А Тильенс что?.. Чем хуже он кроит, Тем нас верней забавой покорит. А вот и сам еврей Элькан, банкир… …Мне кажется, здесь затевают пир… Как! Перечислив всех до одного, Я не назвать отважился того, Кто истинный творец подмостков сих, Кто собственной рукою создал их И, не щадя ни времени, ни сил, Немые доски в сцену превратил! Он так искусством загореться смог, Что колики и кашель превозмог. Но что с ним ныне?! Я ответа жду, Внезапную предчувствуя беду. И вдруг ответ донесся, как сквозь сон: Пойми! Не болен — умер, умер он! Как?! Мидинг умер?! Кто это сказал?! Стон гулким эхом наполняет зал. Труд замер… Каждый руки опустил. Клей, охладев, засох. Раствор застыл. Конец!.. Лишь наступившая среда Продолжила движение труда. Он мертв… Земле останки предадим. Но чем же мы его вознаградим? Откройте гроб! Приблизьтесь все к нему, Предавшись скорбно чувству одному, Чтоб скорбь, что так безмерно тяжела, Достойно в размышленье перешла. О славный Веймар! Ты известен всем Как новый, европейский Вифлеем. Одновременно и велик и мал, Игру и мудрость ты в себя вобрал. Благодаря завиднейшей судьбе Смогли сойтись две крайности в тебе. Так будь, к добру и к правде устремлен, Святой игрою страсти окрылен! И ты, о Муза, громко назови То имя с чувством скорби и любви! Ты стольких от забвения спасла, Из вечной ночи к свету вознесла! Так пусть же, устремляючись в зенит, Над миром имя Мидинг прозвенит!.. Мы мним себя владыками судьбы, Хоть в самом деле мы ее рабы, И от того всё норовим бежать В пустой надежде время придержать. Мы в лихорадке мечемся шальной, Но, слыша стон соседа за стеной, Стремимся улизнуть подальше прочь, Чтоб дальнему — не ближнему помочь. Таков наш мир… Так научи нас впредь В чужой кончине и свою узреть! Взываю к государственным мужам: Кто здесь лежит, тот был подобен вам! В служении он выгод не искал… Как он умом, фантазией блистал! И выросло творение его, В котором притаилось волшебство. Растрачивал он силы день за днем; И автор и актер нуждались в нем. Умело нитки дергала рука, Да нитка жизни чересчур тонка. Партер уж полон… Вот смолкает гул. Вот дирижер уж палочкой взмахнул. А он там где-то на колосниках Еще хлопочет с молотком в руках, Чтоб что-то прикрепить и подтянуть, И не страшится сверзнуться ничуть. С любовью вспомним, что он произвел: Из проволоки гибкой крылья сплел, Для пратикаблей применил картон, Затейливые фурки создал он. Тафта, бумага, олово, стекло — Всё радостно к себе его влекло, Чтоб, у людей захватывая дух, Явились к ним герой или пастух. Он мог ваш ум и сердце покорить Умением волшебно повторить Сверканье водопада, блеск зарниц, И тихий шелест трав, и пенье птиц, Дремучий лес, мерцанье звезд ночных,
