Так на подмостках гаер балаганныйКоверкает столетья живший миф!И странно думать мне, что весны те жеВека, тысячелетия подряд,Что жизнь прожив, еще совсем я не жил,Что не впивал переживаний ядИ оглянуться не на что назад.Дни проходили смутной вереницей,Покорные велениям земли…Взлетали, возвращались журавли,Как мысль моя в исканьях Синей Птицы…Зачем они остаться не моглиВ стране, где холода не могут сниться?Как шпиц собора древнего отточен,Что синим шелком неба оторочен,Мой ум пытался вознести мечтыВ томительном исканьи Красоты,Но мир, несущий тяжесть дней, непрочен,И кубки нашей радости пусты.Пусты, как бесконечная потеря,Все радости Земли — веленья Зверя,И я живу, грядущему не веря,И прошлого не поминая вслух.Приходит радость — вспыхнет светлый дух —Уходит радость — и костер потух.Теперь душа моя — источник мутный,Колеблемая прихотью минутной,Приливами, вздымающими ил.Пусть дует ветер, встречный иль попутный,Но парусов на глади неприютнойУже давно никто не находил.Наивная мечта о Синих птицах!Я чувствую, она как мир, стара…Быть может, позабыть о ней пора?Недаром отречение ПетраЗабытое в евангельских страницах,Петух вещает на церковных шпицах!Сражалися за Истину мечи,Да, многие всю жизнь ее искали!И солнечные, лунные лучиНас в длительном пути не раз встречали.Мы окунались в горные ключи,Но ни один из нас — в святом Граале.Источника животворящих силИзведать никому не удавалось:Нас побеждал седой и древний Хаос,Мы верили, но срок не приходил,Мы жаждали, но жажда оставалась,Ее еще никто не утолил.Мои глаза давно глядеть устали,И даже сон не в силах их смежить,И только песней, кованой из стали,Вдуваю жизнь в усталость слова: «жить»,Пока слова еще не отзвучали,Мы можем этой жизнью дорожить.
Родная старина
И.Н. Заволоко
Не постигнуть внезапную грусть,Но душа принимает без слова.От постылого дня отвернусь,Отойду в безвозвратное снова.За окном серебро седины,Ночь свои опустила ресницы…Предо мною «Родной старины»Шелестящие мягко страницы.И встает позабытая быль:Русь — поля и зеленые склоны,
