предчувствия решения была. Подошёл, посмотрел, прикинул... Полная хрень. Штаны-юбка. Афгани. Широченные. И чтоб я это уродство одел? И в этом к господину? Дуры... Углядел на столе ножницы и одну штанину отхватил. Как они на меня кинулись... Обе сразу... Только я к стене отскочил, зубы оскалил и зашипел. А что делать? Немому-то? Фатима чуть не бить меня собралась - Юлька остановила.
-- Ну и чего ты одёжу попортил? За неё, между прочим, серебром на торгу плачено? Иль задумал что?
Объяснить не могу, руками в двух словах не покажешь. Пришлось самому все делать. Господи, ну почему этот мир так коряво сделан - чего надо - ничего нет! Мелка нет - пришлось уголёк из печки вытаскивать, метра портняжного нет - ладно, какую-то тесёмку приспособил. Пуговицы... за такие пуговицы я бы поубивал сразу. Ремешок на пояс... Ага, как же. Ремней здесь полно. Только не поясных. Подпоясываются не ремнем, а кушаком. Сворачивают втрое-впятеро полосу ткани вроде шарфа, нацепляют на неё всякое. Сабли, кошельки, кинжалы, амулеты, сумки поясные... Все на кольцах. Потом всем этим 'опоясывают стан'. И спереди или сбоку завязывают узлом.
Вообщем, фраза: 'господин наш опоясался мечом' означает долгий, бестолковый и шумный процесс. Поскольку все это звенит, цепляется и падает. А уж если еще и 'вступил в стремя' - вообще труба. Раскатившиеся по замку мелочи будут собирать не один день.
Ладно, нашёл ленточку алую атласную неширокую. Завязал на талии. Как-то... не так. Перевязал бант на спину, в зеркало посмотрел... а ничего так получается... кокетливо. Как на коробке с рождественским подарком.
Две тесёмки в качестве резинок к будущим чулкам. Крепёж на поясе... ну тут я ничего поделать не могу - стандартные для 'сейчас' петли.
А вот как чулки к этим 'резинкам'? Наглухо пришить? А чего ж тогда дамы чулки отстёгивают? Сходу не соображу, но есть, наверное, в этом какая то серемяжная правда. Она же - посконная, она же - домотканая... Значит - пуговицы. Нормальных пуговиц здесь нет. Только пуговицы-гирьки. На одну сторону её пришивают за ушко, на другую - пришивают петельку. В эту петельку само тело гирьки и вставляют. Если пуговица изнутри пустая - внутрь еще дробинка. Греметь - бесов отпугивать. Потому и называется - 'пуговица'. Вот нашью я таких пуговиц на гаремный чулочный поясок, буду ходить -- дробинами постукивать. Буду не просто так, а 'девочка-кастаньеточка'. Этакое 'Громыхало из подмышки'. Ну или там -- из-под платья.
И обязательно на пуговице какой-нибудь рисунок на головке. Спираль там, или еще что. Символ солнца мне на нижнем белье... Не гармонирует. Перебирал образцы, что прислуга натаскала... Опаньки. 'Печать Соломона'. Звезда пятиконечная. Юлька целую лекцию прочитала: символ совершенства и завершённости, мощный оберег от всякой напасти... Эх, Юлька, не оберёг этот оберег Союз Нерушимый Республик Советских... Как-то мне красноармейские пуговки на гаремных чулочках... А дальше - звезда шестиконечная, 'Щит Давида'. Юлька снова ликбез ведёт. Правда, насчёт 'Кода Да Винчи' - неграмотная. Что это означает - 'мужик в бабе' - не в курсе. Так бы, по предполагаемым условия применения - в самый раз. Но если здесь еще не читали-смотрели - не стрельнет. Вернёмся к красноармейским. Но стилистически... А что - 'стилистически'?
Так что стилистически -- нормально. Гармонирует.
Дальше - непонятно. Шаровары эти - штаны с мотней. От паха до щиколоток - 'шириной в Чёрное море'. Вроде запорожских. Висят-болтаются. Хорошо, хоть ткань нормальная: гладкая, одноцветная, вроде сатина. Надо ушивать. Насколько? Сделать облегающими, как лосины дамские моего времени или гусарские времён героев Бородина? Их еще мокрыми одевали, а потом у печки сушили. Входит светлейший князь Михайло Илларионович в штаб, а там весь штаб задами к печки прижавши.
-- Господа офицеры, вы чего?
-- Штаны сушим, господин фельдмаршал.
-- Так вроде, битвы еще не было.
-- А мы заранее.
Вообще-то, и вправду - можно было не портить вещь - просто сшить из юбки или куска полотна. Но этим дурам моим объяснять... Вроде, и иголку держать умеют, а клинит их. Может, потому и клинит, что умеют. И ни на шаг от привычного. Пришлось самому и пороть, и кроить, и сшивать, и петли обмётывать. Сижу себе по-портновски на постели, иглой тыкаю. Прямо картинка из учебника - 'Примерная наложница за рукоделием в минуты досуга'.
А у служанок моих челюсти никак на место не ставятся. И тут до меня доходит. Инновация! Прогрессорство! Ух я и уелбантурил!
Конечно, нормальный попадун сразу порох внедряет, на худой конец - арбалеты. Или там тактические находки в действиях пехотного батальона в рукопашном бою. А у меня тут - дамский пояс с сатиновыми чулочками на красноармейских пуговицах. Все попадуны, попаданцы и попадищи попадают от смеха. Ага, а вас, коллеги и коллегши, раком ставили? Предварительно надев ошейник. А дрючком ... воспитывали? А кожа с вас слезала, так что со всей поверхности тела гной бежит?
Вы же все - как тот танк из Особой группы советских войск в Германии перед немецким чистеньким домиком. Приехал, ограду снёс, на газон заехал и - кругаля выписывать. Весь газон гусеницами перепахал, грязью во все стороны раскидал, все трубки поливальные раскурочил. Подъехал выхлопной трубой к окошку, и гоняет на повышенных. С рёвом и сизым дымом. Ну что, предки, пришипились? Сейчас мы вам тут прогресс устроим, от косностей и заблуждений освободим. Будет и у вас - как у нас. И - широкий приглашающий жест в сторону изувеченного газона.
А здесь, между прочим, люди живут. Со своими представлениями о добре и зле, что хорошо, что плохо. И ты им - никто. И слушать им тебя нечего. Ни интереса нет, ни времени. И твоего T-74 они не боятся, поскольку не знают что это такое. Так что сначала придётся их поубивать. Предков своих. Пока они не начнут боятся. А Русь велика - чтоб её вот так, незнамо чем, запугать - боекомплекта не хватит. А уж когда БК кончится, и они до тебя доберутся...
Почему-то когда к современникам так лезут... Дружное возмущение всей мировой общественности. А когда к предкам - у-у какие мы крутые. Тогда уж как сербов - ракетами с B-52 и пули с обеднённым ураном. И все равно - не поможет. Ни установки залпового огня, ни толпы беспилотников. Неужели опыт Афгана ничему не учит? Хотя давно сказано: 'опыт истории учит, что он никого не учит'. И вот стоит морпех где-то в Кандагаре на фоне взорванной мечети и, радостно улыбаясь, вещает: 'Мы - пришли, теперь у вас будет прогресс, свобода и жвачка'.
А ведь тут простейших вещей нет. Как моя Юлька тогда на дороге с мёрзлым мхом мучилась? А детская-женская смертность? Их, предков-туземцев, надо учить и лечить. Осторожненько, чтобы не испугать, не испортить дело. Тем более, что и вы, господа прогрессоры и прогрессорши, сами последствий не просчитываете, в реалиях мира не ориентируетесь. И предки для вас... Вообщем, 'Бремя белого человека' прямо по Киплингу. Так там хоть империя была. Система. С несколькими веками накопленного опыта. А попадун-одиночка... без подготовки... - маньяк на свободе.
С людьми надо работать. С ними и для них. Не вообще в 'светлое будущее', имея ввиду эгоизм собственных современников и соотечественников, не на 'высоты материально-технического', опять же в собственном понимании этого 'хорошо'. На них надо. Вот конкретно - туземцы, предки наши, через одного больные, часто дурно пахнущие, суеверные, замороченные, режущие и продающие друг друга в рабство...
Ладно, дошили. На мне подогнали. Прикинули пару вариантов полного костюма. Для дома - с открытым лицом, для прогулки - с закрытым. Фатима, даже не скрываясь, побежала хозяйке доносить. А Юлька устроила обычную вечернюю процедуру со смазыванием меня драгоценного. И заигралась. Ничто так
