть, неприятно, но по-своему почётно. У меня был отец — герой русской демократии, у меня было имя. Я был сын «того самого Нащокина», и я тоже был «тем самым Нащокиным». От всего этого я отказался. Я, если угодно, всё это предал. Ради чего? Ради России. Ради неё можно предать свои маленькие личные святыни. И что же? Где эта Россия? Вот она.
Писатели снова повернулись к окну. По улице шли всё те же двое немецких солдат и три вознесенские девицы, но уже в другую сторону.
— Я давно подозревал, что большевики Россию не удержат, — обязательно сдадут: не Гитлеру, так американцам каким-нибудь, не фашистам, так нашему брату-демократу… Или уж вовсе китайцам… Но только обязательно сдадут. Я это ещё в финскую войну понял: не та у них, видите ли, кость, чтобы Россию удержать… Слабоваты они и слишком много думают о воображаемой всемирной пролетарской республике, — гораздо больше, чем о имеющейся в наличии Русской державе. И вот, пожалуйста: ни республики, ни державы, — как и следовало ожидать, только немцы гуляют по Вознесенскому. Я предал память отца, поставил на большевиков и ошибся, а ошибка, как вы совершенно справедливо заметили, хуже, чем преступление.
— Выходит, мы оба ошиблись, Кирилл Кириллович?
— Нет, Кирилл Кириллович, у вас ещё всё впереди. Держитесь энтээсовцев ваших… Им строить новую Россию.
— Да разве немцы им Россию отдадут?
— Ну, если постараться быть трезвым в оценках, то выходит, что нет. Зачем им отдавать Россию энтеэсовцам? Она им и самим нужна.
— Выходит, мы с вами на бобах, Кирилл Кириллович?
— Да, Кирилл Кириллович… Как будто, так и выходит… И шнапс, опять же, кончился…
Проходили месяцы. Однажды по Вознесенскому пронёсся слух, что пленный генерал Власов собирает русскую освободительную армию для борьбы с большевиками. Писатели всесторонне обсудили эту новость у чёрной голландской печки за бутылкой шнапса и решили, что особого значения придавать ей не стоит.
— Так что же нам теперь делать, Кирилл Кириллович?
— Ох, Кирилл Кириллович… Я об этом думал-думал… И вот что надумал: не надо делать ничего.
— Как, совсем ничего?
— Ну, не то, чтобы совсем ничего, а просто делать то, что и делали. Вы сидите здесь, на даче, дописывайте свой роман, начинайте новый… И всё. Остальное вас не касается: случится то, чему должно случиться.
— А вы? Вы тоже будете сидеть и ждать приговора судьбы?
— Нет. Я буду делать то, что делал прежде: выполнять поручение ребят из НТС — создавать группы русских людей, которые будут способны взять власть, когда уйдут немцы. Налаживать связи с власовцами. В конце концов, другого выхода нет: большевики уйдут, немцы уйдут, а Россия останется.
— А вы всё-таки верите, что уйдут?
— Кто? Большевики или немцы?
— Хороший вопрос…
— Думаю, что уйдут — и те, и другие. Конечно, уйдут! Большевикам больше года не продержаться: им без побед не жить, а побед у них нету… Больно они нужны России, проигравшие! Год ещё покоптят небо, а потом — всё. Рассеются, как юношеские мечтания. А немцы… С немцами, кончено, сложнее… Но если Власов наберёт армию, то немцам придётся считаться с ним. Если у Власова будет армия, то и народ за ним пойдёт, а если и армия, и народ — за Власова, то немцам придётся уйти: вторую русскую компанию им не выдержать, это уж я знаю. Я и тому удивляюсь, что они до Волги-то дотянули: хватило-таки пороху, — но это уже предел. Уйдут.
— Не знаю, право… С чего бы им уходить? Если возьмут Сталинград, возьмут и нефть, а будет нефть — будут и силы для войны. А если Сталинград не возьмут, если большевики их там побьют… Тогда выходит, что большевики победили. Тогда большевикам уходить незачем.
— Ну, не знаю… В чему эта демагогия, Кирилл Кириллович? К чему эти гадания на кофейной гуще? Решим что-нибудь одно. Я предлагаю самое разумное: каждый делает то, что делал, и не нужно дёргаться.
— Ну, пусть будет по-вашему, Кирилл Кириллович…
Прошло ещё некоторое время. Нащокин закончил роман о финской войне. Роман удался. Нащокин со стыдливым самодовольством перечитывал его потихоньку и замирал от гордости. Начинаясь как немудрящее чтиво в духе Ремарка, повествование вдруг рассыпалось шутовской абсурдной мистикой, действие металось с Карельского перешейка в Москву, в Париж, в Южную Америку, а то и в некое условное, сказочное пространство, — чтобы затем вернуться к исходной точке, на линию фронта, но уже без шутовства, без кривляний и без дешёвой солдатской экзотики, — глубоко, чеканно, возвышенно…
Потом немцы подошли к Сталинграду.
За несколько дней до начала волжской битвы Знаменский заглянул к Нащокину.
— Ну что, Кирилл Кириллович?.. Каковы прогнозы? Каковы планы?
— Да какие уж тут планы? Я по ваш им заветам живу: работаю, жду, когда Власов придёт… А прогнозов я отродясь не делал.
— Нет, ну всё-таки… Такие события впереди!.. Немец Волгу забирает, большевики последние дни доживают…
— А точно ли заберёт немец Волгу?
— Какие могут быть сомнения? Генерал Паулюс — это вам не Ворошилов. Отборные ребята — из Африки, из Франции…
Но вот миновала зима, с гатчинских домов давно сняли траурные флаги по сгинувшим сталинградским дивизиям, и однажды, немецкий обер-лейтенант из комендатуры по секрету сообщил Нащокину, что русским писателем заинтересовалось-таки гестапо. «Будьте готовы, скоро вас вызовут. Я не думаю, что тут что-нибудь серьёзное, но… Приведите в порядок дела». Нащокин со всех ног бросился к Знаменскому.
— Ничего не бойтесь, Кирилл Кириллович, — успокоил его поэт. — Завтра в Гатчину приезжает генерал Власов. Надо попасть к нему на приём и выпросить какое-нибудь местечко в штабе. Гестапо с Власовым связываться не будет.
— Ну что ж… Видно, делать нечего… Не хотелось бы, конечно, да куда ж деваться?
— А что вас так смущает? За Власовым будущее. Большевики под Сталинградом выдохлись, — знаете, сколько там народу полегло? И немцы после такого удара не скоро опомнятся. Если Власов не дурак, то он сейчас и вылезет на свет — самое время. И нам не надо момент упускать.
На следующий день они приехали в Гатчину. Власов расположился не в немецкой комендатуре, а в просторной квартире неподалёку от Павловского собора. Знаменский и Нащокин заняли место в приёмной, где уже ждало вызова несколько штатских и двое офицеров РОА. Из-за двери в кабинет Власова доносилось весёлое немецкое карканье и звучный русский бас.
— Совещание у него, — шёпотом поведал Знаменскому тощий, измождённый священник. — Ещё часа на два, не менее. Боюсь, не примет сегодня…
Нащокин вынул из портфеля толстовского «Отца Сергия» и углубился в чтение. Минут через пятнадцать дверь хлопнула и в приёмную вошёл человек в красноармейской гимнастёрке и командирской фуражке. Он быстро, исподлобья оглядел присутствующих, вполголоса поздоровался, снял фуражку, пригладил редкие седые волосы… Нащокин мельком взглянул на него, отвернулся, и только спустя несколько секунд понял, что это за человек. Вошедший, уже успев сделать несколько шагов по направлению к ближайшему свободному стулу, тоже вдруг вспомнил Нащокина. Он круто повернулся к нему, растянул неприветливое лицо в широкой улыбке и развёл руками:
— Иван Павлович! Здравствуйте! Не узнаёте меня? Я Семёнов Сергей Сергеевич — помните, в Москве, в тридцать седьмом? Да? Узнали? Пойдём на улицу, перекурим нежданную встречу!
И крепко сцапав Нащёкина под локоть, он почти силой выволок писателя на лестницу. Крепко закрыл дверь, и, спускаясь по лестнице, зашептал:
