Сколько у жизни невстреч...
Сколько нетрясок вагонных,
Неузнаваний перронных.
Сколько у жизни невстреч...
Сколько у жизни невстреч...
И, незапятнанно нежных,
Сколько не нас у надежды.
Сколько у жизни невстреч...
Я оставляю в вене
Как странно быть вчера, перетекая в завтра,
Как глупо за порог удачи заглянуть,
И – повернуть назад, и снова сесть за парту,
И, как всегда, гадать, где должен был свернуть.
А там, где рыжий пес заглядывал в тетрадки,
Где он покойный сон из плюша сторожит,
Я замесил раствор для самой крепкой кладки,
Но сыпется кирпич, став крошкою для плит.
Усталый мой маяк в гиперборейской дали,
Чуть вспыхнул и – погас... иль это я ослеп?
Здесь не было костров, да мы их и не ждали,
И на жаровне строк пекли свой горький хлеб.
Грошовые слова, полушки повторений...
Менять на медяки возможного алмаз –
Мой недостойный труд...
Я оставляю в вене
Иглу моих утрат – наркотик твоих глаз.
Перегостишь
Ты перегостишь свои сомненья
в золотой заимке сентября.
Чем судьба не шутит: может, зря
ты ныряешь в омут нетерпенья,
может, лучше шагом, но – вперед,
чем назад – рекордными прыжками?
И опустишь занесенный камень –
пусть живёт нескладный рифмоплёт,
в темноте сошедший за кронпринца...
Листопадно высветишь строку,
и, остановившись на бегу,
вдруг поймешь, что лучше помолиться,
и отдаться вектору тепла.
Пусть играют в салки между строчек
нами не растраченные ночи,
и Стожары подтвердят, что зла
не было ни звука в трубке гретой,
и хватало дерзких тем для нас,
только Сущий написал анфас
наши многомерные сюжеты.
