у предплечья правой руки. И ещё пятое – по всей видимости, смертельное – глубокое проникающее ранение слева на груди…
Ведя осмотр, дядя Ваня оставил за скобками обилие пролитой в салоне крови. Это как бы само собой разумелось, а описывать положение каждой капли было бы пустой тра-той времени и плёнки. Но именно обилие крови – везде, на одежде авторитетов, на диване, на автомобильных стеклах, на полу – отвлекло его внимание от весьма важной детали, штриш-ка, который объяснял многое о случившемся здесь четыре часа назад. А когда дядя Ваня всё-таки эту деталь заметил, то не смог сдержать возгласа, немедленно зафиксированного на магнитофонную ленту:
– Ого-го! Эй ты, Эдичка, иди-ка сюда.
Зимагор поспешил на зов.
– Говоришь, без оружия они пришли? – спросил его дядя Ваня строго.
– Такая была договоренность, – кивнул Зимагор, потом понял и подобрался. – Где?!
– Вон там смотри, у вашего длинного под рукой.
Дядя Ваня отстранился, предоставляя Зимагору возможность заглянуть в салон. Тот на-клонился, прищурясь. И увидел. Правая рука Клеста (или 'номера второго', как назвал его дядя Ваня в своем протоколе осмотра места происшествия) не просто 'свободно лежала на диване', но и сжимала, сведённая смертной судорогой короткую и острую, как жало, заточку.
Зимагор присвистнул.
– Это новость! – высказался он. – Подстраховался Клёст, надо же. Не доверял Шику. Подстраховался. Я возьму её, дядя Вань?
– Не суетись, – Иван Прохорович поморщился. – А то суетился один такой.
Он присел над своим саквояжем, оставленным здесь же на траве и извлёк из него пару тонких резиновых перчаток. Неспешно натянул перчатки на руки, затем перегнулся, стараясь не задеть скрючившегося Шика, и взял пальцами заточку. И тут на глазах с полным вниманием наблюдавшего за процессом Зимагора произошло нечто невероятное и страш-ное одновременно. Рука Клеста развалилась на части. Точнее, кисть этой руки легко и свобод-но отделились от запястья, словно и не составляла с ним только что единого целого.
– Так, – сказал дядя Ваня, ничем не выдав своих чувств по поводу происшедшего, если таковые и были. – Рука рассечена наискось от длинной косточки мизинца до косточки запя-стья над большим пальцем… А тут что у нас?..
Горький комок при виде этого обрубка человеческой плоти подкатил Зимагору к горлу, но взгляда он не отвёл: подполковник госбезопасности я или кто?
Дядя Ваня тем временем разглядывал кисть и зажатую в ней заточку.
– Смотри, Эдик, – обратился он к Зимагору. – Видишь, здесь рукоять. И срезана по концу чисто. Без трухи. Такое ни ножом, ни палашом не сделать. Повесомее клинок был. Но и не мачете – режуще-колющее оружие имело место. Меч – почти наверняка.
– Меч? – Зимагор отвел наконец взгляд от окровавленной кисти. – К чему такая экзо-тика?
Дядя Ваня пожал плечами:
– Убийцу спросишь. Ну что ж, картина прояснилась. Я думаю, выглядело это так. Кто-то – скорее всего, одиночка подкрался со стороны вон тех кустов, рывком распахнул дверцу и нанёс удар мечом снизу вверх и слева направо по горлу номера первого. Таким образом номер второй получил резерв времени, чтобы отпрыгнуть к противоположной дверце и дос-тать заточку. Это ему удалось, и вообще он доставил нападавшему массу проблем. Только этим можно объяснить количество режущих ран, нанесенных второму. Ну а затем вы-пад, последний удар под сердце.
– Но почему меч?
– Не знаю я, Эдик. Не знаю.
– Ну а версии? Есть у тебя версия?
– Я, Эдик, по специальности судебно-медицинский эксперт. Версии пусть сыскари вы-двигают. Их этому пять лет учат. Одно могу сказать: меч не случаен. Или кто-то сле-ды запутать хочет, или действительно без меча не мог обойтись. Но в обоих случаях это ни-точка. За неё и держитесь.
Их беседу прервали вернувшиеся с поисков охранники. Один из них направился прямо к 'вольво', неся в далеко отставленной руке темный матерчатый лоскут.
– Ну, сволочи! – возмутился при виде его дядя Ваня. – Говорил же, руками не трогать!
Прежде чем охранник передал лоскут дяде Ване, ему пришлось выслушать от последне-го грозную и вполне справедливую отповедь, из которой узнал много интересного: в частности, кто он есть на самом деле, откуда у него руки растут и чем занималась его матушка прежде чем познакомилась с его батюшкой. Высказавшись в таком духе, дядя Ваня осмотрел находку.
– Маска, – резюмировал он наконец.
Это действительно была маска, сделанная из вязаной шерстяной шапочки, с аккуратны-ми прорезями для глаз. Осмотрев, дядя Ваня упаковал маску в целлофановый пакет, а пакет спрятал в саквояж.
– Проверю потом в лаборатории, – пояснил он для Зимагора. – По биологии – на пот и на волосы.
– Маска… – Зимагор задумался. – Что-то она мне напоминает…
– Амуниция воинов нин-дзюцу, – предположил дядя Ваня.
– Ниндзя?.. Бред! Откуда у нас в Ветрогорске взяться ниндзя?
– Согласен, неоткуда. Только вот у ниндзя – я имею в виду настоящих ниндзя – состо-ят на вооружении весьма примечательные мечи…
– Ну, дядя Ваня! Ну!
– Вот тебе и 'ну'. Называется такой меч 'ниндзя-то': скошенное острие, полированное лезвие шириной два сантиметра, полная длина – до метра.
– Ты хочешь сказать, что кто-то нанял ниндзя, чтобы совершить это убийство?
– Ниндзя, – сказал дядя Ваня наставительно, – настоящий ниндзя не бросил бы маску в двух шагах от трупа. Так что, это или дилетант-самоучка, но тогда бы он не справился с номером вторым, или ему было безразлично, обнаружит кто маску или нет…
– Как это так? – Зимагор искренне недоумевал. – Маска – улика. Должен же он пони-мать!
– Один вот тоже понимал-понимал, – буркнул дядя Ваня, рассерженный тупостью Зи-магора. – Версию тебе хотелось? Получи версию. Здесь произошло ритуальное убийство. То, что жертвами оказались ваши авторитеты, – чистая случайность…
– А маска? При чём тут маска?
– Ритуальные убийства обычно совершаются в состоянии аффекта. Не до улик.
– Нет, всё это полнейший бред, – заявил Зимагор, но, впрочем, без обычной для него самоуверенности. – Какой смысл в ритуальном убийстве?
– Возможно, имело место жертвоприношение…
– Кому жертвоприношение?
– Богу.
– Какому богу? – казалось, Зимагор сейчас выйдет из себя.
Дядя Ваня вздохнул и ответил философски:
– Мало ли на свете богов…
Глава третья. Отличник
Когда боль в правой ступне становилась совсем уже невыносимой, Сергей Фёдорович Зак брал в руки трость с тяжёлым набалдашником и направлялся к ближайшему гастроному, где со вполне определённым намерением приобретал в винном отделе две бутылки водки. Хо-тя пенсия Сергея Фёдоровича была невелика, на водку ему хватало, тем более, что Зак был не из эстетов и умел пить всё, что горит, без различия этикеток.
