рукой.
– Жизнь изменить, родить себе новую девочку, – нараспев, подражая манере телефонного заказчика говорить, словно читать по бумажке, произнес Андрей. И опять промахнулся, и опять не угадал: реакция Артемия опять была совершенно не та, которой он ожидал, – реакции вообще никакой не последовало. – Что скажете? – не выдержал Никитин.
Артемий пожал плечами и снова налил себе водки.
– Не понимаю, почему она выбрала вас, – расслабленно-пьяно, но почти мирно, почти добродушно проговорил Польский. И опять был странен такой переход: от страха к враждебности, от враждебности к задушевности. – Скорее всего, из протеста. А может, от отчаяния. А может, с самого начала имела только эту цель. – Артемий печально покачал головой, вздохнул, налил водки, выпил. Он вдруг стремительно начал пьянеть. То есть он и до этого был совсем не трезв, но теперь весь как-то раскис и обмяк. – Я все- таки думаю, что сначала она не это имела в виду… Я буду молить об этом, я буду мечтать об этом!
– Кто – она?
– Эх, – Артемий поморщился, – перестаньте. Вам так хочется, чтобы я, отвергнутый, неудачник в отставке, произносил ее имя? Вам, конечно, доставило бы удовольствие слышать… но я вам его не доставлю. И вообще, – он сильно качнулся на стуле, чуть не упал, – меня что-то мутит, и голова раскалывается, уходите.
– Вы имеете в виду Екатерину Васильевну?
Артемий посмотрел на Андрея затуманенным пьяным взглядом и вдруг, что-то сообразив, рассмеялся.
– Хитрый какой! – Он погрозил пальцем и захохотал во весь голос, неприятно широко раскрывая рот, дыша перегаром и брызгая слюной. – Но я все равно не боюсь. Не здесь же вы будете… не сейчас… Ничего у вас сейчас не получится. Я с места не сдвинусь, до закрытия бара буду сидеть, потом такси вызову, попрошу меня проводить до машины вот хоть того мальчонку-бармена. Я известный поэт, даже он наверняка меня читал. Так что, – Артемий повел рукой по направлению к выходу, – приходите завтра. – И замолчал, замер с вытянутой рукой, внимательно и тревожно вглядываясь в Андрея. – Я вспомнил, ведь я вас сегодня видел: вы были на кладбище. Зачем вы туда потащились? Ведь это опасно. Вы вообще, смотрю, играете в открытую.
– Ага, – обрадовался Никитин, – значит, понимаете, значит, все-таки вы…
– Что уж тут не понимать? – Польский неприятно улыбнулся. – Но знайте, запомните, зарубите на носу: я вас не боюсь. Совсем не боюсь. Специально, конечно, не подставлюсь, но не боюсь, не боюсь.
– Тише, тише! Совершенно незачем так кричать.
– Не боюсь!.. – выкрикнул тот снова, но вдруг осекся. – Ведь и там, на скамейке, тоже, получается, были вы?
– Получается. По вашу душу сидел.
– Тогда я не понимаю! Не понимаю вас. Почему не там, почему сюда за мной пришли? Там, в темноте, на безлюдье, было бы гораздо удобней, главное – безопасней. Вы сумасшедший? – Он брезгливо скривился.
– У меня создалось впечатление, что сумасшедший – вы. К чему эти игры в прятки, к чему все эти загадочные недомолвки? Или вы все мне рассказываете без обиняков, или я отказываюсь…
– Отказываетесь? От чего? Кажется, вы обращаетесь не по адресу. Или, может, я вас не так понял? Так поясните. А то получается какой-то анекдот: убийца приходит к своей жертве и говорит: я отказываюсь вас убивать. Смешно, в самом деле! – Артемий фыркнул и долил остаток водки. – Я еще закажу, не думайте. Сказал, что буду сидеть до закрытия, и буду сидеть!.. – Он посмотрел на Никитина, покачал головой. – Хотя кто вас знает, что-то я совсем не понимаю… Голова работает плохо… и устал, боже мой, как я устал!
Артемий вдруг зевнул, положил голову на стол и заснул. Андрей прямо-таки застыл от удивления – он еще никогда не видел, чтобы люди засыпали так быстро. Попытался его растолкать – безрезультатно. Дожидаться, пока пьяный поэт проснется, не было никакого смысла. Раздосадованный, Андрей вышел из бара. Он ругал себя за то, что был недостаточно напорист, что не сумел правильно построить разговор и не только не прояснил ситуацию, но еще больше запутался. Он даже не смог понять, заказчик Артемий Польский или нет. Причастен он к убийству Королевой или сам – потенциальная жертва и знает об этом? О ком это он все время говорил, кто такая «она»? Екатерина Васильевна? Соня? Вероника? Ничего он не смог выяснить, совсем ничего.
Андрей сел в машину, завел мотор. Шел девятый час, заказчик так и не позвонил.
Позвонил заказчик только на следующий день, в условленное время, в шесть. Слезно умолял Никитина не бросать это дело, обещал увеличение гонорара, согласился на встречу. Он вообще был на этот раз очень сговорчивым и каким-то испуганно робким. Андрею даже стало неудобно, что он начал разговор на повышенных тонах – ночью пришел к твердому решению отказаться от расследования.
– Что-то еще случилось? – догадался он.
– Да… – Клиент замялся. – Случилось… Роман Кириллович… Его… сегодня ночью… Новая смерть.
Глава 3. Соня
Я не помнила, как и когда вышла из спальни, как оказалась за поминальным столом в большой комнате… За спиной надрывались часы, откуда-то издалека доносился плач Вероники. Голова клонилась, клонилась вниз. В полированной поверхности стола отражалась страшная рожа – мое лицо, искаженное несовершенной зеркальностью. Он умер, он мертв, вот все и кончилось. И потому плачет Вероника, и потому я сижу здесь, одна. Кто и когда убрал со стола? За окном надрывно лает собака, дорога шумит. А ведь я сижу на том самом месте, только нет ни посуды, ни скатерти. И потому лицо отражается… Скатерти стелют для того, чтобы скрыть отражения. Закрыть глаза и не видеть. Уши заткнуть и не слышать. Он умер, он мертв – смерть понять невозможно. За этим столом мы играли в шахматы, за этим столом вчера множество разнородных людей ело и пило за мамин упокой, за этим столом папа… Он сказал: пора уходить, он сказал: ляжет спать и все кончится. Кончилось: умер. Первый раз в жизни сегодня я сварила кофе. А он теперь умер, мертв. Вероника прощается. Застелить бы стол саваном, хоть тем, оскверненным предсмертною рвотой – рожа пучит глаза, рот разевает, оскалилась. Зачем убрали скатерть? Я помню, как приподняла его голову, чтобы положить на подушку. Вероника сказала: пойдем к нему, попрощаемся. Я не поняла, о чем она, и послушно пошла, приподняла его голову… Теперь она там, а я здесь. Страшное лицо. И дорога шумит, шумит, а собака наконец унялась. Он сказал: они с мамой ни в чем передо мной не виноваты. Сказал и умер, обвинив меня напоследок.
Смерть понять невозможно. Я вот понять не могу. И папа, наверное, не мог понять, пока сам не умер.
Лицо меня мучает. Надо переменить положение: откинуться на стуле, зажмуриться или, самое лучшее, уйти в свою комнату. Я сбегала туда при каждом удобном случае, собственно, там, взаперти, я прожила свою жизнь. Почему бы сейчас…
Нет, невозможно понять! Смерть невозможно понять. Вот он там, в спальне. Плачет Вероника. Понимает она или нет? Невозможно понять.
Она поймет, только когда умрет. И я только тогда пойму.
Он там, в спальне. Будут новые похороны – ветер и снег. Автобус повезет оставшихся по гладкой белой дороге на второй поминальный пир. Стол накроют отстиранной скатертью, расставят посуду…
Вернулась собака и лает, лает. Петарды как выстрелы. Вероника шаркает тапками в коридоре. Войдет сейчас, а я так и не смогла понять, не смогла ощутить. Шахматный танец – перед тобой мы с мамой не виноваты – я не думала, что это так больно – голова на подушке… Его смерть – искусственно созданная смерть.
– Софья!
