Вера была в белой строгой кофточке (оттенок нарядности). Она улыбалась. Она в меру чокалась. И нельзя сказать, что она только чуть пригубила шампанское. Она выпила.
После основных тостов, как водится, начались хождения туда-сюда и шумные разговоры. Было объявлено о специально привезенном документальном фильме – просмотр в зале, милости просим.
Где-то тут (не первая и не вторая) встала из-за стола Вера и вышла. И я за ней.
Стоит подчеркнуть, что торжество было в высшей степени четким, опрятным и спокойным. И не только потому, что изъеденные возрастом желудки знаменитостей не принимали много шампанского и еды. Дело не в манной кашке поутру и не в кефире. Шум на торжествах, как правило, производят люди пришлые, которые более-менее случайны и потому не знают, чем себя занять и куда приткнуться. И потому шумят. Гуляют. Хотя поначалу бывают тише воды. Здесь пришлых не было. Здесь были четыре десятка избранных, и они вели себя именно так, как ведут себя избранные, когда они появляются на людях сами по себе и без свит. Тихо было. (А ведь Старохатов мог бы затеять весь сыр-бор не здесь, не на отшибе, а в новом Доме кино. С помпой. С блеском. Но ему этого не надо. Он такой, подумал я.)
Я шел за Верой, но приотстал – заглянул в просмотровый зал. Здесь был их мир. Их жизнь. И потому величественные и седые старики оттаяли и смеялись, как смеются мальчики и девочки на бесплатном утреннем сеансе где-нибудь в школе. Демонстрировалась смонтированная любителем двухчастевка о деятелях кино. В основном об их молодости. О времени, когда они еще и знать не знали, что они деятели.
– Ах ты боже мой! Неужели это я? – вырвался чей-то неподдельно изумленный возглас. Как клик журавля. Которому вот-вот начнет вторить стая.
И пошло-поехало. Старохатов был, разумеется, выше того, чтобы затеять подобный фильм специально к своему юбилею. Сам он мелькнул в одном или двух кадрах, не больше. Зато беспрестанно себя узнавали другие – себя и своих друзей. И своих подружек. Я, говорит, встретил вас, и все былое… «Разве ты носил бороденку в те годы?» – «Нет, ты посмотри! Посмотри, каким он был желторотым!» – «Боже мой! Да где они выкопали эту фотографию?!»
Конус света вырывал разрозненные куски из тьмы – вырывал из прошлого. Старомодные костюмы. Допотопные шляпы. Нелепые прически. Но зато молодые глаза. Но зато энергичные жесты. Я не узнавал почти никого; тем более когда, снятые в шестнадцатиоборотном ритме, они шли по улице дергающейся, нервической походкой, какой ходили герои «Закройщика из Торжка».
Я поднялся по лестнице, вошел в хорошо знакомую мне комнату, где обычно сидела Вера, – она там и сидела. Одна. В строгой белой кофточке. В строгой тишине.
– Привет, – сказал я, улыбаясь. – Звонишь?
– Звоню.
– Кому?
– Да так… Хочу пригласить известного журналиста (она назвала фамилию и какие-то очерки, печатавшиеся в «Литературке»). Но станут ли его с интересом слушать ребята?
– Звони… Или я мешаю?
– Там занято.
Мы помолчали.
– Ты прости, Вера, – заговорил я впрямую, – я по-хамски тогда себя вел. Свинья свиньей был. – И я добавил, хотя было и без добавления ясно: – Тогда… когда ты звонила…
– Ладно, – кивнула она.
Тут мы вновь помолчали. Выждали этакую солидную, полновесную паузу. Ломоть тишины, как писал я про такие паузы в юности.
– Я все же позвоню ему, – сказала Вера. Не то утвердительно, не то спрашивая меня.
– Звони.
И там опять было занято.
Снизу донесся общий смех. Кино, как всегда, действенно. Особенно если ты выпил шампанского, набрал немножко оборотов и смотришь, каким ты был в молодости, – видишь себя и не себя.
– Разобрало старичков. В этой двухчастевке газу больше, чем в шампанском, – сказал я негромко. Вера не откликнулась. Тогда я добавил, и теперь она могла бы усилить мною сказанное, если б хотела: – Граф Старохатов знает, чем потчевать дорогих гостей…
Я отнюдь не думал в ту минуту о Старохатове плохо. Более того – я думал о нем хорошо. Но старался, как стараемся все мы, грешные, попасть собеседнику в тон. Однако Вера вновь не поддержала.
Я сказал:
– Я ведь, Вера, для того и приехал, чтоб ты меня простила.
– Я простила.
– Чего ж ты дуешься?
– Ничуть не дуюсь. Я простила.
Я увидел, что да: простила… А то, что я принял за надутость и непрощение (оно таилось в глазах и в уголках рта), было совсем иного качества. Нечто с оттенком смирения. Нечто смолкшее. И почти сразу же я на это «нечто» наткнулся.
– …Говорил с Колей о месте на Литературных курсах. Или во ВГИКе. Место тихое, тебе там понравится.
– Мне не нужно. Ты для меня спрашивал?
