за пределы вздоха.Но где искупленныесвое богатство оставили,неизвестно.Малина выдает себя в чернейшем лесусвоим запахом.Душевное бремя, сброшенное мертвыми,никому не выдает себяи все-таки может, окрыленное,трепетать в бетоне или среди атомовили там всегда,где место для сердцебиениябыло оставлено.
Забвение! Кожа,из которой на свет рождаются,и смертная простыня,которую провожатые в белом сневновь дают напрокат.Иногда на последнем мысекровислышна в тумане сиренаи утонувший матрос поетили песчаным проселкомбегут следыиз лабиринтов томления,как разбитая раковина улитки,пустота на спине —За рассветоммузыка дроздаМертвые пляшутцветущие стебли ветра —