пожелав удачи, ушел. А я сел, и покрутил в руках диктофон – маленький, не больше пачки сигарет, кнопки перемотки, записи. И что меня удивило – на маленьких кассетах. Это сейчас-то, в век высоких технологий! Я нажал «Rec»:
- Сейчас 23:21, я сижу и жду звонков, пока ничего интересного нет – и тут телефон зазвонил. Я перевел на него взгляд, и, положив диктофон рядом, включил громкую связь.
- Да, это служба доверия. Говорите, я вас слушаю – и опять треск, а затем гудение, как возле трансформаторной будки.
- Говорите же!
- Вы меня слышите? – прозвучал глухой голос.
- Великолепно слышу. Что у вас стряслось?
- Ничего. Я как-то по ошибке, наверно, попал к вам - протянул голос.
- По ошибке? А куда ж вы звонили?
- Своей жене.
- Ну, тогда до свидания – я положил трубку. Но тут телефон опять зазвонил.
- Да, алло…
- Опять вы? – воскликнул тот же голос.
- Ну, вы куда звоните?
- Послушайте, у меня нет времени на разговор с вами, мне нужна моя жена. Я кажется, опять к вам попадаю, как и вчера.
- Как ее зовут? Я могу попробовать вас соединить с ней.
- Меган. А меня – Эдвард Барнаби.
- Ну, вы сейчас, где находитесь, если не секрет? Вчера вы сказали, что в могиле, и как бы это вам сказать, помягче…
- Да, совершенно верно. На кладбище, как я и говорил, а почему вы…
- Хорошо – я не стал спорить с явно невменяемым типом - я ей сам перезвоню, а вы пока повисите на линии, не кладите трубку.
Эдвард угукнул, а я, полистав справочник, действительно, нашел там одну единственную Меган Барнаби, и номер. Набрал его, послушал гудки, и уже собрался было класть трубку, как сонный женский голос ответил:
- Да?
- Извините, я вас разбудил. Тут на линии Эдвард, ваш муж. Он почему-то все время попадает к нам, вы не могли бы…
- Что за мерзкие шуточки?! – взвизгнула Меган – Что вы себе позволяете?!
- В смысле? – растерялся я – Я все понимаю, ночь, и вы спали, но тут такое дело…
- Мой муж умер несколько месяцев назад – ответила она – и не звони сюда больше, придурок! – и послышались гудки. Я оторопел, и перешел на другую линию:
- Эй, Эдвард! Ты тут еще? – но ответа не было, помехи помехи и шипение, такое вот, когда ищешь нужную радиостанцию – Алло?
Ответа не было, и я отключился. Взял диктофон, и остановил запись. Потом было еще несколько звонков – один собирался повеситься. И зачем-то вдруг решил позвонить. Не знаю, убедили ли его мои доводы, или нет, но я надеюсь на лучшее. Этот разговор я тоже записывал, сменив кассетку. Еще было просто пару звонков, люди рассказывали о своих проблемах, и несли откровенную чепуху, а я отвечал им, в таком же стиле: попал в аварию и не можешь теперь ходить? Ну что ж, посмотри параолимпийские игры, может все еще не так плохо, ведь руки то у тебя двигаются? Бросил парень и собираешься перерезать вены? Сходи в клуб и подцепишь еще пару десятков, я не знаю…
А потом опять позвонил мой старый знакомый:
- Да, вы позвонили в службу доверия, что у вас случилось?
- Это снова я, Эдвард Барнаби, который из гроба. Тут очень сыро и холодно, почему вы не приехали меня спасать?
- Опять ты?! – я проверил, идет ли запись, вроде все в порядке – Ты утверждаешь, что находишься в могиле? Сколько же ты там? И почему телефон не разряжается?
- Ну, батарея на исходе, в том-то все и дело. Я с трудом сейчас сдерживаюсь, чтоб не заорать или не запаниковать, но вытащите меня! Вытащите, я тут уже почти двое суток! Я хочу есть, помогите мне!
- Ладно. Могила, та, что вы и описывали вчера, так ведь? Тогда ждите, я буду днем…
- Вчера вы пообещали то же самое, но не пришли! Умоляю вас, пожалуйста, спасите меня.
- Ладно, я вам верю, верю. Успокойтесь и просто поспите.
- У меня может кончиться кислород! – продолжал вопить Эдвард.
- Слушай, Эдди – ведь можно так тебя называть, да? Не кончится, все будет хорошо! Жди!
Я положил трубку, и задумался. Не может же быть такого, правда? А вдруг, может? Ладно, съезжу я на это вонючее кладбище, и проверю. Только потом, а сейчас посплю…
Глава 2
Отчитавшись Сиду о проделанной работе, и отдав диктофон, я пошел отсыпаться. Дома никого не было, я продрых до четырех часов, а затем, поев, собрался и поехал на Мейпл-стрит. То кладбище, было старое, и ничем не напоминало современные - с ровными рядами надгробных плит и сочной, зеленой травой под ногами. Почему его, до сих пор не закрыли – было загадкой, тут соседствовали могилы из прошлого, и даже позапрошлого века и совсем-совсем свежие. Немного поплутав по дорожкам, я отыскал примерно тот участок, где должна была находиться могила Эдварда Барнаби. И она, по идее, должна была быть свежей… Я шел, читая надгробия, и присматриваясь к датам – Кэтлин Брук –тоже, вроде знакомое имя,1954 – 2011, Майкл Винтер - 1978-2009, Эдвард Барнаби -1970-2011, стоп… Вот же она! Мой новый знакомый Эдди умер почти год назад? Как тогда он звонил? Ну, ясно, разыграли, сволочи… а я уже было подумал, что и вправду, покойник звонил.
- Ужасно, не правда ли?
- А? – я развернулся и увидел перед собой мужчину, неопределенного возраста, с пронзительно голубыми глазами. Лицо его было испещрено рытвинками, вмятинками, веснушками и еще, черт знает чем – ему не помешало, бы воспользоваться одним из кремов, рекламы которых, крутят по телевизору. Несмотря на хорошую погоду и светящее солнце погоду, одет он был в плащ из плотной ткани. Странно, он показался мне смутно знакомым, будто я его уже видел. Во только где?
- Я говорю, ужасная смерть – покачал он голово й.
- Чья?
- Эдварда Барнаби, ну вы перед его могилой стоите.
- Вы его знали? А что за смерть?
- Да, знал. Скажем, мы с ним были приятелями – тут он вытащил сигарету, и попытался прикурить, безуспешно чиркая зажигалкой. Наконец, она зажглась, и он, выпустив, облачко дыма, продолжил:
- У него несколько раз бывали летаргические сны. Ну, он резко впадал в спячку, когда на год, когда на пару месяцев. Я не хочу в чем-либо обвинять его жену, или еще что-то в этом роде, но как еще объяснить то, что она при очередном таком его «сне» подстроила все, таким образом, и представила дело так, будто он умер? От сердечного приступа, конечно. А на самом деле – его похоронили живьем.
- Да откуда вы это знаете?! – встрепенулся я.
- Я это точно знаю, уж поверь мне. Я провел свою маленькую экспертизу… Скажем, эксгумацию.
- Вы выкапывали его труп? – поднял я брови – вы псих, не правда ли?
- Просто я хотел докопаться до истины, и мне это удалось, хе-хе, как в прямом, так и в переносном смысле – его лицо исказилось в хищном, даже крысином, оскале - когда я разрыл могилу, крышке дешевого гроба, в котором его схоронили, были трещины – бедняга до последнего не сдавался. А полуразложившееся лицо - было искажено муками и отчаянием. С внутренней стороны, крышка была исцарапана ногтями, и еще была надпись, сделанная ими же – «Помогите, я жив». Валялся разряженный мобильник – как он только
