…Что тем временем делало время?Прислушивалось сначала.Потом ему, видимо,Надоела моя персона,И стало оно искать,Чем бы еще заняться.Поскребло на стене пейзаж,Заглянуло на кухне в кастрюлю,Пошепталось о чем-то со мхомНа черепицах крышиИ всю ночь до утраПряталось среди дождевых капель.Утром, когда взошло солнце,Время не угомонилось.Это, наверно, оноВ безоблачном небе смеялось.И уж конечно, это оноПосвистывало в лесной чаще.
* * *
У ворот деревенской фермыЯ иногда останавливаюсь,Как перед входом в собор,Захваченный мощью двора,Его торжественной щедростью,Его завершенностью.А снаружи солнечный деньАтакует егоРассыпанным строем,Накатывается волной,Хочет смять, хочет смыть,Но, смирясь, преклоняет колени,И тогда огромное небоНад кровлями риг и амбаровСтановится витражом, пронизанным дрожью.
* * *
Дороги идут через поле,Дороги идут через лес,Иная, шальная, забирается в чащуИ там пропадает —Как человек, который внезапноЗачем-то срывается с местаИ уходит туда,Где никому Он не нужен.