— Пятнадцать секунд.
Да, черт с вами!
Рискнем.
Подняв над головой сумку, выбираюсь на дорогу.
Автоматчик уже перекинул оружие для стрельбы. Смотрит на меня внимательно, но ничего не предпринимает.
Ну что? Пошли?
Некоторое время спустя.
— Да вы сидите, Михаил Петрович! — мой гость успокаивающе приподнимает руку. — Я к вам так, на минутку, буквально, заскочил. Рыбу вот привез — только утром выловил! Смотрите, какая щука! Как она меня… думал уже всё — уйдёт!
— Но, ведь не ушла же?
— Как видите! Дело мастера боится! Так что — можете смело её на кухню отправлять, вечером вместе съедим!
— А сами-то, что?
— Дела! Дела, будь они неладны! Мне нынче к губернатору лететь, что-то он у меня попросить хочет.
— Попросить?
— Не приказать же?! Морда у него треснет мне приказывать… Всё — побежал! Так что, насчет кухни — вы уж постарайтесь!
Хлопает дверь, и мой визитер исчезает.
Вот так всегда. Смотришь на подвижную фигурку — и сомнения просто обуревают. Ну какой, к чертям свинячьим, из него олигарх? Как из меня поп…
А началось все достаточно странно.
Когда я приблизился к шлагбауму, автоматчик поднял руку.
— Стоять…
— Стою.
— Чего тебе?
— Пройти хочу.
— За каким рожном?
А действительно, за каким?
— Уйти отсюда хочу.
— К нам?! — искренне удивляется мой собеседник. — Вот дела! Правду, стало быть, говорят, что у вас у всех тут крыша едет…
— У кого это — у нас?
— Здрасьте! Хочешь сказать, ты не из этих… новоявленных?
— Анархистов, что ли? Не… они мне не друзья и даже больше.
— И я должен тебе верить?
— А чем я это могу доказать?
— Подумай. Это же тебе пройти надо, не мне.
— Могу прикатить трофей.
— Кати! — автоматчик явно заинтригован.
Закидываю сумку за плечо и топаю назад, за мотоциклом. По пути прикидываю обстановку. Парень не агрессивен и спокоен — чувствует поддержку. А в здании люди ещё есть, это факт. Когда я к дому подходил, там лязгнуло — открылись стальные ставни-заслонки на окнах. Кто-то нас оттуда контролировал. Умеючи так… осторожненько. Ладно, а вот прикачу я им мотоцикл… и что? Можно подумать, у них такого нет. А больше мне и предъявить-то нечего.
Вот и место стоянки. Залезаю в кусты и выталкиваю тяжелую машину на дорогу. Завожу и, поддав газу, подъезжаю к шлагбауму.
Часовой стоит на дороге и с интересом разглядывает мой трофей.
— Где взял?
— В ГУМе купил…
Он хмыкает.
Лязгает (ого, стальная!) входная дверь, и на пороге появляется ещё один персонаж. А вот это вояка тертый! Осторожные шаги, чуть напряженные руки, готовые в любой момент рвануть из кобуры ствол… тот ещё волчара!
Здоровенный мужик, передвигавшийся почти бесшумно, подходит к нам. Коротко кивает — типа, поздоровался. Отвечаю ему аналогичным образом.
Он внимательно осматривает трофей. Пролезает под шлагбаумом и подходит ближе. Пощелкивает пальцем по жопесу.
— Включим?
Пожимаю плечами и отступаю в сторону.
Мужик неторопливо нажимает на кнопку и ждет загрузки.
— Угу… Семена тачка?
— Я не спрашивал… там их много было.
Он окидывает меня внимательным взглядом. Чуть задерживается на ссадинах и, похоже, замечает под одеждой моё оружие.
Экран прибора загорается, и мужик поворачивается к нему. Что-то разглядывает, нажимает на кнопки.
— Я так понимаю, что ты спешишь?
— Не особо. Могу и вовсе уйти.
— Ладно. Витя, пропусти его! Тачку — за угол.
Скрипит, поднимаясь шлагбаум и я, толкая перед собой мотоцикл, прохожу внутрь. Сворачиваю за угол и прислоняю мотоцикл к стене.
— Так?
— Угу. Да ты, садись — в ногах правды нет.
— И выше — тоже.
Присаживаемся. Я — на какой-то ящик, любезно пододвинутый мне мужиком, он — на скамеечку под амбразурой. Неплохо… там сейчас минимум один ствол дежурит, да и прочих сюрпризов, наверняка, подготовили. Да и за дверью, на подхвате, тоже небось, парочка таких же мордоворотов заныкана.
Молчим.
Я не тороплю своего собеседника, а он тоже никуда не спешит. Рассматривает меня уже совсем открыто. Прищуривается и задумчиво прикусывает губу.
— Из «сапогов»? — спрашивает мужик.
— Ну так… Я так полагаю — и ты оттуда?
— Рядом… — неопределенно отвечает он и снова прищуривается. — К нам-то какими судьбами попал?
— По дороге. Не туда свернул.
— А назад?
— Далеко слишком. Да и некомфортно там…
— Что, эти уморехнутые прицепились?
— Угу. И не только они. Тут какой-то очумелый мужик по тайге шарит, стреляет во все стороны… вот и с ним я поцапался.
— Бывает… — кивает мой собеседник. — Здесь всякие кадры встречаются.
— У вас тоже? Это за таким-то заборчиком? — киваю я не спирали «егозы».
