Дмитрий Минаев
Маленькая Миледи
Пролог
Не знаю, прочтёт ли кто когда-нибудь эти строчки или нет. Конечно, хотелось бы донести свой печальный опыт до потомков, вот только понадобится ли он им. Не знаю.
Но так ли это важно?
Может и нет, но попробую. Итак…
Только начинать от сотворения мира не надо, а то читателям будет не интересно.
А как же без преамбулы?
Только не затягивай.
Ладно, не буду.
Так вот: зовут меня Егоров Сергей Петрович, родился в городе Москве 1965 года, образование высшее техническое, не женат, не судим. В порочащих связях не замечен, иначе не попасть бы мне в Контору.
Именно так я и буду её называть, поскольку за те неполные четыре года, что я в ней отработал, это заведение ухитрилось трижды сменить своё наименование с «Экспериментального НИИ нелинейных…», а- а-а, неважно… В общем последним было ООО «Каскад-Плюс-Три» (почему «Каскад» — более-менее понятно, а вот «Три» — не очень. Кроме названия поменялся номер почтового ящика (у «Каскада» его и вовсе не стало), а центральный офис Конторы за это время успел перекочевать из Москвы в Дубну и обратно.
Неизменным при этом оставался наш небольшой коллектив и бессменный руководитель Борис Семёнович Сивкин, которого мы за глаза частенько называли Борис Абрамович. Был ли он представителем той же национальности, что и его «тёзка», честно скажу — не знаю. Да меня это никогда и не волновало. Ни тогда, ни сейчас. Одно могу сказать: жили мы в те годы (в конце девяностых), ещё до того, как Путин начал строить свою «вертикаль власти» не бедствуя, как у Христа…
Скорее, как у царя Соломона.
Пусть будет у царя… за пазухой. А в две тысячи втором так и вообще собирались расширяться.
Вот только увидеть это тебе, то есть мне, то есть нам, было уже не суждено.
Да, как сейчас помню — пятое июля две тысячи второго года.
Прекрасный солнечный день — на небе ни облачка, хотя ночью прошёл ливень.
Пятница — короткий день.
На речку бы — искупнуться. Съесть мороженное. Как же мне его здесь не хватает. Этот изумительный сливочный вкус. М-м-м.
Вот только работа с самого начала недели не заладилась.
А не фиг было Фёдорычу «за галстук закладывать» на выходные — он потом до среды пивом «лечился».
Так ведь помогло.
Вам обоим надо было устроить спецкурс лечения — голой жопой в снег.
Где ж его найти посреди лета.
В том то и проблема.
И вообще, это же был мой день рождения, который, между прочим, раз в году.
Вот и празднуй его теперь в иной реальности. Водки им было мало.
Самогонка, кстати, тоже была ничего.
Вы б тогда и ослиную мочу выпили — море было по колено.
Но в понедельник я был как огурец.
Правильно — малосольный. Споил, поганец, ведущего технолога.
Ну это Абрамыч мне в тот же день высказал. Чуть что — так Косой. Я ж в понедельник никому не наливал.
Начальству виднее. Да и не важно это теперь.
Это точно.
В общем, ничто в тот погожий день не предвещало катастрофы.
Светило солнышко, щебетали воробышки, невдалеке пел соловей.
Может и он — лес то рядом. Обычный рабочий день.
С «заброской».
«Бросок» был назначен на десять ноль ноль. И прошёл вполне успешно, если бы…
Кстати, неплохо бы объяснить читателям, что это такое, а то не поймут.
Пожалуйста. Так вот…
И не слишком углубляясь в детали. А то на фиг им знать, чем кварк отличается от мю-мезона.
И то верно, кому надо — в интернете посмотрят.
Естественно.
Тогда начнём. Исходя из особенности пространственно-временного континуума…
О-о-о…
Проще говоря, в основе нашего интерполярного интегратора временной реальности…
У-у-у…
Ну, тогда не знаю с чего начать.
Будь проще и гоб… э-э-э, то есть читатели, к тебе потянуться.
Куда уж проще.
Машина времени.
А-а?
Скажи просто и понятно — ма-ши-на вре-ме-ни.
Вообще-то в отечественной, как и зарубежной, фантастике эта самая машина забрасывает в прошлое или будущее физическое тело главного героя. Так вот у нас всё было не так. Наш интегратор работал лишь с сознанием. Да и то «десантникам» строго-настрого была запрещена всякая самодеятельность. Кому нужен апокалипсис из-за «эффекта бабочки».
Опять заумь?
Но надо же хоть что-то пояснить! Про бабочку, например, уже, наверное, все знают. Хотя, на мой взгляд, дурь это всё несусветная. Ну что в мире может измениться от гибели одного-единственного насекомого. Другое дело такая личность, как Наполеон.
…или Гитлер.
Убили бы его тогда на Аркольском мосту, и история повернулась по другому.
…или Адольфа застрелили под Верденом, или в Мюнхене в двадцать третьем.
Дался тебе этот Гитлер. Не было б его — нашёлся бы другой фюрер, а Наполеон — это личность.
Такой же кровавый маньяк, только масштабом поменьше. Фи-и.
Он выдающийся политический деятель, один кодекс чего стоит.
Ага. «Жена следует вслед за мужем и несёт на голове скарб».
Это закон шариата!
Почитай свой дурацкий кодекс. Разница — не велика.
И вовсе он не мой… Ладно, мы отвлеклись. Так вот, убьёт Наполеона какой-нибудь башибузук…
Тогда уж — пандур. Он с австрияками воевал.
Не важно. Главное — погибнет Буонопартий от руки нашего «засланца», попавшего в чужое тело, и всё. История пойдёт по другому. Будущее изменится: не будет ни нас, ни Конторы, ни «десанта», и значит, некому менять историю и убивать Наполеона. Молодой Бонапарт прорывается через мост, одерживает победу, затем становится императором. И всё течёт по наезженной колее: неудачный поход в Россию, остров Эльба, «сто дней», Ватерлоо, остров Святой Елены.
Опять появляемся мы, забрасываем своих «диверсантов». Бедняга Наполеон кидается со знаменем в
