Надежда Первухина
Не пытайтесь это повторить
Если за тобой закрылась одна дверь, не остается ничего другого, как найти и открыть другую.
…Граница, разделяющая живых и мертвых, подчас бывает смутной и зыбкой.
— Когда мертвые отпустят живых… живые смогут жить дальше.
— А мертвые?.. Нам-то куда деваться? Ответа не было.
Некоторые вещи терпеть просто невозможно.
Например, чайник со свистком. И кто его только придумал?! От нормальной посуды, каковой, несомненно, является чайник, просто не ожидаешь такой пакости, как свист. Стоишь себе на кухне, замечтавшись, и тут на тебе. Сирена! Вой! Рев переполненных трибун! Ничто не сравнится с этим противным свистом! К тому же, если вам интересно, этот свист отпугивает домовых. Адом без домовых — это все равно что кладовка без швабры. Вот так-то.
Впрочем, свист чайника — это все так. В прошлом.
Я к тому, что некоторые вещи невозможно терпеть.
Сейчас.
Личинки.
Просто спасу от них нет. Только приведешь себя в порядок, сияешь, как новый гривенник к Пасхе, — идешь гулять, прилично и со вкусом одевшись, и вдруг… откуда-нибудь из рукава выползает… Собеседник (если таковой на данный момент имеется), конечно, деликатно постарается ничего не замечать. Но тебе-то самой! Противно!!!
Чего я только не перепробовала! И специальные мази, и новомодные аэрозоли, даже таблетки пила, хотя вода, которой их запиваешь, разрушительна для моего организма. В конце концов пришлось поднакопить деньжат и пойти на поклон к нашей местной знаменитости — колдунье и ведунье Бабе Зине Мирный Атом.
А она мне с порога прямо так и заявляет:
— Таких, как ты, не обслуживаю!
— Почему?
— Потому что это противно человеческой и божественной природе.
— Что противно?
— Ваше существование.
— А если я денег дам?
— Не приму. Уходи по-хорошему, пока я на тебя сторожевого демона не напустила.
Вот и весь разговор. Сторожевого демона она напустит. У нее его отродясь не было, сторожевого демона-то. На них тратиться надо, а, по слухам, баба Зина тратиться ой как не любит.
В общем, осталась я со своей неразрешимой проблемой один на один. Хотя нет. У наших, практически у всех, эта проблема также стоит на первом месте. Потому что эти проклятые личинки мешают нормально существовать.
Подчеркиваю: существовать.
Не жить.
Я не человек, как вы уже догадались, хотя была им когда-то. Я умертвие. Нет, не зомби и не труп, восстановленный с помощью гальваники. Я — мертвец, возвращенный в этот мир благодаря магии. Именно магическая сила и подпитывает мое существование, давая возможность двигаться, разговаривать, работать, мыслить. И самое главное, не разрушаться. Не истлевать.
Я умерла, когда мне было двадцать пять лет. СПИД. В первой жизни я была девочкой, которая не отличалась хорошим поведением. Я дружила с метом, коксом, герычем и людьми, которые все это могут поставлять. Один из таких людей как-то затащил меня в постель и наградил ВИЧ-инфекцией. Помню, для меня это была страшная трагедия… Родители, когда узнали… Впрочем, родители мои и до того были отравлены самим фактом моего бытия. Да и как иначе? Дочь, которая училась в университете на археолога, коллекционировала китайских куколок и вела пристойный образ жизни, вдруг резко из этого самого образа выпала и связалась с нехорошими парнями. Отчаявшись образумить меня, родители сделали мне подарок: купили право на посмертное восставление. Они верили, что так после смерти я смогу вести достойное существование и окончу-таки университет.
Все бы ничего, но проклятые личинки!!!
Вот сейчас я набираю эти строки на компьютере, из музыкального центра звучит 'Пещерный город Инкерман' Дидюли, а левая ладонь начинает знакомо так чесаться. Перестаю печатать, отнимаю руки от клавиатуры, смотрю на ладонь. Не проходит и пяти секунд, как в ее середине вспухает бугорок. Еще через секунду кожа вспарывается, и на свет является личинка — омерзительнейшее белесоватое существо с лоснящимся тельцем — и споро так ползет по пальцам. Я давлю ее, содрогаясь от отвращения. Мне еще повезло. У меня за день набирается всего четыре-пять личинок, тогда как из других моих знакомых умертвий они сыплются просто пригоршнями. Да и сохранность у меня получше. Все-таки родители, спаси их господи, к хорошей ведьме-реаниматору меня свезли.
Помню свое умирание. Это было тяжело и грязно. Я лежала в палате больницы для ВИЧ- инфицированных и выворачивалась наизнанку. Меня мучила ломка, от которой не спасало уже ничего, особенно длинные разговоры с психотерапевтом. Свет мерк в моих глазах, дикая боль раздирала тело, которое хотело только одного — дозы. И тут появился врач.
— Лиза, я пришел с вами поговорить.
Лиза — так меня зовут. Точнее, звали.
— Убирайтесь к черту! — сумела выдавить я и вцепилась в кровать. Мне мерещилось в моем бреду, что меня уносит, как дырявую шлюпку от тонущего корабля.
— Лиза, нам обязательно нужно с вами поговорить. Вы в плачевном состоянии.
— Без тебя знаю, психолог недоделанный!
— Попробуйте дышать медленно и ровно.
— И что?
— Боль немного отойдет. Позвольте руку. Я измерю ваш пульс.
Он взял мою руку, и боль отошла. Но вместе с тем я почувствовала, как начали холодеть и неметь мои ноги.
— Подождите… — прошептала я.
И тут в палату вошли мои родители.
— Лизочка… — заплакала мама. — Кровиночка моя!
Отец молча вытирал слезы.
— Вы что? — деревенеющим языком спросила я. — Я же еще не умираю.
А врач все держал меня за руку, держал…
