анализируя Пятьдесят Оттенков.
– Раз уж ты встала, не буду тебе мешать, – Кристиан уходит, а я бреду в ванную. Мне нужно в туалет и умыться. Спустя семь минут я присоединяюсь к Кристиану в гостиной умытая и причесанная. На мне джинсы, блузка и его нижнее белье.
Кристиан сидит за столиком для завтрака. Завтрак! В такое время!
– Ешь, – говорит он.
Вот дьявол… мой сон. Я стою, открыв рот, думая о его языке, ласкающем небо. О его искусном языке.
– Анастейша, – строго говорит он, отвлекая меня от мечтаний.
Нет, слишком рано для меня. Я просто не смогу ничего в себя впихнуть.
– Я выпью чаю, а круассан съем потом, ладно?
Кристиан смотрит на меня с недоверием, и я расплываюсь в улыбке.
– Не порти мне праздник, Анастейша, – мягко предупреждает он.
– Я поем позже, когда проснется мой желудок. В половине восьмого, идет?
– Идет, – соглашается он, но взгляд по-прежнему строгий.
Правда-правда. Я с трудом сдерживаюсь, чтобы не скорчить рожицу.
– Мне хочется закатить глаза.
– Не стесняйся. Нашла чем испугать, – произносит он сурово.
Я щурюсь в потолок.
– Думаю, хорошая порка – отличное средство, чтобы проснуться.
Я задумчиво морщу губы.
У Кристиана отпадает челюсть.
– С другой стороны, ты войдешь в раж, вспотеешь – то еще удовольствие в здешнем климате. – Я с невинным видом пожимаю плечами.
Кристиан закрывает рот и тщетно пытается нахмуриться. Я вижу, как в глубине его глаз мелькают веселые искорки.
– Ваша дерзость не знает пределов, мисс Стил. Лучше пейте свой чай.
На столе «Твайнингс», мое сердце поет. «Вот видишь, он не забыл», – изрекает подсознание. Я сажусь напротив Кристиана, упиваясь его красотой. Смогу ли я когда-нибудь насытиться этим мужчиной?
У двери гостиной Кристиан подает мне толстовку.
– Пригодится.
Я удивленно смотрю на него.
– Бери, не пожалеешь, – усмехается Кристиан, чмокает меня в щеку и, взяв за руку, выводит на улицу.
Предрассветный воздух встречает нас прохладой. Гостиничный служащий протягивает Кристиану ключи от шикарной спортивной машины с откидным верхом. Я вопросительно смотрю на него – он усмехается.
– Иногда приятно быть мною, – говорит Кристиан с хитрой и самодовольной улыбкой, описать которую я не в силах. Когда ему приходит охота быть беспечным и игривым, Кристиан неотразим. Он с преувеличенно низким поклоном открывает для меня дверцу, и я забираюсь внутрь. Кристиан в прекрасном расположении духа.
– Куда мы едем?
– Увидишь, – усмехается он, запуская мотор и выезжая на Саванна-парквей. Запустив GPS-навигатор, он нажимает кнопку на приборной панели, и классическая музыка заполняет салон.
Нас берут в плен нежные звуки сотен скрипок.
– Что это?
– «Травиата». Опера Верди.
Господи, как красиво.
– Травиата? Знакомое слово, не помню, где я его слышала. Что оно означает?
– Буквально падшая женщина. Опера написана на сюжет «Дамы с камелиями» Александра Дюма- сына.
– Ах, да, я читала.
– Не сомневался.
– Обреченная куртизанка. – Я ерзаю на роскошном кожаном сиденье. Он пытается что-то сказать мне? – Какая грустная история.
– Слишком тоскливо? Хочешь сама выбрать музыку? С моего айпода. – На лице Кристиана уже знакомая мне ухмылка.
Я нигде не вижу его айпода. Кристиан пальцами касается панели, и на ней возникает плей-лист.
– Выбирай.
Его губы хитро кривятся, и я понимаю, он меня испытывает.
Наконец-то я добралась до его айпода! Я пробегаю глазами по списку, выбираю отличную песню и нажимаю на воспроизведение. Никогда бы не подумала, что он фанат Бритни. Клубный микс и техно оглушают, Кристиан делает звук тише. Возможно, слишком рано для Бритни с ее взрывным темпераментом.
– Это «Toxic», нет? – морщится Кристиан.
– Не понимаю, о чем ты.
Я делаю невинное лицо.
Кристиан еще уменьшает громкость, и мысленно я ликую. Моя внутренняя богиня с гордым видом стоит на верхней ступеньке пьедестала. Кристиан сделал звук тише. Победа!
– Я не записывал эту песню, – замечает он небрежно и давит на педаль газа, заставляя меня вжаться в сиденье.
Что? Вот негодяй, он сделал это нарочно! Если не он, то кто? А Бритни никак не допоет. Если не он, кто тогда?
Наконец песня заканчивается, вступает печальный Дэмиен Райс. Так кто же? Я смотрю в окно, внутри все переворачивается. Кто?
– Это Лейла, – отвечает он на мой невысказанный вопрос. Как ему это удается?
– Лейла?
– Моя бывшая загрузила эту песню на айпод.
Дэмиен уходит на задний план, я сижу оглушенная. Его бывшая саба? Бывшая…
– Одна из пятнадцати?
– Да.
– Что с ней случилось?
– Мы расстались.
– Почему?
О господи. Слишком рано, чтобы выяснять отношения. Впрочем, Кристиан выглядит спокойным, даже счастливым и, что важнее, разговорчивым.
– Она захотела большего, – говорит он тихо и задумчиво.
Его слова повисают между нами. Снова это выражение: «хотеть большего».
– А ты нет? – выпаливаю я. Черт, хочу ли я знать ответ?
Кристиан качает головой.
– До тебя мне никогда не хотелось большего.
У меня перехватывает дыхание, голова идет кругом. О боже. Неужели это правда? Выходит, и он, он тоже хочет большего! Моя внутренняя богиня делает обратное сальто и колесом проходит по стадиону.
– А что случилось с остальными четырнадцатью?
«В кои-то веки он разговорился – воспользуйся этим!» – нашептывает подсознание.
– Тебе нужен список? Развод, голова с плеч, умерла?
– Ты не Генрих Восьмой.
– Ладно, если коротко, у меня были серьезные отношения с четырьмя женщинами, кроме Елены.
– Елены?
