С. Шрамковскому
Рыбак рыбака… Что там дальше - уже и не помню.
Висит в головах увидавшая виды блесна,
На кухне тепло как в пустой остывающей домне,
Шевелится зелень… Известное дело – весна.
К чему эти мелочи? Разные только по сути,
Мы – Господи святый! – давно не бывали пьяны.
Поэтому лечатся розы в аптечной посуде,
Как два коннетабля в больницах Столетней войны.
Поэтому бегает ракля по дну трафарета,
И сушится в лодке балкона богатый улов…
И долго бледнеешь, пока не воскликнешь: «Карету!»,
Как будто бы нет в языке выразительных слов.
1989
В кругу собутыльников, в шумном семейном
Овале – одна канитель да морока.
Опять и опять как войска Валленштейна,
На все города наступает барокко.
Не то чтоб в готическом своде законов
Наметилась трещина, дело не в этом,
А клонятся головы спящих грифонов
Все ниже к рабоче-крестьянским советам.
Опять начинается. Боже, не выдай!
Прости нас, отпетых! На то ты и Отче!
Как белые лица над матерью Лидой,
Стоят над Невой погребальные ночи.
1990
