Стихи

в сентябре
           идёт метать икру!
Потом она лежит —
дождинкой на стекле…

Я буду кочевать
                по голубой земле.
Валяться на траве,
пить бесноватый квас.
Но в свой последний день,
в непостижимый час,
ноздрями
         ощутив
                последнюю грозу,
к порогу твоему
приду я,
приползу,
приникну,
припаду.
Колени в кровь
               сотру…

Горбуша
в сентябре
           идёт метать икру.

[1971–1973]

Отлив

Как будто бы обидевшись на берег,
от берега
отходит
океан.
Отлив…
         Песок прочнеет и грубеет.
И выплывают, словно на экран,
в остатках пены —
                  банка из под сока,
обрывок сети,
скользкая доска,
стеклянный шар,
раскосая красотка
на потемневшей крышке сундучка.
Монета, —
будто чьё-то подаянье.
Пластмассовый индеец на арбе…

Постой!
И это
      было
           в океане?!
Всё это
океан
носил в себе?!
И выкинул?
           И вспоминать не хочет?
И задавать вопросов не велит?…
Ага-а-а!
Попался старый барахольщик!
Великий?
Ты не так уж и велик!
Во мне ведь тоже — всякое.
Любое.
Про что у нас воспитанно молчат.
Теперь сравниться я могу с тобою!
Хоть в слабости.
Хоть в этих мелочах.
Хоть в чём-нибудь.
Хоть в самом окаянном!..

Я вдруг переиначил
жизнь
свою.
Уже судьёй
           стою над океаном.
Красиво и рассеяно стою.
Мне хорошо.
Я — в гневе.
Я караю.
Я —
как всесильный бог —
                     нетерпелив…
Что океану!
Океан —
        бескраен.
Он занят.
Начинается